И, может быть, мы выйдем из войны...

Мир  расщеплён паролем «Свой-Чужой»:
«Ты – не такой и, значит, враг тем паче.
Другой разрез…
И молишься иначе.
Стреляю, чтоб никто не звал ханжой…»
                *  *  *
И, значит, нам не выйти из войны…
           Стучатся в сон поутру пулемёты,
           И Громов, в арьергарде крайней роты,
           Проходит мост, что выведет с войны.
Но нам никак не выйти из войны…
           В календаре приказами – заботы.
           Что не помеха – это вражьи доты.
           Экран прострелен залпами слюны.
Пожалуй, что не выйти из войны…
            Автомобили – танками гордыни.
            Фронт через кухню.
            Враг торгует дыней.
            Да в «чёрных списках»,
            За копейку, –
            Полстраны.
Нет, нам никак не выйти из войны…
            А шеф – лицом в наёмного солдата,
            И подчинённый – внуком Герострата.
            Мосты пылают – бранью сожжены.
И тают шансы выйти из войны.
            Толпа ревёт воинственной речёвкой,
            А хомячки – дерутся за кладовки.
            И мысли чёрные
            И дни
            Перечтены –

Всё в жерло заполошенной войны.

И ноет совесть сорванной струны…

                *  *  *
Гляжу зрачками Солнца и Луны:
Внизу Земля  ВСЕМ пращурам – погостом.
И, купол ВСЕХ церквей, светло и просто,
Сияет небо. С каждой стороны.

С пасхальным благовестием хоров,
С высотной песней светлых муэдзинов.
Да с мыслью, что приемлют, не постигнув:
Нет розни в свете радужных миров.

Причины войн – для вечности странны…
          Пусть занимают маковки высоты…
          И Громов – на мосту, с последней ротой…

И, может быть, мы выйдем из войны.
               



2009___________________185