Кричит он, разозлён, неистов...

Кричит он, разозлён, неистов,
словами в гневе рубит на весу...
                А я ему салат из красных листьев
                с подливкой "Провансаль" скорей несу.
 
Корит в недоуменьи моя мама,
мол, сколько можно деспота терпеть,
                я и  сама строптива и упряма:
                и поцелуем укрощаю  плеть...

"Мол- шепчет мама- в том твоя ошибка:
на поводу у нежности идя,
ты распустила его волю шибко"...
                Да, что ты мама, он, пойми, дитя -

капризное, уставшее от боли,
не в силах осознать реальный мир,
он конь, который счастлив только в поле,
где день прожитый пролетит, как миг...

Он слеп от лжи, двуликого расчёта,
он тот, кто жизнью выбит из седла,
                и искренность найти в простейшем чём-то,
                я постаралась, если бы могла...

Страна, где правили понятные законы,
от жёстких битв разрушилась до дна...
                До боли в сердце это мне знакомо,
                в его бессильи, мама, я одна...