Я рисую стихи...

                Я рисую стихи, как художники пишут картины.
                Из палитры цветов, цвет для фона найду среди них,
                Чтоб созревший сюжет из нейронной моей паутины,
                Здесь, мазок за мазком, превратился в отточенный стих.

                Из тетради, блокнота, любую пустую страницу
                Превращу в белоснежный, и туго натянутый холст,
                Чтобы мысль распластала там крылья чудесной Жар-птицей,
                Чтоб простой, чёткий смысл, словно алый цветочек расцвёл.

                Если ж в тесную клетку раскрашенный лист превратится,
                Где нет в места, чтоб мысли взлететь и кружить.
                Я её отпущу, свою редкую гостью, Жар-птицу,
                Кто рождён был свободным, в неволе постылой не жить.

                Непременно до всех все рисунки свои донести,
                И с любым поделиться всем тем, что имею, хотя,
                Понимаю прекрасно: К душе не пробившийся стих,
                Есть, по сути своей, лишь рождённое мёртвым дитя.

                Значит что-то не так, и таланта пока маловато.
                Погорюю тайком, но не стану пенять небесам.
                Белоснежен вновь холст, он не станет чёрным квадратом.
                В глубине белизны мой читатель своё дорисует всё сам.