Это тоже Россия моя...

Облетает с берёз жёлтый лист,
Выплетая осенний узор
На аллеях, где ветер, как вор,
По монетке, для чьих-то монист.
Или просто, кружа, вкруг меня,
В миг какой-то, обронит к ногам,
Где их шорох, подобен словам:
Это всё, есть Россия моя...

Где багрянца и золота плен,
Наших душ, наших глаз и сердец,
Средь дождей, что угрюмый свинец
Неба, нам, не суля перемен,
Оживёт вдруг под горстью лучей,
Разорвавших осеннюю хмарь...
Волшебство это всё, как и встарь,
Будет тоже Россией моей...

Журавлей, улетающих, клин,
С обещаньем, вернуться домой,
В горькой песне, над этой землёй,
В красках осени, грустных картин,
Где средь яри, небрежных мазков,
На холсте, в полпланеты, страна...
За неё, этот тост, и до дна:
Быть Россией - безмерность веков...

И там где-то, на грани, едва,
Перезвон колокольный, как сны:
Это свадьбы осенней поры,
Где любовь заявляет права,
Засыпая дороги листвой,
Тройке русской, летящей в разбег...
Знать ещё не закончился век
Быть России великой страной...

А рябины, в остатках листвы,
Горсти ягод упрятали вновь,
Словно капли, что цветом, как кровь,
Из какой-то... прошедшей войны.
Но их все помнит эта земля
И всех тех, что ушли в тишину,
Свою смерть нам не ставя в вину...
Это тоже Россия моя...