Еврейский счет

      Вы тоже – пострадавшие,
      А значит – обрусевшие.
     В.Высоцкий. Баллада о детстве

С Россией мой открытый счёт,
Где сад стихов моих растёт.
Надежда здесь моя и боль.
В нём никогда не будет ноль.

Моя в нём ненависть к властям,
Любовь, не унести в горстях,
Сожжённый под Смоленском танк,
Крик Севастополя атак

Отбитых. Отступлений жуть.
И матери спасенной жизнь.
Тут на весах и жизнь моя,
И честные мои друзья.

И «тройки» сталинской вердикт:
«К расстрелу», что не влазит в стих.
Штрафбаты, ямы, лагеря.
Судьба моя, страна моя.

Готовы тут меня распять,
Но наплевать – сто двадцать пять
Уже мной пройдено Голгоф,
А миром правит лишь любовь.

Тут Пушкина свободный слог
И хрип Высоцкого – я смог
Его спасти от смерти сам,
Во сне. Бог глух к моим мольбам.

Прости «немытая», прощай,
Благослови и не серчай.
Но, покидая дивный край,
Украл любовь твою, ты знай.

И закопал её в саду,
Куда один гулять иду.
Растут на месте том стихи.
Они смешны, они тонки.

Но счёт мой надо закрывать,
Долг детства надо отдавать.
А русской крови сотню грамм
Увез с собой и не отдам!

И в детях чую я своих
Той крови бег и силы рык.