С детства чувствую: в душе заноза,
Зуд в руках,
проснусь – пишу, пишу.
В снах моих, ой стыд, такая проза,
«Значит, не поэт!» - проснувшись, ржу.
Я с утра похож на китаёзу:
Глазки слиплись, жёлтый цвет лица,
Кофе пью и чувствую занозу,
Там, в груди, у левого сосца.
Под сибирской я рождён берёзой,
Где коряжник, мох и всякий хлам,
Но мечтал: вот стать бы китаёзой
И всю жизнь крутить хвосты волам.
Ведь у них, китайцев, нет занозы,
Есть прогресс, успехи, зуд в руках.
Утром гляну – морда китаёзы,
Ой, как много прозы было в снах.
Самой-самой, стыд сказать, убогой,
Правда, мне понравился сюжет.
Бормочу, довольный: «Слава Богу»,
Улыбаюсь: «Значит, не поэт».
Стать бы китаёзой
© Copyright: Владимир Штеле, 2016
Свидетельство о публикации №116092202807
Свидетельство о публикации №116092202807
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.