Это я

Я смотрю себе вслед,
вслед идущему мимо уснувших
по минорным ступеням февральских октав
персонажу нестройного дня.

Знать бы, кто из нас я,
стало б ясно, кого надо слушать.
Кто справлял свои праздники в тайне
от летящей по следу тоски?
Кто окликнул сбежавшего ангела
с високосного берега мутной строки?
Это я,
это должен быть я,
это все еще я.

Я смотрю себе вслед,
вслед почти старику и калеке,
оплывающему, как измученный лед
где-то в обетованной весне.
И все кажется мне:
в этот раз мы простились навеки.
Кто учил, что со временем теплым
пара яблонь, открытых вчера
на обрыве оврага и облака,
образует собой одноразовый рай.
Это я,
это должен быть я,
это все еще я.

Я смотрю на себя,
обернувшись на позднем пороге,
перед тем, как шагнуть из последней зимы
прямо в тысячелетний апрель.
Кто я буду теперь?
Кто мной брошен в начале дороги?
Кто забыл, где у вторника вечер?
Кто любил быть любимым, но был
простаком, серебро лунной вечности
разменявшим на медные звезды судьбы?
Это я,
это должен быть я,
это все еще я.