В городе холод, на улицах мрак
в темных подъездах копится страх,
серость безличия лежит здесь на всем
ночью тоскливо, как впрочем, и днем.
Муравейник людей бестолково кипит
ночь беспокойно и бдительно спит,
Тенета его простираются вширь,
где то опять застроен пустырь.
Липкие пряди туманных плетей
Бессонная спесь унылых речей,
Я пока неподвластен воле его,
но что угнетает его самого?
Одиночество, скудость спешащих людей
они, словно призраки, храма теней.
С криком рождаются , суетятся, гневят
со скорбной улыбкой отправляются в ад.
Не познают, сознавая себя
лишь потребляют, себя не любя.
Урбанистично взирают на мир
природу не видя, не тот их кумир.
Уйти бы всем людям из града сего
постоять на земле, где нет ничего.
Город
© Copyright: Борис Рудольфович Бочкарев, 2016
Свидетельство о публикации №116092010978
Свидетельство о публикации №116092010978
Рецензии