Цыганочка с выдохом

   

...Как я пропустила свой выход и вдох,
Что выдоха нету поверила всуе?
Ведь то, что шептал мне на ушко твой бог,
Мне черт до сих пор повторять не рискует.
У маленьких мук – повелитель один,
У краденных рифм оправданье простое:
Цыганской кибитки седой господин
Бездомный уют удостоил постоя.

И скрипка запела, сгорая в тоске,
Как пуговка, падшая  с выси надменной...
Но все, что осталось золою в руке,
Взорваться могло сверхурочной вселенной.
И то, что взвилось покрывалом во тьме,
Блеснуло в ночи серебром самоварным,
Покроется саваном к новой зиме –
Согласно прогнозам и сплетням коварным.

Я бросила пороху в старый очаг,
Ее обездолив вселенную вдовью...
Но что за роман, если в кипе бумаг
Ни строчка не пахнет бедой и любовью?
И что за поэзия, если сухи,
Как сводки погоды, поэта стигматы?
Из сора в глазу не родятся стихи,
А если родятся – не будут крылаты.

Забудешь мой профиль, камею мою
На фоне янтарном осеннего света,
Но я эту повесть одна допою
Ослушавшись данного другом совета.
Такая порода – идти до конца
Туда, где в лицо упираются  стены
Для нас уготованной волей отца
Последней твердыни над морем геенны.