От холода
сворачиваешься калачиком.
Осень вошла.
Непрошеная.
Невзрачная.
Листья все - цветом ячменного солода -
окрасила.
Обожгла
концы их языками костров
из дров
до нутра
сырых, как промокшие ступни прохожих.
И весь как-будто промозглостью выжжен. И сожран.
Выстужен.
Никто не зовёт прогуляться по крышам.
Уже.
Все разбрелись по нишам.
ЗакупОрились
как солёные огурцы.
Молодцы.
Лишь бы не ссорились.
Не дай божЕ.
Непонятно, чего хочется...
То ли - старых друзей
повидать;
то ли - одиночества;
то ли - спать?
И оказаться в комнатке с видом на Колизей.
В этой партии у меня нет ферзей.
А все другие фигуры -
сдуло.
Унесло на Юпитер.
И пусть.
Если вдруг истошно кричу - вы меня разбудите.
Я проснусь.
И одену десятый свитер.
Когда не топят батареи
© Copyright: Мур Кристина, 2016
Свидетельство о публикации №116092000310
Свидетельство о публикации №116092000310
Рецензии