Штамп в паспорте, поставленный войной

За жизнь свою объехала полсвета,
Частенько покидая дом родной,
Но так – впервые, без обратного билета,
Со штампом «беженка», поставленным войной,

Пришлось уехать в дальние края
Многим из нас, здесь мирно и спокойно
Играют дети, гула не боясь
Летящих самолетов, только больно…

Я не завидую и радуюсь за тех,
Кого пока проблемы не коснулись,
Но не смеюсь в ответ на чей-то смех
И, слыша разговор, до слез волнуюсь.

Здесь  обсуждают то цветы, то огурцы –
А  что с моими «сиротами»  стало??!
Мы бросили их в час большой беды
На поруганье зноя и бурьяна…

Кто их польет? Кто уберет мой дом?
Кто пред  моей помолится иконой?
Кто свет зажжет, за милым мне окном,
Закрытым ныне ставнею оконной?

Я предала вас всех, сбежала вдаль
И это мучает и не дает покоя,
Спасла лишь шкуру, а в душе – печаль,
И, как волчица, по ночам я вою.

Нас раскидало всех, мои друзья,
Без кого раньше жизнь не представляла,
Куда, надолго ль – знать, увы, нельзя,
Я вас, мои родные, растеряла….

Я так скучаю без своих занятий,
Без чувства, что нужна "всегда и всем",
И без бассейна голубых объятий,
Без вечных гонки, спешки и дилемм.

Жизнь опустела – сумерки в душе,
Хотя вокруг тепло и солнце светит…
Когда же все закончится уже,
И кто за это все ответит?

Слезами истекаю, словно кровью,
Губами улыбнусь, глазами – нет.
Благодарю, ценю дом хлебосольный
За кров, тепло, поддержку и совет,

Но  Я ХОЧУ ДОМОЙ, как прежде не бывало,
Тоскую, сердце рвется, как снаряд
Осколками стихов, я лишь сейчас узнала,
Что даже пальцев кончики болят

От невозможности погладить то, что мило,
Мой слух пытается найти знакомый звук,
Родные запахи с собой не захватила,
Лишь диктофон сберег слова друзей-подруг.

Я слушаю их долгими ночами:
Случайные обрывки жизни той,
Где драгоценность их не замечала,
До жесткого насилия войной.

Я каждый миг прошу: дождитесь, дом и город,
Откуда не уехала душа,
Ее забыла там, а это веский довод
Скорей вернуться, стать собой спеша.

Я к вам   вернусь  и вымолю прощенье
У всех и вся, кто был войной распят,
Я жизнь свою люблю до исступленья,
Жаль, не ценила это год назад….

И я пройду опять родной дорогой,
Где памятью овеян каждый шаг,
Где каждый камешек узнают мои ноги
И выздоравливать начнет душа.

Я расцелую яблоню и вишню
И каждую травинку сорняка,
За то, что выстояли, выжили и вышли
Встречать  меня из дали далека.

Ну, а пока  живу в гостях и , вроде,
Вполне здорова, но разорван мозг,
Дождем рисует при любой погоде
Картины, что писал когда-то Босх.

2014