Серая цапля

 
 
Ветер щемящий пронзительным альтом
 сопровождает каждый свой шаг.
 Серая цапля на грязном асфальте
 сфинксом застыла, как в камышах.
 Мартовский парк, нежилой и раздетый,
 бредит и стонет, словно во сне.
 Друга, ушедшего рано, поэта,
 птичье обличье напомнило мне.
 Что ты, родная? Очнись! Это город!
 Где позабыла природный свой страх?
 Голод, наверное?
 Видимо, голод
 в этих усталых застывших глазах.
 Небо неверным и сумрачным светом
 душу тревожит, как тихая песнь.
 Рано уходят из жизни поэты,
 труд их – скорее не труд, а болезнь.
 Чем же ещё объяснить просветленье
 в горе, где сломлены воля и дух?
 Стихотворение – выздоровленье,
 время молчания – новый недуг.
 Нет, не могу!
 Ну, хоть кто-нибудь сжальтесь!
 Что-то сломалось. Ушло.
 Не найти.
 Серая цапля на грязном асфальте,
 словно бы ангел какой во плоти.
 Вот мы стоим!
 Хочешь, крылья потрогай,
 хочешь, до клюва дотронься, как брат…
 Что ж она смотрит с надеждой и строго
 и безнадёжно отходит назад?..

 ЧИБИС

 …С рёвом, стенанием, гвалтом,
 яростны,
 вздыблены,
 злы
 мчались недавно на Ялту,
 всё сокрушая, валы.
 И, сам себя будоража
 мыслями, брёл я один:
 пятна мазута на пляже,
 мёртвый на гальке дельфин.
 Вот они – наши таланты! –
 нате! любуйтесь!..
 Видны
 горькие признаки в Ялте
 общей болезни страны.
 Хриплым, надорванным писком
 чайки кричат над водой.
 Хлюпнет, как всхлипнет, у пирса
 с кашей медузной прибой.
 И намекает тоскливо
 сердцу, что рядом беда
 та, Голубого Залива,
 неголубая вода.
 Где же хамсы и кефали
 рынок, прославивший Крым?
 Ладно, мол, раньше не знали,
 ну, а сейчас что творим?
 В мире ломается что-то,
 что-то не так, не пойму.
 Чибис – пичужка болота! –
 что ему надо в Крыму?
 Что там ещё осушили?
 Где навертели моря?
 Да, человек, ты всесилен –
 вот ведь в чём
 слабость твоя!
 Может, и в самом-то деле
 вовсе не те у руля?
 Наши леса – поредели,
 парки – на грани нуля.
 Ну, а мы сами-то, сами?
 Что же так щемит в груди?
 Это в дыму над лесами
 чибис кричит: – Пощади!..

 РАДОСТНО ЛЕТО НА ЮГЕ

 Памяти А.Канушина

 Радостно лето на юге.
 Если б не память о друге.
 Друг утонул прошлым летом.
 Ладно, чего уж об этом.
 Осень стоит у порога,
 так же, как в прошлом году.
 К дому свернула дорога,
 видимо, дом обойду.
 Что же теперь?.. Неужели
 грусть потому только, что
 юности дни пролетели
 и не заметил никто?
 Листья чинар понемногу
 ветер втянул в чехарду.
 Снова свернула дорога.
 Снова я дом обойду.
 Были мы преданы морю!
 Что же ещё за душой?
 Об руку радость и горе
 ходят дорожкой одной.
 Осень стоит у порога
 и повторяет за мной:
 «Может, ещё бы немного
 и пронесло стороной».
 Не пронесло.… Не допето…
 Ладно, чего уж об этом.

 Радостно лето на юге…