человек, который не вспомнит

сколько можно просыпаться в одиночестве,
когда некому написать "доброе утро, солнце. приедешь сегодня?"
когда не для кого надеть самое красивое платье и побрызгаться остатками любимых духов, которые так берегла.
когда не с кем коротать эти гребанные летние ночи, в которых ни капли, ни капли смысла!
я не сплю - для чего я не сплю? я стою на балконе в дверях, я дышу свежим воздухом. воздух холодный. я хочу в него выйти, окунуться, я вспоминаю твои слова...

сколько можно засыпать со слезами в четвертом часу утра и надеяться, что завтра-то точно все наладится? а утром просыпаться с пустотой и безразличием, разъедающими все внутри.
сколько можно надеяться и опять каждый вечер не писать никому "спокойной ночи, милый. спасибо за этот день."

если бы можно было рассказать тебе, как я хочу просыпаться по утрам от твоих звонков. даже самое серое и холодное утро тогда было бы в радость. если бы можно было рассказать, как я хочу знать, что где-то ты стоишь и ждешь меня, и бежать, бежать к тебе, что есть силы. а потом, задыхаясь, падать в твои объятия. и не думать, что там дальше.
если бы ты знал, как хочу я заботиться о тебе и видеть твою заботу. я верю, что твои холодные руки согреют лучше любых других, пусть даже самых теплых.

и я не сдамся, веришь? я не сдамся, но я боюсь упасть на пути. кто тогда протянет мне руку помощи? ведь ты будешь так далеко.
ты и сейчас далеко. и я, вроде бы, делала все, чтобы ты стал ближе, но все ли сделала?

боль моя, не покидай меня. я буду умирать, ждать и верить. всем, что еще осталось внутри меня. хотя иногда мне кажется, что там не осталось ничего. даже стихи не пишутся, представляешь, совсем, и я захлебываюсь своими мыслями и чувствами. становится страшно, когда почти каждая вещь, звук, запах, слово, встречающееся в жизни, напоминает об одном человеке.
о человеке, который и не вспомнит обо мне.