Накрапывает дождь

   

 Накрапывает дождь. Синица, тенькнув, смолкла.
 Как в небе облака, проносятся года.
 Янтарная слеза – сосны весенней смолка –
 в морщинистой коре мерцает, как звезда.
 Накрапывает дождь. Луч солнца бродит в кронах
 и медленно ползёт к утёсам гор седым.
 Хрипят самцы косуль так пылко, так влюблённо,
 что я подкрался вот почти вплотную к ним.
 И вмиг, словно обвал, рванулись прямо с места
 лишь треск кустов и гул над пропастью повис.
 Картавый ворон всё зовёт свою невесту,
 над осыпью паря, поглядывая вниз.
 Накрапывает дождь. Шуршит в ветвях. Смолкает.
 С вершины сполз туман и вдоль ползёт по ней.
 Сосна растёт в скале. И камни вниз слетают –
 откалывает их живая мощь корней.
 Я сам – сосна в скале! В судьбу вцепился крепко.
 Бьёт ветер, валит снег. Живу я и пою.
 Я солнце норовлю надеть порой, что кепку,
 вселенную обнять, как девушку свою.
 Я этих мест поэт. Мне большего не надо,
 чтоб строки родились и рвались из души,
 лишь неба синева да синих гор громада,
 да вольный бег зверей по осыпям в тиши.
 Я тот чудак и есть, кто ходит за уловом
 и тут же раздаёт, хоть сам и гол, и сир.
 Все горести мои, все беды снимет Слово,
 раз Словом начался весь этот светлый мир…