Крик

Россия – рана любви ножевая…
Полубессмертная, полуживая.
Полубездомная, полуродная.
Полусвоя и получужая.

От Сонечки Мармеладовой до Эпикура –
над головою бомжа в урну летит окурок.
За проституткой – ночью нырнул в переулок маньяк.
Ее тело на белом снегу, а она в облаках –

сидит на небе и болтает полными ножками,
облизывает наманикюренные пальчики.
Пьет из горла виски и кричит ангелам мальчикам
«Эй мажорики, куда делся Ваш Боженька?»

В России за правду вилами! За крест примут смерть, поверьте!
Но в США – Трамп побеждает Хиллари! И это сильнее смерти!
А что касается женщины, которую заставляют сделать аборт…
Порядок извечен… Ей говорят, как умной собаке – А-порт!!!

А как схватишься, так и покатишься!
С жиру, с голоду – вновь на капища…
«Где вы, волхвы? Далеко ли до неба?»
Звездочка нервная в памяти снега…

Мальчик-мужчина давно на боку –
видит десятый сон. Мерси - боку!
Девочка с красивыми бедрами,
мудрая женщина, но вряд ли гордая –
держит его много лет, как партийный билет,
 за причинное место… «Ни с места!»

С американской улыбкой, да в пресловутой клетке.
Лучше мерзнуть красногрудкой на ветке!
Лучше мордами всех об асфальт их!
Главное вовремя свечку поставить…

Разноцветные шарики в солнечном скверике…
Жизнь проезжает на «Хаммере», а он мимо нее – на велике.
Мечтатель о чуде с расстроенными тормозами…
Жизнь поет в три октавы, но кажется, переборщила с низами.

Желтым экскаватором память вгрызается в грунт.
Копнешь, а там – лиха с фунт…
Все хорошее себе, остальным пусть подавятся волки,
любовь – шариком в небо, остальное – в книгах на полке.

Родился в Париже, а вырос в Воронеже.
От невысказанных обид на душе образуются пролежни.
Переливаются ценники – ошпаривают кипятком.
Посидел пять минут среди умных –  и стал дураком.

Из хлеба выдавливая мякоть спелую,
тащат Россию – блевать к унитазу, за груди белые…
Орды богемных неандертальцев –
к лакомому кусочку тянут жирные пальцы.

«Опомнитесь, господин Достоевский!
Покурите с нами травку мира, товарищ Тютчев!
Умом Россию не покалечить, но можно измучить!
Историю стерпит бумага, а история нас если б…»

Если выстрелишь в сердце России –
то прямо в храм попадешь.
Господи, Во имя Отца, и Сына,
и Святаго Духа! Убей в нас ложь!

А Ромео, который держится за юбку мамы –
таращится в небо, которое шлет ему телеграмму…
От девочки, которой уже не больно –
«Прощай любимый, я сегодня убила ребенка!»
Какие ночью красивые звезды!
В глазах у Бога – женские слезы!