Баллада о нелегкой участи менестрелей

Ну кому какое дело, что от жизни я устала?
Я сегодня менестрелю по корчмам до хрипоты.
Моя верная подруга - шестиструнная гитара,
Гордый взгляд, вокал от Бога и везение от судьбы.

Только голос вдруг сломался, спотыкнулся на аккордах,
Разлетелись вихрем струны и рассыпались лады.
В моих мыслях черно-белых, непонятных, сумасбродных
Отозвались эхом ноты повседневной суеты.

А у нас корова сдохла, а еще болеет кошка,
Кто-то с яблони недавно пару веток обломил.
И жених в поход уехал, посидели на дорожку:
"Я вернусь, дождись ты только". Как ушел, так след простыл.

Даже песню не допела. Вдохновение, ну где ты?
В голове ни строчки рифмы и нет слов. Какой позор!
Что сейчас начнется! Крики: "Не получишь ни монеты!",
Полетит навстречу звонко тухлый овощ - помидор.

"Петь не буду" - прошептала, оглядев толпу с презрением,
И застыла, натолкнувшись на улыбку серых глаз.
Грозный вид, орлиный профиль. Незнакомец? Наваждение?
Видно маг - ишь амулеты выставляет напоказ.

Незаметно и бесшумно что-то начертил рукою,
Вдруг безумно захотелось жить и петь, дарить тепло.
Взгляд сказал: "Нельзя сдаваться, просто будь сама собою,
Просто верь, что песня может победить любое зло".

И я пела вдохновенно, позабыв свои тревоги,
Позабыв про все печали, всем стараясь угодить.
Кто был маг я не узнала, наши разошлись дороги.
Он ушел, оставив просто самый ценный дар - любить.