Урок

  Поздний вечер. Столица. Где-то, в спальном районе -  двор. На качелях девчонка, качаясь, уставилась в телефон. А над нею Луна - огромная. Тучи летят, как стая ворон. Ветер треплет девчонке волосы, а качели скрипят в унисон. Не картинка - идиллия, если б не пара "но".

  На площадке стоит карусель, на сиденье нахохлилась я. Карусель не скрипит -  это что-то внутри меня. То-ли воет, то-ли скрипит, а то-ли орет, то-ли стонет от боли, а черт его разберет! Кто-то плюнул мне в душу опять и опять, и добавил вслед пару " добрых и ласковых фраз"...

  Слышишь, Господи, дай  мне ответ! Не спрошу почему, и даже за что, не спрошу. Просто я, до сих пор, никак одного не пойму - за добро платят злом? За доверие - предают? Если ты помогаешь - то в душу всегда плюют? А смирение - добродетель, или порок? Дай терпенья мне, Господи, выучить этот урок...

  А по небу звезды плывут и Луна. И девчонка качается между ними, туда-сюда. Облака несутся, ветер свистит в груди. То-ли звезды падают, то-ли летят стихи... Только вновь колет где-то там - глубоко в груди.