Фонари ссутулились, жёлтым светят,
множенные, как в зеркалах отражения.
И я, сведя плечи, под холода плетью
отдаюсь поступательному движению.
Полон энергией пива и поросёнка,
головы выбрита почти наголо,
перехожу дорогу, пока ждет пятитонка,
когда я протопаю неспешно и нагло.
Как мотор вбираю морозный воздух,
выдыхаю ядовитый пар с перегаром.
Мыслю о цивилизациях звездных,
как расскажу им, пучеглазым с жаром
все, чего знаю, конечно не много.
Мне здесь важнее сам факт
того, что нелепая земная минога
терла с тем, для кого Млечный – тракт.
Да, мечты, но за них приму эвтаназию,
а ты смейся, тряся гулко башкой,
жертва удаления центра фантазии.
Я бреду по окраинам продрогший, живой.
Дорога домой
© Copyright: Олег Пекуров, 2016
Свидетельство о публикации №116092103972
Свидетельство о публикации №116092103972
Рецензии