Я читаю Пушкина по памяти

Я читаю Пушкина по памяти,
искры высекая на груди.
Что случилось с нами, если б знали мы,
что от чувства этого нам не уйти?
Может быть, любовь была придумана?
Был обманом гулкий сердца стук?
Жаль, Вселенная заранее не думала:
не легко сойдет ей это с рук.
Проводив закаты, вновь встречать рассветы
не спешу. Ночь скрыла красоту теней.
Раз сказав «прощаю», получать приветы
не привыкла, знаю, оттого  сильней
чувство отчужденности, расстоянье больше,
тоньше умозрения, ярче твой намек.
Голос баритонный отдается звонче
эхом на поляне, не уснувшей в срок.
Я внутри изранена. Я внутри зашита.
Памятью о чувстве, чувством я дышу.
Я любовью ранена, ей почти убита
метким и холодным выстрелом в висок.
А письмо Онегину сожжено до пепла.
Выстроены стены, сломаны мосты.
Я еще не сломлена в поисках ответов
заплываю робко за буйки.
Я читаю Пушкина
тихо, ты не слышишь.
Не смогу я громче, ты меня прости.
Как туфля поношена,
как бокал разбита
заячья душа снаружи и внутри.