Вкопал я столб себе нерукотворный,
Надменно думал – тут тропа,
Где прошмыгнёт читатель мой проворный
И где оттиснется его стопа.
Не тут-то было, друг степей Калмык,
Тунгус и ныне дики,
Читают по складам. Язык
У них утробный, только рыки…
Что им полёт Пегаса борзокрылый?!
Хорей от ямба им не отличить…
Пожалуй хорошо, что если рыла
Они когда-нибудь научатся отмыть.
Куда, куда им эти перлы?!
Как жемчуга, как бисер у копыт;
А ведь всё это кровь моя и нервы.
Поймёт меня лишь равный мне пиит.
Бисер у копыт
© Copyright: Олег Шувалов, 2016
Свидетельство о публикации №116091710379
Свидетельство о публикации №116091710379
Рецензии