Как в насмешку над плотью,
Колючатся в сердце занозы - прозой.
Ты был прозой, как листья в конверте,
на память о девичьих грезах.
Грезы серые ночь отлюбила,
Измяла и скомкала, плача,
Плача лживо о том, что, возможно,
Кому-то любилось иначе.
Трепет пальцев зигзагами
Лук позвонвочника плавил, - словно вправе.
Ты был вправе, стираться и плыть,
И играть как всегда, против правил.
И не выдержав паники,
ночь ускользала меж пальцев мерцающей влагой
Благо, местом привычным для стонов и слов
Плотоядно зияла бумага...
26.08.2012
Вскользь
© Copyright: Анаста Толстова-Старк, 2016
Свидетельство о публикации №116091508791
Свидетельство о публикации №116091508791
Рецензии