Полковнику никто не пишет

Люди столпились на бреге песчаном,
И катер почтовый неспешно плывёт.
Кто ждёт посылку, кто - из дома привет.

А кто - по привычке руководствуясь самообманом -
Письмо заветное ждёт...
Для полковника ничего нет.

Ожидания, муки, слова, униженья
И визиты опять честолюбцев притворных...
Полковнику никто не пишет.

Это была война, обречённая на пораженье,
Против "уважающих вас", "ваших слуг покорных",
Кто плюёт на тебя, уверяя, что слышит.

Мерно сыпется кофе остатком из банки.
За окном распростёрся тоскливый октябрь.
Растворились мечтанья без формы, без веса.

Меж консерваторами и либералами
Есть одно отличье хотя бы?
Ну, одни посещают раннюю, другие - позднюю мессу...

Рано, поздно, вечер, ночь, утро снова рано.
А надежда, ну что ж? Как всегда последней умрёт.
Коль жива, так смеёшься ей грубо в упор.

Как умрёт, неужели твоя открытая рана
Не дождётся, не заживёт?
Да полковника ждёт с женой разговор.

"Для чего в год из года ты ходишь на почту всё время?" -
И встряхнула рукой за ворот старой рубашки.
"Ведь до нас не дошла до сих пор ни единая весть!"

Отвечай, как мы будем с тобой нести это бремя?
Даже мысль нелегка, а шаги тем более тяжки!
На какие нам средства жить, что сегодня нам есть?"

Только принцип тебе дать, быть может, способен ответ.
Тени веры в идею нет. Всё оставлю, забуду.
Пусть горит, предано тлению.

Полковнику понадобилось прожить семьдесят пять лет,
Ровно семьдесят пять лет, минута в минуту,
Чтобы дожить до этого мгновения.

Опыт с либерализмом галимым
Только псевдосвободы отметил
Клеймо.

И он почувствовал себя непобедимым,
Когда чётко и ясно ответил:
"Дерьмо".