Когда всё валится из рук и не хватает сноровки,
не избегаю ударов злополучной судьбы.
Вокруг меня племенные,
вокруг меня полукровки,
знакомых замкнутый круг – привычек жалких рабы.
Мне не прощают ошибок,
жестоко судят за промах,
и только ветер приветствует каждый мой шаг.
Но что поделать с собою –
я не могу по-иному,
я на арене ковёрный – стою, хожу на ушах.
Когда во мне рвутся струны
и наступают на нервы,
в путях дыхательных сухо, в кадычном горле катар.
Не искушаю фортуны,
волью в себя крепкий вермут,
а ветер шепчет на ухо – мой друг не так уж и стар.
Жизнь надо мною смеётся
зимой и в летнюю пору,
но в глубине, всё ж надеюсь, скостит назначенный срок.
Пока что мне остаётся лишь привалиться к забору,
обняв дражайшую землю, заснуть как пьяный сурок.
Когда во мне рвутся струны
© Copyright: Марк Эндлин 2, 2016
Свидетельство о публикации №116091806448
Свидетельство о публикации №116091806448
Рецензии