Мой друг и осени печаль Пятый венок сонетов

1

Близка мне осень, почему – не знаю,
Ах, догадался – вышла встреча с ней.
Как только вспомню чудо этих дней,
Про остальное сразу забываю.

Для осени, увы, нет точной даты,
Хоть не смотри уже календари –
То бабье лето всё огнём горит,
То ветры с юга в чём-то виноваты.

Но грусть осенняя мне радости милей,
Здесь есть своя прозрачность небосвода,
И удивляет красотой природа,
Когда идёшь по золоту аллей.

И почему она душе родней?
Быть может, что годами вровень с ней,

2

Быть может, что годами вровень с ней,
А, может даже, чуточку моложе,
Но только чаще мне печали множат
Редеющие кроны тополей.

И клёна лист, шуршащий под ногой,
И хруст лежащей на дорожке ветки,
И нудный дождь, когда ты, словно в клетке,
Сидишь в квартире целый выходной.

Зато неплохо пишутся стихи,
Да что неплохо, даже скоро очень,
Хоть ветер громко за окном бормочет,
Но мысли к этим проискам глухи.

А чтоб немного стало веселей,
Коль друг со мной, скажу ему: «Налей».

3

Коль друг со мной, скажу ему: «Налей
И погрусти со мной душою тоже,
Ведь нас одна печаль с тобой тревожит,
Когда вдруг вспоминается о ней».

Да что скрывать – мы были влюблены,
Как ни банально, но в одну и ту же,
Пожалуй, ситуации нет хуже –
Ведь это вам ни к тёще на блины.

Но быстро разрешился давний спор,
Её майор увёз в иные дали,
Что говорить – погоны и медали,
Важней, чем о шпаргалках разговор.

Дни вспомню те и с грустью помечтаю,
Потом стихи негромко почитаю.

4

Потом стихи негромко почитаю.
Конечно же, про море, про юга,
Случайно в строчку залетит пурга,
Но больше о любви предпочитаю.

А иногда вдруг тянет на сонет –
Здесь своего я отыскал кумира,
Вы правильно подумали – Шекспира,
А лучше в мире, кажется, и нет.

О, как прекрасна Мастера строка,
В ней невозможно отыскать изъяна,
Порой и сам я начинаю рьяно
Писать о чувствах, что как облака

Высоки, а всплывёт в душе тоска –
Про листопад и синеву тумана.

5

Про листопад, и синеву тумана –
Стихи я собираю, как букет:
То – мадригал, то – притчу, то – сонет
И, наконец, вот главный, самый-самый,

О той, что сквозь судьбу со мною
Шагает с верой много-много лет.
О, сколько раз своей любви портрет
Писал тончайшей вязью золотою.

Что золото? – Презреннейший металл
Пред гениями века золотого,
У них в строке и слова нет пустого.
О, если б я так праведно писал,

Про небо, звёзды, иль морское дно,
И про дожди, стучащие в окно…

6

И про дожди, стучащие в окно
Что нам всегда приносят грусть мирскую,
Стихи творю, а сам душой тоскую,
И с той тоски пью белое вино.

А без вина нет вдохновенья встреч –
Слова рождают поневоле прозу,
Луна б светила – внёс бы в строчку розу,
А без неё мне розу не сберечь.

Но не бывает вечного ненастья,
Средь чёрных туч появится просвет,
Влюблённый каждый будет отогрет,
Когда получит свой кусочек счастья.

И будет всё, как в радостном кино,
Всё то, что помнить каждый раз вольно.

7

Всё то, что помнить каждый раз вольно.
Должно всегда в душе у нас хранится,
Любая здесь нам дорога страница,
Которая, как в прошлое, окно.

Откроешь и поймёшь – уже давно
Ребят знакомых ты не видел лица,
Да, юность никогда не повторится.
И ранней дружбы тонко волокно,

Тот мир для нас – навеки просветлённый
А нашему то свойство не дано,
Там небо – яркий ситец, здесь сукно,
Я перед ним – коленопреклонённый.

Вот потому, все мысли, как ни странно
Про холода, что воцарились рано.

8

Про холода, что воцарились рано
Мы с другом говорим наперебой,
Ну что же здесь поделать мне с собой:
Для дачных дел, стынь – как на сердце рана.

Безликостью характер портят будни,
Нас выбивает суета из колеи,
А это дни все рОдные мои –
И полночи, и ночи, и полудни.

Как жаль – нельзя знать что-то наперёд.
Круг замкнут. Мы почти у цели,
Возможно, что не всё сказать успели, –
Второй уже не сделать оборот.

И календарь на стенке, нет не врёт,
Что наступает високосный год.

9

Что наступает високосный год,
Об этом нам все уши прожужжали,
Как будто сами этого не знали,
Но фраза всё же за сердце берёт.

В душе предчувствия опасные царят,
И по приметам – к слабым урожаям,
Вот и зима морозом угрожает, –
«Всё к одному» в народе говорят.

А мы привыкли к городским уютам,
К теплу горячих в доме батарей.
«Ну что мой друг, давай ещё налей,
Как и тебе, мне грустно почему –то».

Оно понятно – времена плохие,
И надо ждать очередной стихии.

 10

И надо ждать очередной стихии,
И будет в огороде недород,
Забот, что тут поделать – полон рот,
Судьба трясёт почище малярии.

К чему перечислять все огорченья,
Их возраст обостряет во стократ,
Раз в наших судьбах наступил закат,
То трудно плыть наперерез теченью.

Давно гуляет за горами лето,
И надувают ветры паруса тугие,
Конечно же не наши, а чужие,
И солнце тоже там чужое светит.

И ясно нам без всякой ностальгии,
Что сами мы давно уже другие.

11

Что сами мы давно уже другие,
Без всяких ухищрений и прикрас,
Мы в зеркалах зреть можем всякий раз,
То, что не скрасят и стихи витии.

«Ну что же, коли осень на дворе,
Что о прошедшем горевать нам лете,
Давай с тобой тогда уже по третьей,
Коль мы живём сейчас в такой поре».

Сказал мне друг. И спорить я не стал.
Пусть в городе повсюду лужи, лужи,
И тучи злыми коршунами кружат,
И дождик петь ещё не перестал.

О чём же он тоскливо так поёт? -
Что старость неминуемо придёт.

12

Что старость неминуемо придёт,
Оно понятно, – накопились годы,
Что ждать ещё от матушки-природы?
Каких ещё забот нам принесёт?

Зажглись уже гирлянды фонарей,
Машины мчат, грозя облить прохожих,
Мы с другом может в чём-то и похожи,
Но я годами только повзрослей.

Сближают нас двоих воспоминанья,
О юности, ушедшей за порог,
А наш душевный разговор помог
Прийти к ней в этот вечер на свиданье.

Но вскорости она умчалась вдаль.
Друг выслушав, сказал: "Дней прошлых жаль".

13

Друг выслушав, сказал: "Дней прошлых жаль" -
Так быстро пролетели годы наши,
Теперь для всех - мы деды иль папаши,
И отшумел чувств буйных фестиваль.

Нас возбуждал ночами шум волны,
В ту пору нашей юности беспечной,
И радовал сердца нам ветер встречный,
И мы, как море, были чувств полны.

Горели зори, звёзд упавших след
Нам оставлял надежду на удачу,
И на поставленную трудную задачу
Мы находили правильный ответ.

Судьбы, увы, кончается спираль.
Ах, возраст, он - как осени печаль.

14

Ах, возраст, он - как осени печаль,
И потому пригнулись наши плечи,
И многие ровесники далече,
И, кажется, глядит в окно февраль.

А до зимы и впрямь совсем немного,
И дни летят быстрее, чем экспресс.
И с каждой встречей лет всё больше вес,
Да толку мало с этого итога.

Друг засиделся, говорит: "Пора,
Воспоминаний кончился мешок.
Ну что ж, теперь махнём на посошок,
"Пусть будет завтра лучше, чем вчера".
 
Когда я прожитое вспоминаю,
Близка мне осень, почему – не знаю...

15

Близка мне осень, почему – не знаю,
Быть может, что годами вровень с ней.
Коль рядом друг – скажу ему налей,
Потом стихи негромко почитаю:

Про листопад и синеву тумана,
И про дожди, стучащие в окно, –
Всё то, что помнить каждый раз вольно,
Про холода, что воцарились рано.

Что наступает високосный год,
И надо ждать очередной стихии,
Что сами мы давно уже другие,
Что старость неминуемо придёт.

Друг выслушав, сказал: "Дней прошлых жаль,
Ах, возраст, он как осени печаль.

02.08.2016г. – 12.08.2016г.