Тревожный сон с Вольским

Лучистый день для Петрограда - редкость,
Но к осени темней намного стали.
Меня сейчас не мучит безмятежность,
А сны от смерти еле, но спасают.

Я ночью думал плакать и кричать,
Но скажут мне: - У вас есть ум ли?
Поэтому перста кровоточат.
Я этой ночью чуть не умер.

Но снится мне: со мной веселый пан,
Для многих он пророчит, он нам - святость,
Стал зельем для моих душевных ран.
Тревожно мне, откуда же он взялся...

А он с гитарой пляшет и поёт,
Он как палач нам мысли сносит
И нежно меня за руку берет...
А имя моему пророку - Вольский.

И тут картина: деревянный стол,
На пару комнат нежити на стульях,
Все кланяются пану в пол,
А он сидит и мечет крамбамбулю.

А он сидит, и бело-красный плащ
Наполовину окатило кровью.
А он сидит, жалеет, что палач,
И слезы льются на гостей и на придворных.

Но тут встает он, нежити заткнув
Проклятые и стонущие рты,
И говорит он, на меня взглянув,
"Погибну я - погибнете и вы."

И засмеялся, будто дьявол,
И стол, и нежит, вдруг, в огне!
Их умирать заставил добрый дядя,
Он нам пророк... Но что-то сломано во мне.

Я просыпаюсь, мои чувства мечет,
Всё будто явью было лишь вчера...
На теле не осталось человечного,
А вместо сердца - только темная дыра.

С тех пор уже не думаю о смерти,
Бессмертна я, я с сердцем распрощалась вздорным.
Среди той нежити, где взрослые и дети,
Я стал живым и преданным придворным.