Баллада о старом доме за 1001м километром

   Urbi et orbi.

 За 101м километром
Деревянный старый дом,
До стропил продутый ветром,
Промываемый дождём.

И не то, чтоб от столицы -
Просто к слову так пришлось.
Дом в провинции пылится,
Не хозяин и не гость.

В два подъезда шириною,
Высотой в два этажа,
И сараи за стеною
Серой кучею лежат.

В нём ни ванн, ни туалета,
Лишь колонка во дворе,
И скрипят зимой и летом
Петли стареньких дверей.

У хозяев вид усталый,
Им достались от страны
То поминки, то скандалы,
То тоскливость тишины,

Безнадёга у порога,
За порогом лебеда,
И разбитая дорога
Уж не манит никуда.

Тут салюты не сверкали,
Не шумели кутежи...
Я родился в том квартале
И прожил почти всю жизнь,

Изменить пытаясь круто
Жизнь убогих и глухих,
Им выплёскивал салютом
Свои лучшие стихи,

Им писал статьи, пел песни
Я с открытого листа,
Но да только вот, хоть тресни -
Не менялось ни черта!

Тех - держава баловала,
Этих - била без вины,
Ведь они - провинциалы,
Не столичные паны.

Снова дети подрастали
И у мира на виду,
В "мерседесах" тех катали,
Этих - снова в лебеду.

И просили есть желудки,
И ждало одно из двух:
Этих - снова в проститутки,
Тех - в число столичных шлюх.

Потому что нет надежды
Если всё не поменять:
Вроде вот и люди те же,
Да держава наша - бл....!

Всех деля наполовину,
Продолжается содом:
Для одних дворцы и вина,
Для других - вот этот дом!

Но рождённый в доме этом
Я не выродок - мутант,
Даже если стал Поэтом,
Даже если есть талант,

Я не клянчу жизнь другую,
Как умею - так пою,
И собою не торгую,
Никого не предаю,

Ни налево, ни направо
Не кручусь на вкус конфет,
Вот и шлёт меня держава
За 101й километр,

Не пуская ни к эфиру,
Ни к газетному листу,
Дабы "городу и миру"
Не испортить красоту,

Что течёт, сентиментально
Рай столичный веселя:
Шавок лай телеканальных
И попсовая сопля.

Только вот подобным "мэтрам"
Там Россия не видна
За 101м километром,
Где за МКАДом - вся страна,

Где стоят немым укором
Не Рублёвки терема,
А последние опоры -
Вот такие же дома.