матрёшка ни маска

маска ни матрёшка...маска может внешняя похожесть,
а сравнить их ни возможно...разные по сути,
как и шоколад...рецепт один, а тая во рту
прорецеепторы словно мармелад...агаровы дорожки
тихо...тихо...тая....какой он студень...
зная...отпускаю прошлое, иди...к своей
матрёшки...начиная с маминого пути,
чтобы понять слезу рождения, ни нужно
акробатов трюков манипулитивного везения...
от них сбегаю или ухожу, оставлю запись,
Боже, как тебя люблю...
но ты так ни ценил моей любви,
прости...прости...что была той магией
той ночи...мне так хотелось,чтоб ты
почувствовал тепло, пучина с пяток
до макушки вдохновила в жизни ни в зло...
чтоб ты увидел, как я направляла
каждый пальчик...молилась за шаг,
в деянии...ни солнца зайчик ни блик
и ни фантазия та в жизни,
а быть опорой тебе во всем во всяком смысле...
ты испугался тех решений, когда из ничего
судьба творила проявление...и вынес мне
тот приговор...
другая жизнь, другая улица и двор...
лишь память о твоей любви твоя ладонь
на бицепсе...прости...прости.,.
что там где благородства... там есть грань
разумного, как пленка снятая со фрукта
ощущения мякоти губами, жажда поглощения,
вот так бывает и с писателями
мера покровами...того кого нет сейчас,
называл меня...солнце.