Нет странной более любви, чем через годы

 Нет странной более любви, чем через годы,
 Когда закрыт в неё портал.
 Вдруг понимаешь о нелепости свободы,
 Которую считал за идеал.
 И даже сны пугают пустотою,
 Даже у них в обратное билет,
 Не выписан сложившейся судьбою,
 А без билета мест свободных нет.
 Нет фотографий, в карандаш набросок,
 Из орфографий только: Это я,
 Ещё постскриптум, эха отголосок:
 Меня запомни, я навек твоя.

 Навек со мною, в рамочке улыбка
 И без сомнения те же завитки
 Бегут со лба вокруг затылка,
 Как волны омывают островки.
 Без голографий, силой воображения
 Одушевляю я себя, тобой.
 Ты из моей эпохи возрождения,
 Досталась мне несбыточной мечтой.
 У всех их много, у меня одна,
 Сама не знает, как она любима.
 Любовь, что мной сохранена,
 Как хворь души, уже неизлечима.
 Она со мной,  все эти годы,
 Одновременно; странная и разная,
 Похожа на осенние погоды;
 И страстная, и через чур ненастная.

 Да, пусть мечты, пусть грёзы, но навеки
 Я на неё, свою имею бронь,
 Я окружил её крылом опеки,
 Она взамен, хранит во мне огонь.