В Никуда из Ниоткуда, или бред сивой кобылы

Пишу путеводные записки
В Никуда.
Опаздывает закат,
Я этому даже рад.
Иду, держа дождь за руку.
Ветер слизывает слёзы.
Я лишь случайный прохожий.
Выжимаю себя без остатка
24 часа в сутки.
Безделья небольшие промежутки
Наполняю бессвязными размышлениями.
Веду репортаж из-под кожи,
Вырывая ее, как лист из блокнота.
Дождь проходит.
Дальше я иду один. Нудная суббота.
Мне сразу и 18, и 40.
Я по жизни левша,
Но хочется быть правым.
Жизнь - сопливая мелодрама.
Коробка с двойным дном.
Выжатый тюбик зубной пасты.
Борись, пока не склеишь ласты.
Свобода залита бетоном города.
Консервирую эмоции из детства,
Чтобы не прокисли.
Контрабандой проношу в настоящее.
Оступился один раз,
И все декорации попадали
По принципу домино.
Я выбрал дорогу
С односторонним движением.
Изоляция - привычка гения.
Я вошел в симбиоз с одиночеством,
Не веря смутным пророчествам.
Многих потерял,
А себя так и не нашёл.
Зачем, спрашивается, шёл?
Надеялся на чудо
И писал путеводные записки
Из Ниоткуда.