Дождь не пришёл, дожди ещё в пути,
Зной бьёт в двенадцать, туфелькой слетает
Осенний лист, а жар ещё гостит,
И мальвы небо пробуют устами.
"Как жалко, что меня ты прогнала,"-
Зачем-то мне твердил случайно встречный
За воскресеньем выдастся гала-
Концерт дождя , звон зноя быстротечен.
Не по пути.
-А, помнишь, твой бульдог
Хватался за тепло, за жизнь поменьше,
Как будто сквозь него бил солнца ток,
Венчая на лету лужайкой вешней.
Он старым был, хозяйский не-разлей
Вода. А дождь, бегущий краем зноя,
Заливисто в заоблачном белел,
Тропой виляя, прошлым беспокоя.
А встречный уходил, ещё чуть-чуть
Сомкнутся ветки, вехи за спиною,
Напрасно различить его хочу -
Но следом увязался дождь конвоем.
Краем зноя
© Copyright: Виорика Пуриче, 2016
Свидетельство о публикации №116091703646
Свидетельство о публикации №116091703646
Рецензии
