Колеса. Кто мы?
Круто на повороте,
По хрупкой моей плоти
Прокручиваются колёса
Этнического вопроса.
Решают во мне вопрос тот,
Дыбом вставая для драки,
Русские, малороссы,
Белорусы, поляки.
И где-то в моих глубинах,
Отнюдь не голубиных,
Остро, как стрел уколы,
Глядят татары, монголы.
Хочу примирить все крови,
Чтоб не сбиваться с круга.
Не то ведь… час неровен…
Мы истребим друг друга.
17. 09. 2016
Кто мы?
«Мы не Артюховы – Артюковы», -
Говорили вдовы и не вдовы
В нашем истончившемся роду.
Что имели женщины в виду?
Некую домашнюю легенду…
Был ли он, восточный этот князь?
Но в крови у нас его агенты
Выходили всё-таки на связь
Тёмными бровями и глазами
В обрамлении льняных волос…
Я, призвав легенду на экзамен,
Не берусь ответить на вопрос.
Имя, что носил наш предок-воин,
Так и не был писарем усвоен.
Поменял всего-то звук на звук.
И Артюхой сделался Артюк.
17. 09. 2016
Свидетельство о публикации №116091807785