***

Отныне и, возможно, на века,
Я позабуду как писать стихи.
Муза ушла, утекла вдохновения река,
А весь настрой стал вмиг плохим.

Да, я не тот, кто тебе нужен,
Да, ты не та, кто будет со мной.
Да, мне значит любовь чужда,
Да, я бываю заносчив порой.

Прости, но я не буду бить по венам,
Не буду ждать ответа от мечты.
Вся моя жизнь недавно встала креном
От бесконечной моей лжи. И ты,

Как любовь - не пассия,
Мне закрыла каждую дверь.
Прости, я не поздравил с праздником,
Что же мне делать теперь?

Я больше стал похож на брата твоего:
Те же движения, тот же посыл.
Я как цыгане - я народ кочевой:
Угнал лошадь, оставил каждого босым.

Хотя я помню, я хотел создать наш мир,
Где нет людей, лишь я и ты.
Маленький принц там тоже бы был,
Он бы был счастлив, поливая цветы

У нашего дома на самом краю,
Он знал бы что не одинок.
И я тебя, как он свою розу, люблю.
И я, как и он, бежал со всех ног.

И я... как и он... не успел.
И я... как и он... только помню,
Как много я прошёл, как много дел
Я сделал. Но моя душа облилась кровью.

И помни, Кать, я всегда жду.
Я, словно Хатико, умру не одиноким.
Ведь будет день, когда в свету,
Ты подойдешь. Ведь я обязан многим.