Был молод я, конечно же,
Был весел и горяч;
И обещал тебе уже
Весенний звон удач.
И был цинично холоден
Ступая по камням,
Шагая мимо голода
По «девяностых» дням.
Я мимо душ загубленных
Ходил как маков цвет,
И меж деревьев срубленных
Я свой искал букет;
И от заморских прелестей
Мой разгорался глаз, -
Вздыхали листья с шелестом,
Не находили фраз…
Я не прощу прощения
За молодой угар,
За то, что дух лишения
Открыл у тела жар;
За то, что шёл неистово,
И, отвернувшись, спал;
За то, что к лунной пристани
Я лишь теперь пристал.
Но я прошу прощения
У золотых полей,
Где я нашёл крещение
От молодых ногтей;
У непокорных прадедов,
Что наблюдали, как
Была Россия крадена,
И насмехался враг…
Но я беру у пращура
Его тяжёлый плуг, -
До торжества, до нашего
Уже недолог путь!
Посторонись, родимые,
Мне ваш постыл совет;
Ведь я могу – дубиною,
Как мой далёкий дед…
Был молод я, конечно же...
© Copyright: Владимир Воржев, 2016
Свидетельство о публикации №116091904730
Свидетельство о публикации №116091904730
Рецензии
