Эта тихая, светлая грусть
Под тенями весенних алей,
Через кроны бескрайняя синь
Просочилась из серости дней...
Лейся песня, лейся золотая
Чистой речкой на пороге дня.
Дрогнет сердце воду испивая
Из её прохладного нутра...
Хаты старые - холод и сырость
Да поросший бурьяном двор
Доживаете век свой серый
В покрывалах вчерашних дум...
Все те слова, что остаются тут
Не могут передать даже ничтожной части,
Они пусты, как брошенный острог,
Средь диких трав, окутанный ненастьем...
Маленькие стихи 7
© Copyright: Алексей Куцеволов, 2016
Свидетельство о публикации №116091708851
Свидетельство о публикации №116091708851
Рецензии