Сказка о мертвой девочке

У неё пустые глаза и рубец на руке,
Она пишет стихи в тетрадь и поёт по ночам,
И слова вечно крутятся на языке,
Но она не придаёт важности этим речам.

По утрам, она курит и пьёт компот,
Вяжет дома или просто сидит у окна,
Она знает, что принц за ней придет,
Что она останется не одна.

Может, это её доведет?
Я про то, что сведет с ума,
Ведь, по сути своей, полёт
Достигает краха, того же дна.

Когда не спасёт ни друг, не поможет враг,
Когда смысла нет, сколько бы не искал,
И на каждого 'мёртвого' есть овраг,
Обрамлённый сотней пустых зеркал.

Смотришь в них - а себя в отражении не найти,
Вроде есть, а вроде бы вовсе нет,
Не понятно сколько ещё пройти,
Чтобы сократить расстояние до планет.

Время безмятежно стучит в висок,
И не хватает сил, чтобы вновь сыграть,
Девочка просто отмотает срок,
Каждый раз, падая на свою кровать.

Она слушает Баха и играет пальцами по столу,
Провожая рассвет и встречая закат,
Так и доживает свою весну,
В старом платье до самых пят.

Так летят дни, недели месяцы и года,
А у девочки слёзы из под ресниц:
Неужели, что никогда
Не найдёт дороги к ней милый принц?

Кто-то должен её спасти,
Но она продолжает тихо себя терзать,
С мыслью " лучше меня уже не найти"
А пока, отмотает срок,
Девочка просто ложится спать.