Ты знаешь, а я ведь немного скучаю.
Конечно, прошло, и конечно прощаю.
Я сам был прощен и отпущен на волю.
Сейчас лишь скучаю. Скучать – то другое.
Вдруг вспомнил твои шелковистые пряди,
И как улыбалась ты, на меня глядя.
Как злилась открыто, открыто ворчала.
Не только ругалась, ты громко молчала.
И как рок-н-роллили мы до рассвета.
Потом шли домой. Провожал до подъезда,
Хоть очень хотелось дойти до двери.
Родители все же тебя стерегли.
Мы были вдвоем, и никто был не нужен.
Я счастьем болел, я тобой был простужен.
Баюкал, в объятьях неловко сжимая.
Мурлыкал, шептал: «Ты моя, ты родная».
А ты была хрупкой – травиночка в поле.
Потом уже были обиды и горе,
Скандалы и крики, пустые угрозы.
Раскаяние, снова обиды и слезы.
Но я не об этом. Сейчас я спокоен.
Распит общий мед, да и нет уже соли.
Осталась лишь прядь шелковистых волос.
Вот вспомнил, согрелся и снова замерз.
Скучаю
© Copyright: Елена Денисевич, 2016
Свидетельство о публикации №116092202588
Свидетельство о публикации №116092202588
Рецензии