Я жил у бабушки один,
Когда трава росла, как город.
Когда мелькали поезда,
Сквозь сумрак общего загона.
Ее заботливые руки, как будто песня по утру,
Стремились наделить судьбу хорошим меццо форте.
А если вспомнить те года,
Когда в помине не было стакана,
Испитого до дна, забытого в разгаре дня,
То можно обойтись без слов,
Прикосновеньем талого звучания наших душ
В момент скитания.
Но нет, зажженная на лавке лампа,
Рассеит мысли тут и там,
И стук в окно цыган разбудит думу,
Что к истине вела.
Под шум дождя забарабанит крыша,
И молча, в тишине ночной, завоет гул,
Что провожал нас всякий раз домой.
Но время не жалело детский смех
И масло истощалось в лампе,
Ах да, еще я помню теплый хлеб...
Увы, приходиться смириться,
Закрыть глаза, проститься
И уйти.
***
© Copyright: Билл Ли, 2016
Свидетельство о публикации №116092108871
Свидетельство о публикации №116092108871
Рецензии