Белый Колодезь

                1
Он и знал, и любил Россию,
Почитал и отца, и мать,
И Господь одарил его силой –
Наше прошлое воскрешать.

Вот – «Гусляр», вот – «Гонец»,
Вот – «Никон»,
А вот – царь:
Возле сына сидит
Царь-убийца –
Он горем убит
И беззвучно кричит
Страшным криком.

Вот – другая картина:
Раздолье!
Золотые кареты и снег:
В Кремль царица спешит с богомолья,
И – заехали в ядерный век…

Живописец!
Он прожил лишь тридцать,
Но герои его работ
Не умрут:
Ведь душа живописца
В них, не ведая смерти,
Живёт.
                2               
Вот он – странный старинный вокзал:**
Рельсов здесь никогда не бывало,
Но стою весь смурной у вокзала,
Будто к поезду я опоздал.

Опоздал! – И туда, и сюда.
Но проснулась и память, и совесть,
И приехал я в Белый Колодезь,
Где вокзал видит в снах поезда.

Не дождётся он их. Да и сам
Скоро станет он ворохом пыли:
Жаждут многие, чтобы забыли
Мы все тропки к былым временам.

Да, забвенья трава в высоту –
До небес: прямо лезет из кожи…
Вот – стою на вокзале, похожем
На несбыточную мечту….

Но – не стану, не стану спешить
Слишком грустные выводы делать:
Чтобы что-то пожать – будем сеять,
Чтоб увидеться вновь – будем жить.

А коль скажут: «Да брось! Не буровь!»
Улыбнусь я и брошу: «Да! Будем! –
Почему бы порядочным людям
Не пожить и не встретиться вновь?»


                3

Русский гений!
Он рано умер.
Настоящей могилы нет:
Склеп разрушили и, обезумев,
Разбросали его скелет.

Ах, Россия!..
Ты наша, Россия?
Или – чья-то?..
Чего ты ждёшь?
Почему прах великого сына
Из оврага не извлечёшь?

Почему тебе так не страшно
Добивать мир своей старины?
Почему болезнью бумажной
Твои ведомства заражены?..

И мне сверху опять отвечают:
«Без тебя разберёмся тут:
Мёртвым – что?
Они спят-почивают:
У них времени – тьма,
Подождут»…

Люди, люди!
Мы пашем и сеем,
И взлетаем порой высоко,
Но – как просто
Дуреем, звереем
И сбиваемся в стаи легко.

И всё то, что творили –
Веками! –
Начинаем крушить и взрывать.
Вот – повсюду разбросаны камни,
Вот – дичаем, забыв их собрать.

И пустая могила над логом
Шепчет мне, завершая мой стих:
 «Да, у мёртвых времени много,
Но немного его у живых».

*  Белый Колодезь – бывшее имение Шварцов
 **  Вокзал был построен Шварцами в надежде, на то, что
здесь будет проложена железная дорога.  Но – увы…