Моросит, моросит… Никуда не торопится дождь.
Словно хочет проверить, надолго ли хватит терпенья.
Ты навстречу дождю покрасневшие листья несёшь
И шагами считаешь задумчивый день этот, напрочь осенний.
Руки зябнут… Да разве же это печаль?
Чашка чая – за руки озябшие плата.
Не простыла б душа… Вот её отогреешь едва ль…
Может, только любовью, потерянной кем-то… когда-то…
Моросит...
© Copyright: Ольга Мешковская Пятакова, 2016
Свидетельство о публикации №116092104469
Свидетельство о публикации №116092104469
Рецензии