В. Высоцкому посвящается

Мой, милый друг, закрыл свои глаза,
И от любви к тебе скатилась, вдруг, слеза.
Твой вечный сон я тихо отпою,
Гитары вздохи в сердце сберегу.

Закрыл глаза,- закончен путь.
Который трудно весь пройти сполна.
Но, нет забытых песен. Вслух.
Их будет помнить русская земля.

Весь мир в объятьях слов твоих.
Он вслушивается в пение, в напев.
И чёрствый ритм. И слог, как стук у них,
И говор, речитатив,- скорее, ты поэт.

Гитара, друг, так предана была.
Все муки приняла она сполна.
Она лишь треть, а главное, - душа.
Для слушателя правдою сильна.

Мой милый друг, закрыл глаза свои.
И от любви к нему, скатились наши слезы.
Но, не моя. У горестной земли,-
Упали капельками утренней росы.

И на могиле, подмочив, землицу,
Чуть напоила свежестью рассвет.
И понял я, что это мне не снится,
Пока молчали мы, - он говорил за всех.

Так высоко летать не всякой птице,
И в высь, все мысли так его устремлены.
По всей России их разносят птицы,
Крылатой правдой певческой души.

Нет, не высоко званье,- лишь высоки сосны,
Но, всё,ж, фамилию ты оправдал вполне,
Ведь, у России маленькие вёсны,
А зимы тянутся, как травы по земле.

Ведь, у России беленькие ручки,
Берёз кудрявых, синие глаза озёр,
Ведь, у России тёмные все ночки,
И с ними ты делил талант, свой разговор.

Прости, меня, что не был признан мною,
Прости, что скверно думал о тебе я сам.
Прости, что слишком мало знал я о народе,
Который ты в своих стихах спасал.