Город не стал: ни родным, ни чужим,
Точкой, пунктиром на старенькой карте.
С местом пустующим, не боковым,
В поезде скором, обычном плацкарте.
Город не стал: ни скучать, ни жалеть.
Занят привычно, усталость по горло.
По адресам бы знакомым успеть,
И оставаться убийственно гордым.
Но растерял на ходу чудеса,
И разбазарил, что было так свято.
Взлётно- посадочная полоса
Смыта дождём и исчезла куда-то
Смыта дождём
© Copyright: Чёрно-Белые Клавиши, 2016
Свидетельство о публикации №116091610153
Свидетельство о публикации №116091610153
Рецензии