Лев Либолев-Либолев2. Том 2 О-Я

Разрешение автора на публикацию:
http://www.stihi.ru/rec.html?2013/04/25/4967

http://www.stihi.ru/rec.html?2014/06/22/13038


*****


О
О КЕЙ
ОЛД СКУЛ
ОТЧЁТ
ОТ НЕИЗВЕСТНОГО КОЛЕНА
ОТВАЛЬНАЯ
ОЛИМП
ОГНИВО
ОБЪЁМ
ОТВЕТ ОВИДИЮ
ОТ ЕВРОПЫ И ДО КИТАЯ
ОПИАТЫ

П
ПРАВКА
ПОЕЗД
ПРОСТО И ЗАПРОСТО
ПАРА КЕД
ПРОЦЕСС
ПОРЯДОК ЗВЁЗД
ПУЧИНА
ПЛЕЙ
*** (Поскольку наблюдаем пат)
ПРЕДОК
ПРЯМАЯ
ПО-ЧЕЛОВЕЧЬИ
ПАФОСНОЕ...
*** (Потом, когда старение сотрет...)
ПИРУЭТ
ПИКНИК
ПЛАСТИНКА
ПЬЕТА
ПОДАРОК
ПОВОДЫРЬ
ПОСТ
ПОВОД
ПАПИРОСА
ПРИГОРОД
ПО КРУГУ
ПЛОМБИР
ПОСТНЫЙ СУП
ПЕНЯ
*** (перебороть...)
ПЫЛЬ
ПРЕДПАСХАЛЬНОЕ...
ПОРЧА
ПЕРИОД
ПОСТУПЬ
ПЕНА
ПОРОЖНЯК
ПЕЧАТЬ
ПОПЫТКА АЛЛЮЗИИ
ПОЛЧАСА СПУСТЯ
ПРОМЕНАД

Р
РИКОШЕТ
РАКУШЕЧНИК
РАССОЛ
РЕМЕНЬ
РЕПЕТИЦИЯ
РУКОТВОРНЫЙ СКИФ
РАЗДРАЙ
*** (Рука замерзла...)
РЮМКА ТАЛЛИНСКОГО БАЛЬЗАМА
РУБИКОН

С
СПОЛНА
С НЕЗНАКОМЦЕМ
СИТЦЕВОЕ ПЛАТЬЕ
СКАЛА
СЕНТЯБРЬ
СКАЗОЧНИК МАГРИБА
СТРАСТНАЯ
СТЕРЖНИ ПИТЕРА
*** (Солнце нагло тычет в глаз лучом)
САБЖ
СПЛИН
САТРАП
СИНДРОМОМ
СНАДОБЬЕ
СКУКА
СЕКРЕТИК
С УТРА
СЕРЬГИ
СТУЛ-СЕДЕЛЬЦЕ

Т

ТАВ
ТРУБКА
ТОПОЛЬ
ТРУД
ТЕНЬ
ТУЕСОК
ТЕРПСИХОРА
ТАМ
ТАКОЙ ПАССАЖ
ТАЮЩИЙ РАФИНАД
ТОРБА
ТРАВЛЯ
ТИШИНА

У
УДАЧА
УРОВЕНЬ ФАРСА
УЕХАТЬ
УСТАТЬ...
УХОДИМ

Ф
ФЛАГ
ФАРС
ФЛЕР
ФОБИЯ
ФАНТАСМAГОРИЯ

Х
ХОДКО
ХВОЯ

Ц
ЦАРИЦА
ЦИ
ЦЕПЬ
ЦАЦКИ-ПЕЦКИ

Ч
ЧИТАЛЬНЫЙ ЗАЛ
ЧЕРЕЗ РАЗ
ЧЕРНЯШКА
ЧЕРТА
*** (чьи тут песни звучат?"
ЧАС ПИК
ЧЕЛЛИНИ
*** (чирикали по-птичьи малыши)
ЧУМА

Ш
ШКАЛИК
ШАРИК
ШЛАК

Э
ЭПОХА
ЭФФЕКТ ДОМИНО
ЭРЗАЦ
ЭКВИЛИБР
ЭКИВОК
ЭПИГРАФ
ЭКЗАМЕН
ЭРАТО
ЭТЮД

Ю
ЮБИЛЕЙНАЯ МОНЕТА

Я
ЯМА



*****


О КЕЙ
http://www.stihi.ru/2017/12/07/3555

В эту зиму разъезжать по городам,
задержаться в незнакомом закутке...
С вами встретиться. Что скажете, мадам,
на моё нетривиальное о кей.
На приподнятую шляпу-канотье,
в этом городе таких не отыскать.
Здесь бывали иноземцы, да и те
расходились по рукам Алён и Кать.
Расходились по рукам Надюш и Свет,
в захолустье разведёнок пруд пруди.
Вот попробуй им о кей сказать в ответ
на слезу в глазах да всхлип - не уходи.
И особенно зимой, когда во льды
одевается разлучница-река.
Сколько брошенных, красивых, молодых
и у каждой собачонка на руках.
Так по-чеховски печально, господа,
иностранцы обрусели до краёв,
цепко держит их замёрзшая вода
и надежда на последнюю любовь.
Но пора уже и дальше, что скрывать,
здесь провинция, прощайте, мон ами.
Разве путь к сердцам лежит через кровать,
между очень одинокими людьми?
Захолустная любовная тоска,
кто о ней бы иностранцу рассказал...
Отпускай меня помалу, отпускай,
город маленький, речушка и вокзал.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117120703555



ОЛД СКУЛ
http://www.stihi.ru/2017/01/30/98

О мой упаднический вирш,
бродяжническим слогом...
Кого ты тронуть норовишь
на сем пути пологом,
строку бросая под откос...
кому ты выи рубишь...
Кому ответишь ты - оф кос
на клёкот рваных рубищ.
Зачем язЫками форсишь
на гульбищах дворовых,
кому он сдался, битый стиш,
ушедший из-под крова
родного города, села,
где "акал" или окал".
И кровь лихая не спасла,
мой Финист-ясный сокол,
от сложной вычурности строк,
словечек иностранных...
Да только бедность - не порок,
жратва - не в ресторанах,
питьё - не в пышных кабаках
с рассыпчатой девахой...
А шея хоть как у быка,
прижмёт - потом не ахай.
Иди на улицу, сиди
в кругу бродяг бывалых,
крестом нательным на груди
среди чужих не балуй,
не хвастай золотом словес,
тут медь всего дороже,
на этой сходке гладкий фейс
не лучше мятой рожи.
Важней углы раскосых скул,
бровей кустистых клоки...
Кому расскажешь про олд скул,
про девиц волооких.
Родней заморской болтовни
дешевое винище...
Замолкни, стих мой, не вини
отчаявшихся нищих.
У них, в мозолистых руках,
не книги, а стаканы...
И пьётся медленно строка
о жизни окаянной.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117013000098



ОТЧЁТ
http://www.stihi.ru/2017/01/01/187

Итожу дни. Минут не отберут
ни бес, ни бог... До Нового всего-то,
не им - себе сказать - ты тоже, Брут,
в альбоме пересматривая фото,
посетовать - когда-то был хорош,
не то, что нынче. Вычистить френд-ленту
от тех, кого давно не ставишь в грош,
в тырнете до фига эквивалента,
другие будут... Полнится ЧС
и ты забанен многими по делу.
А кто-то был в друзьях... И вдруг исчез...
Как время незаметно пролетело,
как быстро всё... Итоговый отчёт
крылатым двум совсем не интересен.
А жизнь водой сквозь пальцы утечет
и кто-то скажет - всё, не надо песен.
Вот кто из двух... Тут Новый на носу,
но пуст стакан, не тронуто съестное...
Чего я околесицу несу,
кому весь вечер жалуюсь и ною.
Зачем... Ещё минута - и аврал!
Куранты бьют, верховный гнёт речуху...
Привычно врёт. Так он и раньше врал.
Послушай, пипл, головушку почухай
в любой стране. И я с тобою тож,
ведь я такой же... Чувствам доверяя,
себе твердил - присядь и подытожь
прошедший год от ада и до рая.
Учти любовь, предательство друзей,
измены между прочим, скуки ради...
Пойми, что ты обычный ротозей,
что зря кропал стишки в своей тетради.
Убей аккаунт, вмиг, на раз, два, три,
не думай, что тебя запомнит форум...
Забудь пароли, важное сотри,
не верь ни новостям, ни разговорам.
И грохни личку... Сможешь или нет?
Все тайны, не доверенные слову.
Пускай упрячет в недра интернет
обрывки неслучайного былого.
Из сердца вырви, выжми из души
немногое, казалось бы - святое...
И что теперь... Точить карандаши?
Писать стихи? Оно того не стоит.
Кричать об одиночестве в сети,
гадать - а чей ты, бесов или богов...
Уходит год... Последнее прости,
простое подведение итогов.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117010100187



ОТ НЕИЗВЕСТНОГО КОЛЕНА
http://www.stihi.ru/2016/09/08/8125

Когда возвращаешься ночью,
октябрьской, прожженной насквозь,
споткнёшься, душой озабочен,
и руку рассадишь о гвоздь.
Ругнись и прикройся землистой
ладонью от взмаха косы...
И бросятся жёлтые листья,
под ноги, как дикие псы.

 ***

Туман, пробитый веткой тополя,
уйти хотел бы, но куда там...
Вот так и мы на месте топали,
учась по вымышленным датам,
что надо в ногу с кем получится,
лишь был бы свой - своих не бросим.
но жизнь дворовая - разлучница,
давно запарила вопросом -
зачем? Туман задержит всякого,
растём, а тополь сохнет в схиме...
Ведь мог же Бог убить Иакова,
но дал ему другое имя.
Ты душу к вере приноравливай,
нам старый двор важней вселенной...
Мы оба в нём - сыны израйлевы
от неизвестного колена.

 ***

Улетающий наискосок
вихрь рассыпчатый, маркий -
листья падают. Каждый листок,
что почтовая марка.
Не наклеена, не разглядишь -
просто адрес дождями размыло...
Прочитает звенящая тишь -
мой хороший, мой милый.
И потянешься вдруг за листком,
рассуждая предвзято -
это легче - скучать ни о ком,
не найдя адресата.

 ***

Холода... не сойти бы с ума,
ощутив острия под лопатками...
Может завтра случится зима,
может станем на сладкое падкими.
На чаи, на цвета янтаря -
мёд на блюдечке. Курево, кашляя,
потребляем, наверное, зря...
Невесомое и завалящее
межсезонье прижалось к спине,
будто лезвие. И не проси меня
задержать этот случай. И снег.
Сумасшествие это предзимнее.

 ***

Утром куришь - балкон застеклён,
приоткрытая рама - спасение.
Отряхнётся распатланный клён
и посыплются листья осенние.
Проследи их полёт, проследи
через вязкое дымное марево.
Пусть кольнёт напоследок в груди
тонкой жалобой зуда комарьего.
И услышишь, поскольку не глух,
и увидишь листву, что жива ещё...
И затянешься, прямо к стеклу
припадая щекой остывающей.


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116090808125



ОТВАЛЬНАЯ
http://www.stihi.ru/2015/01/28/5684

Всё уходит. По уходу отходная
и отвальная, исполненная медью.
Набухаются знакомцы и соседи,
так достанут - ни покрышки и ни дна им...
Так и ждут, что соберёмся и уедем.
Уезжаем, что сидеть на чемоданах,
отыграло-отшумело, накипело.
Попрощались в полный голос а капелла,
никому не приоткрыв приватных данных,
не считая - кто там в черном, кто там в белом.
Заключали всех в обьятия печали,
по рублю сшибали с гостя на веночек.
А с кого и по десятке ближе к ночи,
обещали - отдадим, когда причалим.
Провожающие верили не очень,
но мирились. Растворялись, будто тени,
исчезали незаметно в ритме вальсa.
Задержались только те, кто сомневался,
что оркестр - меднорылый неврастеник,
дирижеру поднесёт удавку-галстук.
Или, может, колумбийский? Сигарета
догорела, и в руках - пустая пачка.
Рожа в зеркале похожа на карпаччо -
кучка мяса, нареченная портретом,
ведь никто её румянцем не испачкал...
Просто квасили в прощальном маринаде,
отпуская и отрыгивая горлом.
Обещание, которое прогоркло,
превратило провожатых в мерзких гадин.
Их прогнать бы, да в зобу дыханье спёрло.
Время вышло и отъезд похож на слалом.
Если правду - так его и не осталось
и желанная нисходит с пьедестала,
а точнее - проводила и послала,
чтоб забыть свою любовную усталость,
меднорылую любовную истому...
В отходной таится много загогулин,
привокзальное отвальное в загуле,
непохмельное затягивает в омут.
Задержаться бы... да только вот смогу ли...


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115012805684



ОЛИМП
http://www.stihi.ru/2014/11/28/10015

Шуршать листвой, и шаркать долгим шагом,
стопу не отрывая от земли,
в саду, где воробьиную общагу
пока ещё снега не замели.
Где гнёзда в полусогнутые прутья
птенцов не примут - холодно уже.
Где паутину свежий ветер крутит,
катая невесомые драже,
и треплет ленту дыма, словно вымпел,
давая старт прогулкам... Свет ты мой!
Скучающие боги на Олимпе
ещё не озаботились зимой,
ещё не шлют предвестников... И слякоть
холодной кашей липнет к сапогам.
Ещё вдали насмешница-кривляка,
хохочущая белая пурга...
Волочь стопу, неспешный шаг отмеряв,
и воздух пить, как воду, по глоткам.
Забыв про все удачи и потери,
поняв, что жизнь длинна и коротка
одновременно... Радость - горстка ягод,
шуршанье листьев, грубая кора...
Считай шаги, стареющий бродяга,
пока ты сам себя не обокрал.
Осенний бог, низгвергнутый с Олимпа,
на землю взгляд скучающий нацель.
И, как вино, впитают кровь и лимфа
увядших листьев огненную цвель...


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114112810015



ОГНИВО
http://www.stihi.ru/2014/09/26/276

К старости тянет на дачу сильней и чаще,
слушать, как маленький мальчик, коров мычащих,
чтобы черешня и слива, и запах сена...
Чиркать мечтаний огнивом на трут вселенной,
видеть, как высечет звёзды кусочек кремня,
съездить бы надо... Серьёзно... да только где мне.
Я не поеду, останусь, лицом дурнея,
пусть дон Кихоты мечтают о Дульсинеях,
дамах, в которых полно молока и мёда.
Перечитаю всю Тору - на Тору мода.
Мельницы, это старо и неактуально,
карты Таро на столе в неуютной спальне.
А за стеною соседушка - Санчо Панса,
и никаких там бесед, никаких пасьянсов.
Что мне расскажет усталый НКВДшник...
Я бы уехал, конечно, да жалко здешних -
ведь захиреют без мата, и без картишек.
Hо собираюсь. Стараясь как можно тише,
плотно пакую картонки и саквояжик,
не намекаю ни тонко, ни толсто даже,
что уезжаю на дачу, к реке и саду.
И - на вокзал наудачу, на поезд сяду.
А за окном полустанки - осколки станций,
в банке косервной рыбёшка кричит - останься,
и бутерброды распластаны на газете,
шепчут - не ведая броду... Ни тем, ни этим
не отвечаю. И медленно отпускает,
голос отчаян, но женщина городская
тоже приедет на дачу, наденет платье...
Люди не посудачат, на всё плевать им.
А молока или мёда - что кот наплакал,
и забываются мода, помада, лаки.
Запахи - только гвоздика, шалфей, корица,
ласковый и полудикий затворник-рыцарь,
чтобы в стогу ночевать с ним, а там уж... там уж...
И ни к чему навсегда, и не нужно замуж.
С возрастом дачники искренни и галантны,
им не нужны Санчо Пансы и Росинанты.
Лишь Дульцинеи, и падалка под ногами...
Я бы остался, любимая, но куда мне.
Здесь молоко - так парное, глазурь на крынке,
чтобы когда вдруг заноет, как по старинке,
слева, родная, как водится - в подреберье,
вдруг умереть, за тобой закрывая двери.
Просто дотлеть незаметно, неторопливо...
будто Господь на траву уронил огниво.


© Copyright: Лев Либолев, 2014
Свидетельство о публикации №114092600276



ОБЪЁМ
http://www.stihi.ru/2014/08/30/963

Ну что, мой друг, мы бабки подoбьём
чутка позжее - времени навалом.
Тощает лета набранный обьём,
вон листья на ветвях заволновала
возможность листопада. А пока
давай по сто... Час от часу не легче -
мушиный полк висит у потолка,
кузнечик - отставной белобилетчик,
ещё стрекочет где-то в лебеде,
но тише... тише. Рядом, у речушки,
гуляют важно пары лебедей,
Играют дети в рюхи или чушки.
Такой провинциальный диалект,
смещение привычных ударений.
Ещё довольно яблок на столе,
но не услышишь запаха сирени.
Смотри в окно - разделись тополя,
им стало неуютно в белых тогах...
А нам - считать по осени цыплят.
Во время подведения итогов
нам пить нельзя - но мы с тобой пьяны,
в дыму костров провяленные черти...
И осень подступает со спины,
дождями на стекле линейки чертит,
пророчит зиму, время снежных баб.
Смятение, сметающее разум
внушает нам процентщица-судьба
холодной недосказанностью фразы...


© Copyright: Лев Либолев, 2014
Свидетельство о публикации №114083000963



ОТВЕТ ОВИДИЮ
http://www.stihi.ru/2014/08/06/8840

http://stihi.ru/2014/08/05/8973

  * * *
Я знаю, никакой моей вины
В том, что другие не пришли с войны,
В том, что они — кто старше, кто моложе -
Остались там, и не о том же речь,
Что я их мог, но не сумел сберечь, -
Речь не о том, но все же, все же, все же...

                А. Твардовский


Твоё письмо ко времени. Пора
и мне на этот счет определиться -
поведать миру в красках или в лицах,
что в Риме и вельможа - тоже раб.
Манипулы под "Аве" и "ура",
жируют в переполненной столице,

а правда - у границ. И там - война.
Там все определения ничтожны.
В момент, когда мечи покинут ножны,
не важно будет, чья это вина,
кто начал бойню - Цезарь иль сенат?
А может - демос? кровью унавожен

песок арен. Позиция проста -
мы против Рима, но не против римлян.
Скажи - а мы обязаны не им ли,
хотя бы тем, что край наш прирастал?
Я их не возвожу на пьедестал,
но память, друг... Латынь - не суахили,

и римлянам понятна. Демократ
от слова "демос"? Это, друг мой, сказки.
У них весь мир в набедренной повязке,
покуда не закончилась икра.
Манипулы выходят на парад
уже не просто так, а для острастки

того же мира. Мы поговорим,
но ты пока ещё по карте сверься
где Цезарь был. То в Азию, то к персам
несёт свои приветы новый Рим.
Они втроём - весь мир - на раз-два-три,
а там глядишь - и новый универсум.

Эпистолы не тянут на тюрьму?
Но бьют по морде просто за идею.
Чего же ты хотел от иудея?
И без того достаточно ему
хлопот среди германцев. Посему
я даже не рассказываю где я,

в какой земле... Здесь тот же самый сброд,
беспамятный, до зрелища охочий.
И кланяется Цезарю, а впрочем
наш Цезарь крут. Его избрал народ,
и Цезарю заглядывая в рот,
он ждёт походов новых. Даже очень...

Поэтому не надо слов иных,
бумаги сжечь, чтоб демос их не видел...
Прости меня, мой добрый друг Овидий,
но я устал от крови и войны.
"я знаю - никакой моей вины,
но всё же"... Мы с тобой обречены

писать и жечь. И я умерил пыл.
Толпа с чьего-то ведома ведома...
А Рим велик - и это аксиома
для ныне торжествующей толпы...
Стихи о мире - это просто пыль
и в нашем доме... и уже вне дома.


© Copyright: Лев Либолев, 2014
Свидетельство о публикации №114080608840



ОТ ЕВРОПЫ И ДО КИТАЯ
http://www.stihi.ru/2014/04/25/916

так надоело вскрываться заживо...
мало мне тысячного пореза.
связи китайские не налаживал,
не упражнялся свежо и резво
в древнем искусстве - работе пыточной...
да, азиаты мы, скифы тоже,
кровью пропитанные до ниточки,
неуязвимы и толстокожи.
наши любимые - сплошь наложницы,
все из какого-то чайна-сити.
мы, будто Эдварды руки-ножницы,
режем Европу ночных соитий.
нынче любой норовит в Юпитеры,
и раздуваются мышцы бычьи
под европейско-китайским свитером.
жены-красавицы - лишь обычай.
вскроемся - и назовём законными
лезвия, что рассекают вены.
тигры в извечной борьбе с драконами
с нами поделятся сокровенным -
тайной любовью, что так заманчива...
но от Европы и до Китая
слушают вскрытых божки-болванчики
и головами в ответ кивают.


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114042500916



ОПИАТЫ
http://www.stihi.ru/2013/12/15/7927

уже зима. расписано окно
морозной Гжелью, чуть голубоватой.
и убегает резвым скакуном
тревожный сон. бессонниц опиаты
растворены в напитке на столе -
горячем чае, или крепком кофе.
и света луч, похожий на стилет,
на вид куда острее философий.
он пролезает в узенькую щель,
поддев крючок, легко открыв фрамугу...
ночной фонарь - профессор кислых щей,
давай-ка мы признаемся друг другу,
что ничего не смыслим в холодах,
они пришли, а мы совсем не рады...
но разобраться можем без труда
в составе сильнодействующих ядов,
бессонниц, кофе, чая... стыд и срам -
нам опиаты - лишь цена вопроса.
и высохшие осы между рам...
зима, стилет... и высохшие осы...


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113121507927 



ПРАВКА
http://www.stihi.ru/2017/08/30/10169

текст, исправленный, готовый,
мёртвый, словно лаком вскрыт.
никаких вопросов - кто вы,
ни о чем не говорит.
молча сделан и доведен
до отчаянных высот,
он добыча вечных вредин,
мертвечина - высший сорт.
не придраться к этой правке,
всё по делу, всё путём.
расположимся на травке,
раз пятнадцать перечтём -
нет, не дышит, что ни делай,
помер, как тут ни крути...
обескровленное тело
без биения в груди.
лакированная кукла,
был не правлен - жил, как мог...
злой, шершавый, остроуглый,
будто сплетня под шумок
перепалки в коридоре
коммунальных непосед...
был одной из тех историй,
что рассказывал сосед.
был обрывком байки старой,
анекдота прошлых лет,
частью песни под гитару -
где мой чёрный пистолет.
был да умер - не придраться,
всё исправил - брось его...
и пиши другой, дурацкий,
неказистый, но живой.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117083010169



ПОЕЗД
http://www.stihi.ru/2017/06/30/4277

не откликаешься на зов,
сидишь себе, не беспокоясь,
пока летит без тормозов
куда-то пригородный поезд.
пока в стакане чай дрожит,
частит в окне фонарный отсвет.
в тебе живущий вечный жид
на зов Христа не отзовётся.
тебе не выйти из купе,
и откликаться слишком рано.
сиди и чай вприкуску пей,
в каком-то метре от стоп-крана.
надеясь - выгорит, смогу,
ещё успею причаститься.
мелькает молния в мозгу,
стихает вена под ключицей -
и всё, обрыв, скрипит стекло,
и тормоз взвизгивает жутко,
а значит - время истекло,
то, что тебе казалось шуткой,
уже серьёзно. и тогда,
ты скажешь вдруг, обеспокоясь -
я ненавижу поезда,
и остановишь этот поезд.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117063004277



ПРОСТО И ЗАПРОСТО
http://www.stihi.ru/2017/06/29/4697

Для стихов существует зима.
Или осень. Тогда и рифмуется.
Ну, а летом, хоть мозг поломай -
лишь аптека, фонарь или улица
лезут в голову. Гонишь взашей
пастернаковских слов околесицу...
И Цветаеву к делу не шей,
и знакомую Бродского лестницу.
Вот зимою, припомнив жару,
выйди в город, страстями охваченный,
и по снегу босой маршируй,
размышляя о всяческой всячине,
чертыхаясь от боли в ступнях -
что ж вы, классики, рифмы фанатики...
Пишешь летом - выходит фигня,
ни стилистики в ней, ни семантики.
Это к слову. Сейчас холода,
всё рифмуется просто и запросто.
Если сердце с душой не в ладах,
то в квартире неубранной заперся -
и пиши, обмороженных ног
под собою не чуя, не думая,
почему ты всегда одинок,
и откуда приходит безумие
в черепную коробку твою.
Будет лето - забудутся заново
фонари да аптеки... Воюй
с недоскАзанностью несказАнного.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117062904697



ПАРА КЕД
http://www.stihi.ru/2017/06/28/9257

Ушли. И никуда от этого не деться.
И тополиный мир, пропоротый насквозь,
как тот футбольный мяч, что мы гоняли в детстве,
скукожился и сник, насаженный на гвоздь...

Ефим Бершин

Что тебе оставить, когда уйду,
пару строк, несказанных слов пригоршню?
Разобрать не сможешь, имей в виду,
оттого-то будет гораздо горше
вспоминать наш двор, что давно снесён,
тополя, что где-то в печах сгорели...
И стихи, звучащие в унисон
с переливом ветра и птичьих трелей.
Запах дыма, жаркий огонь костра,
черновые рукописи, наброски,
патефон старинный - игла остра,
шум воды, погасшую папироску.
мяч, гвоздём пропоротый, пару кед...
что тебе оставить на самом деле,
что бы стало ясно - я тот же шкет,
заключённый в старческом дряблом теле.

***

Что Вы, барышня, всё суета,
рюши, платья для кукол.
Не забудьте ещё про кота,
он так нежно мяукал.
Стол и стулья, сервант под орех,
Вам всё лучшее в доме.
Сколько в памяти разных прорех,
кто ведёт, кто ведомый
было вовсе неважно тогда,
в наших играх из детства.
Из-под крана бежала вода -
бесконечное действо.
Кот, гремящий помойным ведром,
за окошком - сирени,
желтых бабочек аэродром,
шмель, взыскующий тени -
это детские сказки принцесс,
куклы, мишка из плюша...
А взросление - долгий процесс,
и слегка неуклюжий.
Суета повседневных сует,
бесконечная скука...
Вы сегодня выходите в свет
самой лучшей из кукол.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117062809257



ПРОЦЕСС
http://www.stihi.ru/2016/10/16/5491

Смешной процесс... При нём приставка "лит"
ещё смешнее. Праздник графомана.
Гражданская позиция рулит,
суля карману горсть небесной манны
за "наше всё", а "ихнее долой",
с берёзово-малиновым припевом.
И дядька круглолицый, удалой,
сегодня на деревне будет первым
талантищем в кругу родных пропойц,
пока его Москва не укротила...
Но кто в деревне еле-еле поц,
в столице часто тянет на светило.
И несть числа писакам от сохи,
потомкам торжествующего хама.
А Бог молчит, Его глаза сухи,
когда бандиты жертвуют на храмы,
и где-то гибнут те же пацаны
за Родину... Во льдах, песках, пустынях...
Хвала зависит больше от цены,
хула пойдёт за горсть пятиалтынных,
ни так, ни сяк - пятёрка за строку,
абзац - десятка с носа и не парься.
Я нового, увы, не изреку,
у нас давно такой обычай барский -
писака забугорныя кровей,
мы наш, мы новый, это нам знакомо...
Закатная пора, побагровей,
гляди, как мы с тобой впадаем в кому,
клеймя других отрывом от корней,
в себе почуяв древние истоки...
Расстрелянные были нас верней,
а выжившие были не жестоки
к убийцам... и храня в себе всё то,
что мы забыли, хая и калеча...
А в лагере замученный святой
под слово "литпроцесс" подставил плечи,
но что с того... Ну кто пойдёт на вы,
ломая догмы и стереотипы...
Известно - рыба тухнет с головы.
Отравленная комплексом Эдипа,
окраина охоча до столиц,
как сын-приймак до мамки моложавой...
История сыграть готова блиц,
пожертвовать величием державы
и жизнями сынов и дочерей,
где кровь от крови царственного предка
кричит - пора, на чести руки грей!
Вот так оно бывает, и нередко.
И в храме тот же дядька с бородой,
с крестом на оттопырившемся пузе...
И даже повышается удой,
при мыслях о воскреснувшем Союзе
под крепкой властью нового царя,
который помолился бы Яриле...
Провинция... А может всё не зря?
Не зря же мы тебя боготворили.
Тишайшую хранительницу благ,
церквей старинных, маленьких приходов...
Где каждый третий помнит про Гулаг,
где тлеет жизнь, как будто шнур бикфордов,
где всё про всех известно, стар и млад
здороваются просто по-соседски...
Икона, заключённая в оклад,
бесценна, хоть она и грубой резки.
Не тот поэт, кто может рифмы плесть,
за деньги - поругание великих...
А литпроцесс... оплаченная лесть,
столичной то ли клаки, то ли клики.


© Copyright: Лев Либолев, 2016
Свидетельство о публикации №116101605491



ПОРЯДОК ЗВЁЗД
http://www.stihi.ru/2016/09/26/5454

с той поры изменился знакомый порядок звёзд,
мы тащились на Вест, почему-то пришли на Ост
со своим барахлишком и нoшеной одежонкой.
нас душили в объятиях, тискали допоздна
старожилы, пред нами открыта была казна
и туземцы-гребцы неподвижно сидели в джонках.
а потом оказалось, что всё это было зря -
тут не дома, и значит - другая взойдёт заря,
и попробуй десяток алмазов сменять на бусы...
дикари поумнели - за нож не сдают меха,
что прошло, то прошло, ты расслабься и выдыхай,
после этого переоденься, переобуйся
и освой штыковаю лопату, за ней - кайло,
намывай золотишко, покуда не рассвело -
здесь другие созвездия, женщины и порядки.
здесь придётся пахать за гроши, невзирая на,
если ты не врубаешься - это твоя вина,
был же курс молодого бойца, хоть и очень краткий.
экзотических фруктов наелся, теперь в карьер,
языку обучился - грассируй взрывное "Р"
и к повязке набедренной тоже привыкнешь скоро...
тут не стоит паясничать - сам у себя краду,
это глупости - как передразнивать какаду,
так случайно киксует судьба - примадонна хора,
подозрительно пискнув... пощады теперь не жди,
что тебя ожидает решат за тебя вожди,
может в храме зарежут, а может сожрут под хреном...
нахохочешься или наплачешься - сам решай,
а идея сбежать соблазнительно хороша,
Ост и Вест передав соответствующим аренам
от республик банановых... здесь не Таити, брат,
понимаешсь, не стоило ждать от добра добра,
вождь себе подбирает достойного кандидата...
в этом климате западном, тихий восток зачах
и поэтому главное видится в мелочах
там, где звёздный порядок такой же, как был когда-то.


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116092605454



ПУЧИНА
http://www.stihi.ru/2016/04/16/259

Нагло щерясь кнопками звонков
спрашивают двери - кто таков.
Топай, пересчитывай ступени,
словно лошадь взмыленная в пене.
Загнанный работой и бухлом
мог бы не тащиться, но облом
снова спать на лестничной площадке.
Надо неуверенно и шатко
вверх идти, плечом стирая мел -
лифт поломан, выжить не сумел
в битве с одичалыми жильцами,
вывесил табличку - дальше сами.
Кто навстречу... Юный херувим,
числится под именем Рувим,
рядышком Анюта-ангелица -
милые, замурзанные лица.
Вот вам по конфетке малыши,
вытащите дядю из глуши
лестничных пролётов... Не желают.
Кто ещё... Соседка пожилая
молча кормит кошек и котят,
тех, что есть из блюдца не хотят -
вспомнилось некстати. Этажи
просто задыхаются во лжи,
матерных стишков на грязных стенах.
Я взлетаю выше постепенно,
просто пролетаю наугад
сквозь дверной, ощерившийся ад.
А соседка, краковской нарезав,
кормит кошек, словно мать Тереза.
Тьфу ты... Сколько видел я святых,
ни тебе молитв, ни суеты,
все крепки в своей особой вере,
будто бронированные двери.
Только быстрый взгляд наискосок,
как плевок, пропущенный в глазок.
Всё, дошёл. Открыл своим ключом.
Здесь никто не спросит ни о чем.
Крылья снял и падаю на койку,
стерпишь всё, родимая, не ойкай.
Высплюсь и надену свежий нимб,
ты меня уже видала с ним.
Тяжестью двойной не озабочен
твой каркас теперь скрипит не очень.
Адова скрипучая пучина,
место безлюбовного почина.
Как давно всё было, как давно,
было взято больше, чем дано.
Все долги оплачены. При этом
я влетаю в двери пируэтом,
в свой земной, бетонный, милый дом,
пахнущий водярой и трудом.


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116041600259



ПЛЕЙ
http://www.stihi.ru/2016/03/11/3153

От книги я глаза не подниму,
поскольку не читаю, как ни странно.
Опять курю. Опять плывут в дыму,
доселе неизведанные страны -
и старый двор в квадрате тополей,
и новый, и новейший, незнакомый...
Как будто нажимаешь кнопку "плей",
на выходе из транса или комы.
Так проще, чем на книжной наркоте,
височной веной впитанной до грамма.
Крути кино, кустарный грамотей,
и вглядывайся в кинопанораму,
ища новинки в кольцах синевы,
слетающих из губ, таких же синих...
И даже ощущения новы,
настояны на сне и керосине
из детства, где кассетник и битлы,
Майн Рид, Жюль Верн, Стругацкие, Беляев.
Где щёки обескровлено-белы
на лике у святого Николая
в квартирке у соседа-алкаша,
безногого пропойцы и героя...
Медали, да газетная лапша,
на первое и даже на второе...
Читал, конечно, глаз не поднимал,
теперь наркотик слёзной влагой вылит.
И кажется, что снова слаб и мал,
одной строкой простреленный навылет.


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116031103153



***
http://www.stihi.ru/2016/02/29/11864

поскольку наблюдаем пат,
и сделать ход никто не в силах,
то размышляем невпопад -
взбесила или не взбесила
нас эта партия. бедлам
царит при выборе мишени,
и вдребезги-напополам
летят остатки отношений
под звук бесилова ходов,
под плач, и под зубовный скрежет.
и кто в такой момент готов
понять, что по живому режет...
никто. игра сошла на нет
и нет достойных вариантов.
пора очистить кабинет,
признать отсутствие таланта,
курить у выхода вдвоём,
болтать о чем-нибудь, как будто
мы скоро снова разовьём
всё то, что было до дебюта.


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116022911864



ПРЕДОК
http://www.stihi.ru/2016/02/05/1056

Я бы чувства выразил, но куда мне,
поперёк язык и слова что камни
застревают в глотке. ни так, ни этак
не сказать того, что задумал предок.
Мой далёкий, давний и незнакомый,
чьи глаза исполнены глаукомы,
чьи уста червивы и руки в язвах,
а глаза пустынны, что храм без паствы.
Он во мне живёт, будто старец в схиме,
остаются руки его сухими
и похожи пальцы на когти птицы,
оттого и к слову не подступиться.
Я к нему - он в крик - отойди, болезный,
не гневи Творца, не пугайся бездны,
а спускайся тропочкой каменистой
к той, чьи песни стонут, звенят мониста.
Там она тоскует в крестьянской риге
по ночам целуя твои вериги,
отирая кровь со спины согбенной...
А по стенам - тканые гобелены,
а в кладовках шубы лежат собольи,
а в лампадах масло исходит болью.
У неё учись, а меня не трогай,
я устал, я стар, мне одна дорога,
не туда - оттуда, в другие дали,
где не слышно звука её сандалий,
где она не скажет - ну что ты, милый,
я тебя, как веточку, надломила,
чтоб стихи записывал, обмирая,
на краю того, что не знает края...


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116020501056



ПРЯМАЯ
http://www.stihi.ru/2016/02/04/9270

Это словно в купе - вот состав одолел поворот
и опять распрямился. Дуга превратилась в прямую.
И поспать бы, но как... если сон дурака не берёт.
Пью бесцветный чаёк, за окном полустанки рифмую.
Мельтешат, мельтешат... Ореолы слепых фонарей
комарьём нашпигованы и мотыльками побиты,
ночь печатает шаг, но хромает двустопый хорей,
уводя плясовую с кривой поворотной орбиты.
Обесцвечана жидкость, остаток доел рафинад,
растворяясь, вбирая... Поскольку не спится - попляшем
на дорожных костях. И уже поднимается над
небольшим хуторком бесконечная песнь о болящем.
Заунывная песнь, бормотание сонных колёс,
тихий речитатив, где качается голос акына,
улетая не в небо, а падая в глину и лёсс
окончанием сна - я тебя никогда не покину.
Тут и вскинешься весь, тут поймёшь, что уснул невзначай,
просто звякнуло сердце, как ложечка в мутном стакане.
И потёк по столу твой бесцветно-рифмованный чай -
каталог путешествий, аналог дорожных исканий.
Прочь бессонницу, прочь... Выпрямление ритма освой,
уходя от хорея, во тьме полустанки рифмуя,
новый шаг познавая... Забыв про мотив плясовой,
допивая чаёк и дугу превращая в прямую


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116020409270



ПО-ЧЕЛОВЕЧЬИ
http://www.stihi.ru/2016/01/31/11614

Городской до костей, не поэт от сохи,
отвыкаю от слёзной нагрузки.
И глаза, что видали немало - сухи,
а бесслёзно, увы, не по-русски.
Так не раз утверждала жалельная рать,
мне пеняя на стиль и манеры.
Балалайка с гармоникой могут сыграть
даже Моцарта и Хабанеру.
В три струны перепеть на простецкий мотив,
опростить, обдирая, как липку.
И найти то, что в них не умели найти
ни евреи со скрипочкой хлипкой,
ни испанцы с гитарой, горячая кровь,
ни кавказское многоголосье...
Нам по-нашему - жалобой душу буровь,
да слезинку роняй на колосья.
Что тебе, горожанину, смерть хуторов,
деревенские тяготы в зиму.
Кто отстроит когда-то разрушенный кров,
кто звезду назовёт негасимой...
Кто готов со слезой танцевать на костях,
кто напиться готов на погосте?
Говорить о святом, а минуту спустя
напроситься ко вдовушке в гости,
чтоб хрипеть, задыхаясь в тугих простынях,
познавая негибкость крахмала...
И огромную жалость под сердцем храня,
не найти ни минуты для малой.
Не судите меня и нерусскость мою,
неглубинность мою городскую...
Где слеза постепенно впиталась в семью,
я уже по слезам не тоскую.
И по-русски писать - небольшой комплимент...
вот на русском - так я им владею,
и другого не нужно вовеки взамен
невзыскательному иудею.
И не нужно простецкого, случай не прост -
ни к чему балалаечный Моцарт,
и не надо калинок, малинок, берёз
для подпитки слезливых эмоций.
И не нужно жалеть никого никогда -
состраданию ставятся свечи...
А по-русски не можешь писать - не беда,
лучше попросту - по-человечьи.


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116013111614



ПАФОСНОЕ...
http://www.stihi.ru/2015/11/09/6493

Куда б ещё меня ни занесло
в какой бы закоулок и задворок,
оттачиваю слова ремесло
повтором песен и скороговорок.
Не вслух, а лишь губами шевеля,
не ради пьянки - не отвыкнуть дабы,
как будто нищий в поисках рубля,
гляжу в окно такой же нищей бабы -
читательницы нынешнего дня...
И что же там - обмылки да огарки...
Надует ветер, губы леденя,
советы от писаки-олигарха -
пиши на злобу дня, тогда нальют,
тогда и подберут, и обогреют,
а стих пустой, стремящийся к нулю,
подспорьем будет бедному еврею
под старость. А пока мой город спит,
могу себе позволить расслабуху.
Любой несостоявшийся пиит
прослушивает классику в пол-уха,
в пол-глаза перечитывает всё,
написанное ранее ругая.
И я не лучше. Что меня спасёт...
Поэзия окраины другая,
попроще, только вовсе не проста,
как песня городская под гитару,
как путь, в котором каждая верста
подсчитана и пройдена недаром.
Как всё, что не напрасно, не зазря
проедено, прокурено, затёрто...
Задворки, закоулки, где призрят
любого, даже ангела и черта.
Где помнится и голод, и война,
тифозной вши терзающие жвала...
Где сотни лет жила моя страна,
а если не жила, то выживала.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115110906493



*** (Потом, когда старение сотрет)
http://www.stihi.ru/2015/08/18/393

потом, когда старение сотрёт
черты любимых, близких и далёких,
какой-то сумасбродный патриот
в моей строке отыщет подоплёку
романов не курортных, но вполне
случайных и невыдержанных в духе
партийных правил. Если на волне
маразма и житейской нескладухи
я в спор вступлю, то это будет крах -
ни почвенник, ни западник. футура
освоить не сподобился... пора
узнать, что значит крепкая фактура,
чеканный стиль и прочая мура -
под старость важно помнить основное...
напевы доходяги-комара
давно уже не блещут новизною,
но жалит, гад, как двадцать лет назад,
с уверенностью критика-партийца.
укусы пониманием разят -
пора привыкнуть - курица не птица,
а прапорщик, увы, не офицер...
такая чушь... ну что поделать с этим.
не помню черт. улыбка на лице
мелькнёт, а мы её и не заметим,
комар-зануда. здесь, в дому пустом
старение сотрёт следы свиданий.
но глупо ограничивать постом
остаток дней. оброка или дани
платить не собираюсь никому -
ни критику, ни времени, а также
любимым лицам - эти всё поймут,
и всё простят... и лишнего не скажут.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115081800393



ПИРУЭТ
http://www.stihi.ru/2015/07/08/6784

С возрастом время течёт иначе -
больше слова ничего не значат,
помнятся больше дела, поступки.
Даже удачи и неудачи
как бы сравнялись. А ты на даче
снова толчёшь эту воду в ступке -
сделал-не сделал. Такое время -
торт недоеден, а пальцы в креме...
Чай недопитый, лимон засохший -
всё по сезону - конец июля.
Шляпа скрывает широкой тульей
несостоятельность мелкой сошки
в летний период. Под старость это
проба прощального пируэта,
эквилибристика на канате -
если сфальшивил, то сразу насмерть.
Прыгаешь при бронхиальной астме,
а вспоминайте-не вспоминайте -
это неважно, поскольку тело
не забывает, чего хотело,
да и желания, в целом, те же,
и настроение, в общем, то же...
Дух в этом теле не уничтожен,
а потому, как всегда, мятежен -
вот и желается жечь глаголом.
Ночью гуляешь по даче голым,
куришь и куришь, и пьёшь с досады,
но пару слов срифмовать не в силах,
помнишь - она же тебя просила,
всё говорила - приду и сяду
рядышком, с краешку, на постели...
Ты подбираешь слова? А те ли?
Время не трать на пустые бредни,
времени мало. А ты - астматик,
ты задохнёшься... Давай накатим,
это писаний любых безвредней.
Это пользительнее под старость,
милый, хороший, я так старалась
не забываться, хоть вчуже... въяве
это не выгорит. Но сегодня
в чаше вино - это кровь Господня -
память о выдуманной державе
и о любви... настоящей. Впрочем
время прошло, телефон испорчен,
не позвонит, понимаешь тупо -
просто июль на дворе, а значит
время на даче течёт иначе
и не даёт никаких уступок.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115070806784



ПИКНИК
http://www.stihi.ru/2015/06/15/10307

Спуститься вниз, когда уверен,
что эта улица - твоя.
Рубцы асфальтовых каверен,
ошибки мастера тая,
уже залатаны. Заплатки
под солнцем тают, пузырясь.
Лежит в пазах бордюрной кладки
раствором уличная грязь,
но это мелочи... Повсюду
снуют в беспечной толкотне
осколки маленького чуда -
соединения камней,
асфальта, улицы, ступеней,
ведущих к морю напрямик,
травы, акаций в белой пене...
Как приглашенный на пикник,
спешишь, лавируя умело,
среди чужих, среди своих,
к той самой, что проситъ посмела
не вечной дружбы, а любви.
Да так уверенно и ярко,
что силы нет отвергнуть зов...
И город, в качестве подарка,
тебя толкает из пазов,
сломав уклад, нарушив кладку,
предпочитая мастерство
её руки. От кожи гладкой
ты выбегаешь сам не свой,
летишь по шрамам и заплатам,
спешишь, куда - не зная сам...
и камни в городе проклятом
распознаёшь по голосам.


© Copyright: Лев Либолев, 2015
Свидетельство о публикации №115061510307



ПЛАСТИНКА
http://www.stihi.ru/2015/05/26/2024

Под старость изменив приоритеты,
уходишь в собирательство старинных
монет, пластинок, марок... Только это
муляж из воска или стеарина
привязанностей, поиска и веры.
Кляня всё то, чему когда-то клялся,
в безлюдном уголке седого сквера
листаешь свой шестой неполный кляссер.
О сколько раритетов на страницах!
В порядке реверс и не стёрся аверс...
А парковые наглые синицы
летят, подачкой скудной отоварясь,
куда подальше... Скаредность, мой рыцарь,
она - словарь отборнейшего мата.
В накопленных сокровищах порыться -
единственная радость нумизмата.
На марках короли и королевы,
портреты музыкантов - Баха, Листа...
Вот, справа, прошлый век, а это, слева -
гашёные мечты филателиста.
А вот медали, памятные знаки.
Как много рук держали их когда-то...
Чернеет кровь, запёкшаяся накипь
на карточке убитого солдата.
Вот пачка писем... им цена - копейка,
но дороги. Всё близко и знакомо.
Прочесть бы их по-новой... а успей-ка.
И что-то застревает в горле комом,
когда приходит вечер, душный, паркий,
где прошлое несбыточно-желанно.
И чья-то жизнь прослушивает в парке
бесценную пластинку меломана...


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115052602024



ПЬЕТА
http://www.stihi.ru/2015/05/22/8596

Всё, как всегда. Чуток
переборщили с фоном.
И не увидеть, что
считано с телефона.
И не понять посыл,
не разобрать ответа...
Быстро дичают псы,
красное каплет с веток.
Что-то пошло не так,
вроде - хватало красок.
Что ни пиши - Пьета,
видно, перестарался
старенький баталист,
думал, что не испортит.
Вот и разобрались -
это Буонаротти
высек из камня плач,
огненные шутихи.
Каменщик и палач
кисти сменил на штихель,
и не до красок, нет,
резать ничуть не хуже.
Отображен в окне
маски посмертной ужас.
А за окошком - тишь,
мёртвым не отогреться...
Ангел, куда летишь?
В небо? Не пустят берцы.
Так тяжелы они,
где там летать, останься.
Лучше передохни,
лучше пойди на танцы,
сотовый брось в траву,
только б не стать двухсотым.
Псы набегут - порвут...
Краски другого сорта
выбрал творец для нас,
вымажет - склеишь ласты...
В белом холсте из льна,
что приутих, скуластый?
Видишь - горят дома,
танки танцуют танго...
И на руках у мам
каждый ребёнок - ангел.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115052208596



ПОДАРОК
http://www.stihi.ru/2015/05/17/201

Свершу ошибку в который раз -
пойду на улицу, дух потешу.
Судьба отвесила реверанс,
а после выпрямилась вспотевшей
и утомлённой. Как будто час
грузила уголь по разнарядке,
и, ноги слабые волоча,
несла куда-то мои тетрадки
в пыли и саже. Привет, мой двор,
сучки-задоринки на скамейке.
Вот здесь мы пили под Рождество,
ты помнишь, будущий имиджмейкер?
Вот здесь мы резались в дурака,
четыре масти в одной колоде...
и шелковица в кривых руках
качала гроздья своих соплодий...
Ты помнишь, модница, сколько раз
тебе проигрывал в поддавки я?
Колечко, камешек хризопраз,
а после, ночью, поездка в Киев.
Каштанов свечи, вода Днепра...
Давно всё было, уже не вспомнишь,
когда лишив меня всяких прав,
ты укатила в чужой Воронеж
с другим, вальяжным, в костюме Босс,
потом училась в одной из студий
на визажиста. Ну как, сбылось?
И все мечты в золотой посуде -
семья, работа и выход в свет,
бомонд, известность, знакомства, связи...
Осела насмерть в своей Москве,
цветок дворовый в столичной вазе.
Судьбе упрямейшей вопреки,
ступаешь гордо по тротуару...
И снять не можешь с твоей руки...
Невзрачный камешек - мой подарок.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115051700201



ПОВОДЫРЬ
http://www.stihi.ru/2015/03/07/10861

Давай ронять слова,
Как сад - янтарь и цедру,
Рассеянно и щедро,
Едва, едва, едва...

Борис Пастернак


Гоняет ветром пыль по выщербленной плитке,
но пыль - всего лишь грязь, лишенняя воды.
Оставит влажный след бездомная улитка,
ослепшего дождя всегдашний поводырь.
Уже прошло... прошло.  Вчерашнее размыто,
и чья-то тень легла на плиточный квадрат.
Уже теплым-тепло, а мы с тобой, а мы-то
боялись, что опять польёт, как из ведра.
Не будет ничего, достаточно коллизий,
иллюзий - пруд пруди, но след слюдой блестит...
Зачем же нам гадать, кто нас с тобою сблизил,
слепым своих путей, увы, не соблюсти.
Зачем нам знать, кто лист резцом весенним точит,
в плетении ветвей политого куста.
Пусть мастер не спешит, пускай он будет точен,
как вечные слова на каменных устах
нагих кариатид, держательниц балконов,
хранительниц молитв, неслыханных ещё...
А ветер гонит пыль под звуки геликона,
дождливую слезу стирая с грязных щёк.
Ну что тебе сказать - расписывай курсивом
следы поводыря в лихие письмена.
Бездомна тишина, хоть выглядит красиво,
но в марте геликон конечно не монах.
Его терзает пыл, заученный с пелёнок,
запасы нотных рифм, что выросли в разы...
Всего-то и делов, споткнуться удивлённо,
на стыке слов сломав немеющий язык.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115030710861



ПОСТ
http://www.stihi.ru/2015/03/01/9007

Зима ушла. Сезон похож на осень,
иссушенную намертво постом.
Пейзаж знаком, но вид его несносен...
Разлей-ка, друг, в гранёные по сто.
Нельзя? Да плюнь ты... нам ли быть в печали?
Сезонов смесь бодрит сильней "ерша".
Мы столько вёсен вместе отмечали,
ошибки повседневные верша.
И вот - опять... Зачитаны романы,
на важных темах загнуты листы.
Весна сопровождает графомана,
который исписался и остыл,
смешав сезоны. Выпало поститься
в такое время. Значит - по одной?
Ну что ты снова - курица - не птица,
а жизнь - кино, вино и домино.
Весна - не осень, мало позолоты,
и красным не рисует ушлый март.
Пора зиме застыть женою Лота,
а нам пора опять сойти с ума,
Читать стихи, помешивать в стаканах
сезонный бред, настоянный на снах...
Ушла зима кaноном покаянным.
Весна, мой свет. За окнами - весна.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115030109007



ПОВОД
http://www.stihi.ru/2015/01/18/7713

Непредусмотренные встречи
куда больней рутинных склок.
Неважно, кто кому перечил,
дышал на тонкое стекло
до звона острого, по краю
мизинец медленно ведя...
Кого молчанием караем...
Зачем сидим, как на гвоздях
в кафешке... Долго ждать заказа,
скандал не входит в прейскурант.
Коньяк нам противопоказан,
и наши встречи не игра,
а воля случая слепого...
Хотя, по логике вещей,
пустой бокал - хороший повод,
чтоб не встречаться вообще.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115011807713



ПАПИРОСА
http://www.stihi.ru/2014/10/27/236

Сжигая папиросу в две затяжки
движением давно просевших щёк,
отец припоминал о каталажке,
как будто не опомнился ещё
с тех пор... А беломорина горела,
потрескивая грубым табаком...
И он смотрел в себя оторопело,
задумавшись о чем-то глубоко.
И тоже тлел как пепел. Столбик серый
летел к земле... Прогулка удалась -
спокойный день, скамейка в дебрях сквера,
и две затяжки, сделанные всласть.
Прокуренные пальцы и наколка,
опавших листьев медная краса...
Как будто некто вдумчиво и с толком
монетки на дороге разбросал.
Осенние копеечные знаки,
табачные сезонные тона...
Тюремная беспамятная накипь,
родная и безродная страна...
Скамейка в парке, пачка Беломора,
и две затяжки... Что сказать ещё...
Над клумбами сгущающийся морок
скрывает синеву небритых щёк.


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114102700236



ПРИГОРОД
http://www.stihi.ru/2014/10/16/7583

"И страна березового ситца
Не заманит шляться босиком."

"Словно я весенней гулкой ранью
Проскакал на розовом коне."
                Сергей Есенин

"Если выпало в Империи родиться,
лучше жить в глухой провинции у моря."
                Иосиф Бродский


Там, где переходит город в пригород,
вдруг придёт, откудова незнамо,
чаяние - может быть и выгорит,
кое-что, задуманное нами,
мальчиками, в курточках коротеньких.
Местный хутор - тут тебе не здеся!
Дать по морде чахлому невротику
за день успевалось раз по десять.
Кто бычок смолил, кто важно сплёвывал,
чай не городские, сами сдюжим.
Всё могём, отчаянные, клёвые,
тридцатьтри несчастия на ужин
каждому залётному по случаю
в пригород. А тут законы стаи -
если ты чужак - тебя замучают,
если свой - тебя не отпускают.
Здесь поют босота и лимитчики
о стране берёзового ситца...
Париям берёзового ситчика
выпало в империи родиться.
Домики у моря - сказки глупые,
если в люди вовремя не вышел...
Бога не ищи, глазами лупая,
в пригороде. Нет его и выше.
То ли растворился над полянами,
где пасутся розовые кони.
То ли изошел слезами пьяными
на старинной бабкиной иконе...


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114101607583



ПО КРУГУ
http://www.stihi.ru/2014/09/13/4202

Чем хуже - тем лучше. Закон отчуждения прост -
со страстью любили, с такою же страстью ругаем.
Растёт-нарастает... Не смей ограничивать рост,
а будут вопросы - вопросом ответь на вопрос.
Другой дорогой и другая совсем дорогая
ещё не чужды. Только каждый по-своему чужд
домашним заботам, работе и маленьким детям.
И оба на скудной, почти бессловесной диете,
где главное блюдо - отчаянно-бранная чушь.

Ну что же... Ну что же... другие других не поймут,
пойдут прогуляются, палые листья потопчут.
Как чуждо звучит - не достанься же ты никому...
Шуршит под ногами, Сентябрь, неподвластный уму,
не слишком-то холоден, но беспощаден и точен
в оценках своих. Не за совесть, скорее - за страх,
слова подбирает и судит своих подсудимых.
Дымок сигареты совсем незаметен за дымом
костра... Но слова никогда не сгорают в кострах.

Дорога знакома, уходят, минуту спустя,
по улице к дому, где ни фонаря, ни аптеки...
И листья, ещё не сгоревшие им шелестят -
возьмите с собой, сколько может вместиться в горстях,
заполните нами домашние библиотеки.
Читайте порой... не жалейте бессонных ночей.
На улице осень. Проказнице нравится ругань...
Чем хуже - тем лучше. Гуляют ничья и ничей,
гуляют по кругу. И осень за ними... по кругу.


© Copyright: Лев Либолев, 2014
Свидетельство о публикации №114091304202



ПЛОМБИР
http://www.stihi.ru/2014/08/21/6671

Мороженщица, фартучный крахмал,
лицо печёным яблоком, заколка.
Какие тайны прячешь в закрома,
когда перебираешь втихомолку
отсчитанную мелочь. За денёк
налипнет на ладонь пятиалтынный.
Он будет в кошельке не одинок.
Пока твоя рука на белом стынет,
копеечка идёт. Сейчас сезон,
канючат дети, требуя пломбира.
А в памяти - сынок сидит в СИЗО,
и дерево к сукну пришитых бирок
похоже на печенье... Суд идёт!
Ах, да, гражданка, гривеник на сдачу...
Попался как последний идиот.
Могла бы - так носила передачи,
но не смогла. И целый мир потёк
мороженым, неведомым для мира.
Холодным льдом сковало забытьё...
Да, женщина, я помню, два пломбира
и ягодное. Милое дитя,
точь-в-точь как мой, такой же чистый ангел.
В раю, где ветры насквозь просвистят
тщедушного мальца на левом фланге
в колонне зеков. Деточка, бери,
такое пекло... Помнятся палаты
и стёкол замороженный берилл...
Житуха от зарплаты до зарплаты
вполне привычна. Больше не проси
у бога ничего. Вернул же сына.
Темно... в коптилке бледный керосин.
В шкафу пальто и парочка косынок,
да чёрные очки. Скрипит кровать.
С утра - торговля. Там же, у вокзала.
И от меня ей незачем скрывать
всё то, что внуку недорассказала.


© Copyright: Лев Либолев, 2014
Свидетельство о публикации №114082106671



ПОСТНЫЙ СУП
http://www.stihi.ru/2014/08/15/200

Ну что, мой друг, пора повеселиться,
остаток дней легко пустить в распыл.
Уже давно ощипаны жар-птицы,
и пущены на постные супы.
Давай растратим жизнь как таковую -
семь бед - один ответ, едим с ножа!
Пока оглохший тетерев токует -
лови и жарь!
Забудь про суп - бифштексы - только с кровью,
стрелять умеют даже повара...
Как знать, кто тесаком мясцо буровил,
кто втихаря обрезки воровал.
Пора, мой друг, давай растратим порох,
плевать кому, что трезвым, что бухим,
придётся приготовить жрачку споро
из требухи
деньков последних... Птичка-невеличка
не тетерев. И нам из разных стран
приходится ещё друг друга пичкать
каштанами чужими из костра,
который догорает... Натаскаем.
А что ещё позволено в лесу?...
Остаток дней. Повадка воровская.
И постный суп...


© Copyright: Лев Либолев, 2014
Свидетельство о публикации №114081500200



ПЕНЯ
http://www.stihi.ru/2014/05/15/4208

что мне ответить могильщикам-острякам...
вам ли хихикать, клычонки гнилые щерить.
развеселились, оглаживая бока,
каждый в своей пещере.
шкура не порчена, гордость колышет грудь,
от сопричастности к действию сводит скулы.
что не захаваешь, можно и отрыгнуть,
но не прервать загула,
пениться, блеять, на зеркало не пенять...
рыло в пуху, но его и не нужно прятать.
а на проценты паскудства растёт пеня -
это закон, ребята.
помните, давеча хлюпали носом всласть -
на молочишко детишкам - и то не хватит.,
эх, воровайская власть, чтобы ей пропасть,
шкурники на зарплате -
всё, что имеем... а жрачки у нас в обрез -
песня умелого бомжика-флудогона.
что же сегодня? писатель слегка нетрезв?
может отсюда гонор?
жалует, милует, даже в сердцах клеймит,
гладя любименьких кошечек и собачек.
быстро отвыкли людей называть людьми -
нелюди, не иначе
 все поголовно, кто выжил и не погиб...

я вам желаю - пусть вас не коснётся пламя,
и правдолюбцы, обутые в сапоги,
пусть не придут за вами.


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114051504208



***
http://www.stihi.ru/2014/05/07/9655

перебороть. загнать куда-то вглубь.
чтоб там болело, только не снаружи.
чтоб эту проржавевшую иглу
никто другой в тебе не обнаружил.
и дальше жить, хотя бы до утра
без глупых мыслей - Господи, доколе?
и понимать, что завтра будешь рад,
что только ноет, но уже не колет.
пока внутри дозреет, как нарыв -
такие иглы не проходят мимо.
ржавеют там, под сердцем, до поры...
но всё равно болят невыносимо.


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114050709655



ПЫЛЬ
http://www.stihi.ru/2014/04/26/487

где комнаты уже не помнят лиц,
а пыль никто не тронул даже пальцем,
ночами бродят призраки жилиц,
надеясь на заезжих постояльцев.
и вздрагивают, слыша, как гремит
за окнами, идущий мимо, поезд...
жилицы жаждут новых горемык,
и вслед составам кланяются в пояс.
но нет, как нет. все комнаты пусты,
а призраки стары и некрасивы...
обои, переклеенные встык,
похожие на выцветшие ксивы,
предъявлены забвению. оно
владычествует царственно и рьяно.
вагоны, пролетая за окном,
везут красавиц к ветренным мирянам
вне этого смиренного мирка,
который все живые позабыли...
а тени ждут, чтоб чья-нибудь рука
оставила следы на слое пыли...


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114042600487 

И отзыв-рецензия на это стихотворение:

Всё пыль и прах в забвении таком, давным-давно не появлялись люди и разрушается почти неслышно дом, и старости своей не слышит звуки, и ветхий домовой его слуга совсем забыл обязаности править, а времени нелёгкая рука всё гладит против шерсти, гладит...

(автор Валерий Романов Треф)

 

ПРЕДПАСХАЛЬНОЕ...
http://www.stihi.ru/2014/04/07/10238

нам вестей бы, да только не сводок,
но благая не слышится весть...
вечный мытарь маячит у входа,
чтоб расходы с доходами свесть.
вот и ждём воскрешения снова,
хоть не умерли, вроде, а всё ж
воскресение - первооснова,
и его, будто свечку несёшь
из церквушечки после всенощной...
взгляд тревожный куда ни кинь -
не мужчины идут, не женщины -
расплываются огоньки.

вопреки предпасхальной неделе,
вдалеке от Христовых страстей
одежонку распятого делим,
на запятнанном кровью листе.
мы, чернильные души. к седмице
нам бы крашенок и куличей -
воскресение в красках и в лицах
разыграть бы могли половчей
выдать истинное за вымысел,
перемазаться в чистый четверг.
а кулич, кто б его не вымесил,
да никто ещё не отверг...

борзописцы безбожной эпохи,
плоть чужую смиряют постом.
ну, а что замышляли пройдохи
люди выяснят лет через сто.
а до пятницы нужно едва ли
вспоминать, что случилось надысь.
и кого и за что предавали...
не покаешься - так не спастись.
да и кто б нас ещё порадовал -
составители галиматьи?...
такова их работа адова -
пишут, матерь её ити!

да воскреснет! а там - воскресение.
непрощёное, кто нас простит...
кто мы? люди? травинки весенние?
одуванчики в божьей горсти?
и достаточно лёгкого взмаха нам -
отлетим, исчезая навек.
не цветочками в поле непаханном,
не росой на поникшей траве...
лёгким пухом, летящим пО небу,
средь раскинутых белых холстин...
вот простить бы ещё кого-нибудь,
и кому-то сказать - прости...


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114040710238 



ПОРЧА
http://www.stihi.ru/2014/04/03/9314

не пишу ни о чем. очень хочется голоса муз,
только музы молчат. голос пушек тяжел и раскатист...
и пока он звучит - подожду, за стихи не возмусь.
нынче время такое - стихи ни к чему и некстати.

всё уныло вполне, даже солнце не радует глаз,
даже перепись дней не даёт результата для сводок...
музы громко молчат. это вовсе не голос, а глас,
повторяющий громко никчемное слово "свобода".

это просто весна собирается в новый вояж,
и деревья качают вихрами зелёных макушек.
написать бы по правде - у каждого правда своя,
но её переврут воробьи - записные кликуши,

а потом разлетятся, хоть гром до сих пор не гремел,
на подходе весна, и мерещится пушечный говор...
мне бы голоса муз, только музы себе на уме,
и давно предпочли не меня, а кого-то другого.

я пока не пишу, ожидая прихода весны,
поворчу втихаря, несознательных прочих пороча,
скоро музы опять посетят беспокойные сны,
насылая свою поэтически точную порчу...


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114040309314



ПЕРИОД
http://www.stihi.ru/2012/08/10/521

период взросления - это другая фаза.
старение... с этим мириться совсем непросто.
а тело дряхлеет, не слушается приказов,
и не подчиняется правилам, или гостам.

но всё-таки в тихом местечке, да к тёплой стенке,
и можно добиться хорошего результата -
не виден живот, и почти не дрожат коленки,
а кашель курильщика, это сухой остаток

житейского опыта. стайка пигментных пятен,
как будто медали, не собранные в колодки.
потрёпан немного, но вежлив, поджар, опрятен,
готов к приключениям - женщина, рюмка водки.

период старения - это ещё начало,
не старт, разумеется, но и совсем не финиш.
пусть тело подводит, здоровьице подкачало,
но мы не сдаёмся, мы просто меняем имидж.

не юноши, но и не старцы, пока по силам -
влюблять и влюбляться. попробуйте присмотреться,
увидите - мило стоять на краю могилы,
и не умирать, а впадать постепенно в детство.


© Copyright: Либолев 2, 2012
Свидетельство о публикации №112081000521



ПТИЧКА БОЖЬЯ
http://www.stihi.ru/2013/12/29/786

чай готов. распаренный пакетик
замертво скукожился у дна
чашки. а лимон бледнее смерти
ждёт, что сгинет в этой круговерти...
снова засиделись допоздна
мы вдвоём - и я, и желтый кенарь.
нам бы спеть дуэтом, да в облом.
в доме - неподвижность манекенов.
чашка чая стынет постепенно,
синий дым клубится над столом.
кенарь чистит перья, сохнет долька
бледного лимона... рафинад
полностью растаял в чашке. только
пить уже не хочется, поскольку
клонит в сон... хотя и не до сна.
всё не высыпаюсь. птичка божья
не даёт. и дует от окна...
а ещё не пишется... похоже -
я давно всё пережил и прожил
всё, что было. плохонький технарь
без души... а вечер нескончаем,
и луна в окошке , что бельмо...
я скучаю. стынет чашка с чаем.
и в черновике я отмечаю -
желтый кенарь. выжатый лимон...


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113122900786 



ПОСТУПЬ
http://www.stihi.ru/2013/08/18/8347

солнце отпускается по госту
в городе, в котором год - за сто.
тень моя впечатывает поступь
в спины тротуаров и мостов.
падает, ломаясь о пoребрик,
бьётся под колёсами машин.
снова рвётся в парковые дебри,
чтоб надёжно спрятаться в глуши
оборотнем в креслице-качалке,
зная, как желает встречи с ней
этот город, брошенный и жалкий,
словно жук, лежащий на спине...


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113081808347



ПЕНА
http://stihi.ru/2013/08/12/962

привет, мой друг. я стал настолько пуст,
как может быть пустой пивная кружка.
ты знаешь сам, что я не Златоуст,
и не из тех, кому Господь на ушко
диктует что-то. видишь ли, дружок,
молчит Господь, ведь я совсем не ангел.
я опустел, и это хорошо
для всех неутверждённых в этом ранге.
и не стоит хранитель у плеча,
чтоб пустоту заполнить постепенно.
ты где, мой друг... я пуст... я замолчал...
а остальное, веришь - только пена...


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113081200962



ПОРОЖНЯК
http://www.stihi.ru/2013/07/05/901

что тебе рассказать.. за границей мы все - нелегалы.
потеряем работу, пойдём, втихаря почерним...
это местные стонут, что им для прожития мало.
нам достаточно, мы никогда не равняемся к ним.

их проблемы бы нам... да какие проблемы в натуре -
беспонтово рыдать, и гонять по ушам порожняк...
господа-господа... вам пожить бы в невольничьей шкуре,
на дурняк попахать, кандалами тихонько звеня.

впрочем, я не о том. всё нормально, и хвост пистолетом,
отпахал - и домой, как собака в свою конуру.
через город пешком - сэкономив чуток на билетах,
и поспать. а с тобой я ещё поутру перетру.

я тебе расскажу про моё добровольное рабство.
об одном лишь прошу - ты мне душу с утра не мытарь...
ненавижу вопрос - а не лучше  ли было остаться?
мне что дома, что здесь подыхать, как последняя тварь.

только разница есть... хоть домашние вина целебней,
чем заморский коньяк... да к тому же - дешевле на треть...
здесь не дома. и если мне кто-нибудь бросит - нахлебник...
промолчу... потому, что здесь многое проще стерпеть...


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113070500901



ПЕЧАТЬ
http://stihi.ru/2013/05/21/2151

мы не рабы, рабы - не мы.
по капле выдавили рабство...
но от тюрьмы и от сумы
пока что рано зарекаться.

пока натруженная кисть
хранит печать галерных вёсел,
ты, друг любезный, не клянись,
что кнут забыл, и цепи сбросил.

твой раб - в тебе, он - мор и глад,
тебя толкающий на паперть...
ты думал - школа помогла?
дай бог бы нашему теляти

поймати волка... хорошо
болтать пока сидим и курим.
куда милей сидеть, дружок
на кухне, чем в одной из тюрем,

где нет ни беленькой, ни баб,
где валят лес за пайку хлеба...
ну что, изжил в себе раба?
да ты свободен даже не был,

не знал тюрьмы, не знал сумы,
но был всегда одним доволен -
что детям вновь - рабы не мы,
мы - не рабы - талдычут в школе.


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113052102151



ПОПЫТКА АЛЛЮЗИИ
http://www.stihi.ru/2011/10/24/9675

как живётся без меня тебе
без известия письма
извини за отсебятину
пьян в умат
перечитываешь классиков
Блок Цветаева Бальмонт
так давно уже не квасил я
а письмо
не пишу попозже сбацаю
слов пока не отыскал
жизнь струится между пальцами
горсть песка
остаётся пылью серою
тёмным тленом на земле
не умею что ни делаю
бить колен
и к поклонам не приучен я
ни к простым ни к поясным.
пью от случая до случая,
до весны
как живёшь моя весенняя.
в тихом шорохе страниц
отыскать сумела пение
райских птиц
не нашлось такого гордая
без меня моих стихов
жить осенними аккордами
нелегко
вот и мне опять не пишется
забываю алфавит
как живётся разлюбившая
без любви


© Copyright: Либолев 2, 2011
Свидетельство о публикации №111102409675



ПОЛЧАСА СПУСТЯ
http://www.stihi.ru/2012/05/14/735

она не часто у меня в гостях...
пришла, сидит с отсутствующим взглядом.
рисунок вен на мраморных кистях
я изучаю. полчаса спустя
она уйдёт. она живёт здеcь рядом.
но не спешит дорогу перейти,
а вот сегодня выдалась минутка
для одного короткого пути.
и я, теряя сон и аппетит,
к её словам прислушиваюсь чутко.
всё тот же голос, но уже не тот,
сама всё та же... хоть совсем не та же.
я подвигаюсь чуточку вперёд,
чего-то жду... она чего-то ждёт,
но мне об этом никогда не скажет.
она совсем такая, как тогда,
вот только пальцы скручены артритом.
в её глазах прожитые года,
ещё война... дожди и холода.
лицо отца. оно не позабыто.
я вижу всё. я знаю наизусть
в её кистях таящуюся старость.
бесцветность губ, скрывающую грусть...
ну, здравствуй мама, дай руки коснусь.
как жаль, что мало времени осталось...


© Copyright: Либолев 2, 2012
Свидетельство о публикации №112051400735



ПРОМЕНАД
http://www.stihi.ru/2012/05/22/10097

пора и в город. лёгкий променад.
маршрут давно расписан по минутам.
а солнце бьёт лучом по стёклам мутным,
и шарит по задворкам наугад...
ещё недавно, полчаса назад,
купались в лужах пятнышки мазута.
наверно дождь прошел. потом авто
кромсалo воду грязную покрышкой,
а бензобак, измученный одышкой,
вдруг сплюнул черной кровью. а потом
жара упала солнечным пластом,
и все дела разбились на делишки,
где нет событий. в сутолоке дней
народ в кафешках балуется пивом,
мазута плёнка тает сиротливо,
и оседает радугой на дне.
наощупь солнце шарит по стене,
по мутным стёклам с глянцевым отливом,
как дикий зверь. а где-то вдалеке
горит авто, уткнувшись в угол дома,
и чей-то дух витает невесомо
над человеком, тонущим в реке,
машиной, превратившейся в брикет,
спрессованного в мяч маталлолома.

прогулка по городу. мысли мои далеки...
вот выудят тело спасатели и рыбаки.
и кто-нибудь стянет с руки дорогие часы,
и будет мамаша шептаться с мальчонкой босым,
ему говоря - до чего довело баловство,
таким же, как этот приезжий, был папочка твой...
потом подоспеют видавшие виды бомжи -
пощупайте пульс... ну а может он всё-таки жив...
ещё посудачат соседи, пришедшие с дач -
кем, собственно, был этот самый утопший лихач?

заброшен дом, нависший над рекой,
он как гнездо, покинутое птицей,
и окон опустевшие глазницы
прикрытые от ужаса рукой...
прогулка... а на улицах покой.
я вышел в город, чтоб повеселиться,
и ни о чем не думать. вязкий зной
меня окутал ватным одеялом.
зайду в кафе, наемся до отвала...
пусть этот план не блещет новизной,
но так и быть. а где-то за спиной
бесплотный дух опять начнёт сначала
зудеть в мозгу назойливым шмелём -
не лезь в кафе. на этом самом месте
сидели сотни белокурых бестий,
и никогда не порастёт быльём
то, что они творили. ну, нальём.
за что? за то, чтоб не было известий
из дальних сёл. такой вот странный тост.
не лучший... понимаю, что не лучший.
со мною пьют истерзанные души
немногих, переживших Холокост.
седой старик, брезгливо сморщив нос,
прошепчет что-то в уши глупой клуше
о том, что наше время истекло,
авто сгорело, сплющенное всмятку,
что солнца луч ощупал для порядка
очередное мутное стекло...
но всё равно ему не повезло
проникнуть внутрь и разгадать загадку.

и был ли один. был он трезвый, а, может быть, пьян...
часы дорогие, зато в кошельке ни копья.
один, или нет... ну понятно, что был за рулём -
промямлит старик, на него указав костылём.
к тому же нездешний, видать по всему - городской...
на кой он поехал за город, скажите - на кой?
а там, в камышах... поглядите, не видно лица?
нет, всё обгорело, вот только рука без кольца,
и длинные пальцы, и кожа как мрамор бела...
понятно. допрыгались в общем... такие дела...

привет, прохожий! миражи долой...
уже и полдень желтый диск в зените.
вот кто-то пишет слово на иврите,
а кто-то равнодушный и не злой
мне говорит - гуляешь? повезло.
я отвечаю - и не говорите...
так подфартило, видно неспроста
я вышел в город, он чужой и странный.
открыты все кафе и рестораны,
и всюду есть свободные места...
конечно, я немного подустал,
хоть не плясал ни польки, ни канкана
упившись в доску. просто отлетел
увидев сверху собственное тело...
ещё авто, которое летело
на самой запредельной высоте.
и тех двоих в бесстыдной наготе,
когда делишки снова стали делом
важнее пьянки... это ли не грех
не напиваясь пить за рюмкой рюмку ,
и превращаться тихо в недоумка,
идти гулять по этакой жаре.
когда дома построились в каре,
а солнца луч стеклом оконным хрумкал,
его сжирая. время ко двору...
пора и честь... и всякое такое...
уже иду. я совесть успокоил
хотя бы тем, что сам себе не вру,
не говорю, что смел, силён и крут...
но чей-то дух витает над рекою...

вытаскивай бабу, и рядышком с этим клади.
коль был не один, пусть и в землю идёт не один.
лица не узнать, а видать, что была хороша...
красивая стерва, такие частенько грешат.
выходят за деньги, а после и деньги не впрок,
а там замаячит однажды такой фраерок,
и точка, приехали... кто-то кивал головой,
шептали бомжи - приглядитесь, а может живой?
какой там живой, вон машина сгорела дотла.
покойники оба, поди их тащи до села...

ещё квартал - и кончен променад.
мой променад окончен... всё забыто.
горит авто, разбитое корыто.
и рядом та, которая верна...
другая жизнь. другие времена...
а люди, незнакомые с ивритом
следят за тем, как солнца желтый луч
по стенам бродит, сам себе не веря.
нашел окно, в него вломился зверем,
который зол, опасен и могуч,
и рвёт когтями запертые двери,
не замечая в них торчащий ключ.
а дверь  была закрыта изнутри,
и двое не отбрасывавших тени
над ним смеялись парой привидений...
им оставалось время до зари,
пока авто у речки догорит,
укрыв следы любовных преступлений...

подвода нужна. а в ментовку зачем сообщать?
свезём их в деревню, схороним их там сообща.
на кладбище нашем, оно почитай в трёх верстах.
а лиц не узнать, ведь сгорели же их паспорта.
и батюшка наш за поллитру двоих отпоёт.
ну вот и подвода, грузите его и её.
везите... всё это ненужно - любила, любил....
ни фото, ни имени, просто одна из могил.
за паводком эту машину утащит вода,
и мы позабудем об этих двоих навсегда...

я дома... озадачен всем и вся,
невольно вспоминаю день погожий,
тела двоих, прикрытые рогожей...
не опознать - типичнейший висяк...
шептала мама сыну - эй, босяк,
как вы с твоим папашкою похожи.
такие повседневные слова,
такие равнодушные зеваки.
никто по двум погибшим не заплакал,
и лишь бомжи бубнили - жив? жива?
а по селу уже неслась молва,
что спорынья побила нынче злаки,
и что конечно будет недород,
что скот падёт, нестись не станут куры...
седой старик ворчал - какие дуры.
погибли люди... что вы за народ.
всплакнули хоть бы. так наоборот...
я вижу всё сквозь мутное стекло...
давно там не был, а поехать надо,
но я не в силах после променада.
уже воды немало утекло...
и вовсе обезлюдело село...
вот съездил бы, поправил бы ограду,
и помянул его бы...  и её...,
да всё никак, сплошные заморочки.
никак... и начинаю с новой строчки -
мы, слава богу, всё ещё живём,
а эти люди умерли вдвоём...
хоть каждый умирает в одиночку...


© Copyright: Либолев 2, 2012
Свидетельство о публикации №112052210097



РИКОШЕТ
http://www.stihi.ru/2018/02/06/8146

Разминёмся. Я этому не удивлюсь,
это выстрел из прошлого, сбой отношений.
Так, плечом о плечо, и не в минус, не в плюс,
в молоко, в бесполезное поле мишени.
Разминуться, размяться, по снегу скользя,
перекинуться взглядами - этот ли, та ли -
как прицелиться. И промахнуться нельзя,
и глаза опустить, опуская детали.
Сыплет белое, улицу так замело,
что друг с другом столкнуться - пустяшное дело.
И прицелиться, будто бы через стекло,
неуверенно, словно оно запотело.
А потом разойтись, и плечом о плечо -
это мелочи, так, пустячок вообще-то...
Почему же так больно и так горячо,
если память заденет, пускай рикошетом.


© Copyright: Лев Либолев, 2018
Свидетельство о публикации №118020608146



РАКУШЕЧНИК
http://www.stihi.ru/2016/09/12/9794

Фиксатый бог районных передряг -
мослат кулак и выбиты костяшки,
скуласта рожа - вылитый варяг,
но голос твой, размеренный и тяжкий,
читает в пику прочим голосам
свои стихи... Ты молод и беспечен,
ты думаешь, что с Богом сам на сам,
пока цирроз осваивает печень
и дрыгается вялый миокард,
ритмически подыгрывая слову.
Маршруты, непригодные для карт,
приводят к пониманию былого
и будущего. После разберут
по косточкам учёные светила.
И скажешь сам себе - ты тоже, Брут...
И сам ответишь - да, не подфартило.

***

Фасады - ракушечник, пиленный в куб,
взращённый своим же нутром,
и монументальная холодность губ,
щеке - отрезвляющий хром
на поручнях старых трамваев твоих,
зимой дребезжащих навзрыд...
Мой город во мне, будто Спас на крови,
и я в нём навеки зарыт.
Он сдавленный крик в глубине катакомб,
по стенам - рисунок морей...
Трамвай уходящий, оторванный тромб,
по улице - вене моей.

***

Просыпаешься в мате и в шоке -
детство снилось, в садах резеда...
Будто выплюнул каменнощёкий
город юношу прямо сюда,
в этот возраст, в хандру и болезни,
с валидольным укором в глазах...
Стопка водки была бы полезней,
и девические голоса
на свиданках, гулянках и прочем.
Впрочем, городу не до меня -
что накаркаем и напророчим,
то за нами спешит, семеня,
то и снится... Пора остограммить
всё, что помнится - это легко.
Здравствуй, милая девушка память,
ты совсем не старуха с клюкой.
Снился миг меж косою секущей
и зелёной свечой резеды...
И Эдемские добрые кущи,
и Содомские злые сады.


© Copyright: Лев Либолев, 2016
Свидетельство о публикации №116091209794



РАССОЛ
http://www.stihi.ru/2016/02/28/1003

Что будет после нас? Чему там быть, помилуй,
насильно не был мил, насильно мил не стал.
Премилая возня при жизни утомила,
погряз в небытии усталый пьедестал,
но памятника нет, лишь параллелепипед,
гранитный саркофаг, Малевича квадрат.
И даже некролог пока ещё не выбит,
попозже - говорят. Я этому не рад.
Уверен - переврут, напишут небылицу,
прибавят от себя, но это всё потом...
Денёк не задался, пора опохмелиться,
живительный рассол хватая жадным ртом,
да выглянуть в окно... Бросаются на стёкла
февральские дожди, тоскливо, хоть умри.
Как старая тетрадь, все улица размокла
и шляются по ней небритые хмыри,
всё критики небось... Кокетки молодятся,
редакторши, видать... Да будет мир иной!
Издателям звонить - и матом, по-солдатски,
покрыть и пригрозить нешуточной войной!
А после за перо, как будто в штыковую,
и кофе заварить для ясности ума.
Какой там некролог! Я жив, я торжествую!
И этот мокрый мир дворец, а не тюрьма.
Ну, что там за окном? Красавцы и красотки,
войны не миновать, амурам хватит стрел.
А вот и критик... Брат, давай с тобой по сотке.
Редакторша мила, такую присмотрел,
что хоть сейчас... Врастай, заманчивая стела,
квадратный пьедестал, в участок два на два.
Февральские дожди, но тело жаждет тела,
хотя оно уже живёхонько едва.
Что после? Набегут лихие побирушки,
от них отбоя нет, хоть двери запирай...
Придёт небритый хмырь с кокетливой старушкой,
представятся тебе акулами пера.
Им повод - смерть твоя - для выпивки и пищи,
хороший некролог - путёвка на Парнас...
Плохое умолчат, хорошее припишут,
и будут говорить - а что там после нас?


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116022801003



РЕМЕНЬ
http://www.stihi.ru/2015/12/17/8258

в детстве пахнут папиросы,
мелкой кражей у отца.
преступлением с геройством,
кто бы что ни отрицал.
за сараем, понарошку,
перекурим перетрём...
равлик-павлик, высунь рожки,
выйди, миленький на стрём.
чтобы папка не застукал,
не попотчевал ремнём.
пусть девчонки нянчат кукол,
отберём, потом вернём.
маты, сказанные робко,
драка, вязкая слюна.
спят солдатики в коробках,
не пробудишь ото сна.
позабавимся маленько,
покуражимся слегка...
эх, подвальная ступенька,
знать, вина не велика,
что по мелочи украли
отсыревший Беломор,
что зарёванные крали
были взяты на измор
нами в тёмных подворотнях,
грубой ласки не сдержав,
что винишко шло охотно
в поржавелых гаражах...
эх, подвальная элита,
позабыты имена...
некрологами на плитах
пробавляется война.
а в газетных заголовках
не отыщешь ни шиша...
и бумага врёт неловко,
рваным краешком шурша.
кражи, войны, смерть и смута,
a чуток повременя,
вспоминаешь почему-то
свист отцовского ремня.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115121708258



РЕПЕТИЦИЯ
http://www.stihi.ru/2015/07/26/2399

наклонюсь над тетрадью, но бога ради,
отвлеките хоть чем-нибудь. я просил бы,
если можно - наливочки - лихорадит,
вот нашлась бы и я бы сказал - спасибо.
красной капелькой пусть расплывётся слово,
чертыхнусь, отложу и тетрадь закрою...
не сердитесь, мой свет, я не слишком ловок,
и костюмчик невиданного покроя,
как мешок... а к тому ж - на локтях протёрся -
всё писал, да писал - ни уму, ни сердцу...
отвлеките игрою своей актёрской,
подлечите безумного страстотерпца
нетерпением. хватит кропать, пожалуй,
и в тетради последний листок исписан.
я же помню, как ваша рука дрожала.
незаметно... а всё-таки вы актриса
старой школы. талант не пропьёшь, к тому же
этот образ вам стал до того привычен,
что, наверное, грим был не очень нужен...
вам легко удавались повадки птичьи,
даже голос... и я наклонялся снова
над тетрадью. а вы щебетали птицей,
выбирая из множества зарисовок
что получше... для будущих репетиций.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115072602399



РУКОТВОРНЫЙ СКИФ
http://www.stihi.ru/2015/05/24/9020

Понимаю, что незнаком
ни с одним из тех,
разбодяженных сквозняком
по сырой плите,
неизвестных имён. Ещё -
барельеф затёрт.
Камень знаками испещрён -
заучи, актёр,
трагедийный сценаеий. Блеф -
существо ролей,
или рында на коробле,
хочешь - бей да блей
пресловутую песнь козла.
Но для скифских баб
не пойдёт, коль глазами слаб
и душа слаба.
Всё наощупь. слова... слова...
не прочесть письмо.
Эту женщину целовал,
а вон ту - не смог.
Не прочёл её, не сумел,
не познал тоски.
Был, наверно, не очень смел,
рукотворный скиф,
так привычный читать актрис
на любой плите.
Только вытерся - присмотрись -
барельеф двух тел.
Просто вымыты письмена,
смазан каждый знак.
Знать хотел - как теперь она?
Да никак... никак.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115052409020



РАЗДРАЙ
http://www.stihi.ru/2015/04/04/6505

Скажи, Фома неверующий, мне -
зачем нужна пасхальная суббота
с наколотой иконой на спине
у всех, кто крал, сидел, по фене ботал.
Зачем она, тому, кто в северах
давился неразбавленным спиртягой,
зачем она кричащему "ура"
на фоне багровеющего стяга
родной страны, усталой от страстей...
Скажи хоть что-то в пятничном раздрае.
Неделя остаётся на листе,
а мы с тобой листы перебираем,
читая понемногу день за днём...
Уже стемнело, вечер удивлённо
косится, как мальчишка... Шуганём?
но мы его, знакомого с пелёнок,
не станем гнать... За окнами квартал
напялил фиолетовую блузу...
Дороги опустевшая черта,
над ней - из веток вывязанный узел,
и крест на перекрёстке, и фонарь,
и вывесок бессмысленные флаги
над городом... Пасхальный инвентарь.
Кому-то - храм. Ещё кому-то - лагерь.
Но свой. Родной... Деревья, как столбы,
как строй людей. Страна играет в прятки.
Кто может скрыться в городе?. Любой.
И номер наш порядковый в порядке,
и дело наше спрятано в досье,
и собраны вещички в чемоданы...
Ночной попутчик скажет нам, подсев,
гуляем от Москвы до Магадана
в такую ночь? Неверующим нам,
страстей страны хлебнувших до отвала,
понятно, что история темна,
но повода пока не подавала
для переосмысления... Свече
дано гореть и плакать - тяжело мне.
А где-то завтра вынесут ковчег.
Неважно где, в Уфе, Чите, Коломне.
И певчие, и звон колоколов,
и сонные, светящиеся лица...
И небо, как лампадное стекло,
готовое разбиться над столицей,
над всей землёй, артериями рек
увитой, словно старческое тело...
А как тебя зовут-то, имярек?
Что ищешь ночью в мире опустелом?
Наколки на спине и на груди -
там божий храм, а здесь - безбожный Сталин...
И скоро утро. Что там, впереди?
Мы бога ждать ещё не перестали -
скажи мне, мой неверующий... Там
мы тоже наше прошлое разделим?
Христовы страсти, гиблые места,
чудесная пасхальная неделя,
и хлебный дух, просфоры, куличи,
и крашенки катаются в корзине.
И жёлтое мерцание свечи,
и воздух, фиолетовый и синий.
Любая ноша нам не тяжела -
кому служить - вождю, царю, идее?
Чего ж ещё-то, Господи, желать,
ещё не веря... но уже надеясь.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115040406505



***
http://www.stihi.ru/2015/02/08/10562

Рука замёрзла. Тонкая в кости,
она почти бессильнa вне кармана.
И, чуть жива, записывает стих...
Хотя, пожалуй, это негуманно -
карябать пальцем прямо на стекле
чуднУю вязь холодного сонета.
Мой друг, я тут почти что околел...
Занятия получше всё же нету,
чем портить словом эту белизну,
шершавый иней стряхивая наземь.
Ты знаешь, я один из тех зануд,
которые кошмарны для гимназий,
для мудрых и седых профессоров,
побитых молью, древних буквоедов...
Ну что сказать... морозец так суров,
что я, наверно, больше не поеду
в простывший город. Мёрзнуть не впервой,
но что-то неохота. Пальцы стынут...
А некогда заросшая травой
дорожка в сквере кажется пустынной.
Уже темно, уже стихает шум
за окнами... Хоть повод и серьёзен,
я лирики любовной не пишу.
Зачем стихи на этаком морозе...


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115020810562



РЮМКА ТАЛЛИНСКОГО БАЛЬЗАМА
http://stihi.ru/2013/05/27/5179

так и мечешься зверем в клетке,
не приручен, не одомашнен...
перепуганные соседки 
прикормить попытались кашей.

только гречневой и без мяса.
не подходит - сильны инстинкты,
и в течении получаса
остаёшься опять один ты.

несуразный и непохмельный
в тёмном логове одеяла,
где нестиранный понедельник,
беспробудный и одичалый,

начинает свою неделю,
опрокидывая будильныик...
и тревожат тебя в постели,
приходящие на мобильный

СМС-эски от разных самок,
тех, что рыщут ночами где-то...
рюмка таллинского бальзама,
черный кофе и сигарета

пробуждают в тебе вервольфа.
ты готов. ты встаёшь. а значит -
скоро сядет в служебный "вольво"
зверь в костюмчике от Версачи.


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113052705179



РУБИКОН
http://www.stihi.ru/2012/10/03/6578

уже полтинник, следующих десять -
сухой остаток выдавленных лет.
теперь пора задуматься и взвесить,
ты при своём бубновом интересе,
а может нет, ты вытянул билет

вполне счастливый. и, подбив итоги,
в таблице дней не ставить жирный крест,
а записать на форуме и в блоге -
что жизнь была не хуже, чем у многих,
что жизнь - дерьмо, но, всё таки - the best!

поди пойми... последняя десятка,
последний шанс. последний рубикон.
снимаем пенки с бренного остатка,
и даже в сердце дряхлом неполадки
воспринимаем просто и легко.

переживём, ещё остался порох.
десяток лет растратим не щадя...
пора и в путь, в трамваях, а не в скорых,
и ресторан, и женщина... и шорох
сухой листвы на старых площадях...

ещё десяток, пусть он и недолог,
хоть не разбег, но финишный рывок...
не замечая лёгкого укола,
того, что ночь пропахла валидолом...
и ничего... и больше ничего...


© Copyright: Либолев 2, 2012
Свидетельство о публикации №112100306578



СПОЛНА
http://www.stihi.ru/2018/02/07/5637

Кого приручим - за тех ответим,
кого не сможем, опять отпустим.
Привыкнем к тем, не привыкнем к этим,
всплеснём руками да скажем - пусть им
ночного неба и вволю воя,
таким свободным, ещё чего им.
Hеодомашненное живое
когда припомнится - сами взвоем.
И в полнолуние пьём и плачем,
ручных и преданных обнимая.
Пугая обликом вурдалачьим,
косится в окна луна немая.
Звереем, злобствуем, проклинаем
воспоминания и печали...
А ревность шепчет - воздай сполна им
за то, что вырвались, одичали.
За то, что диким судьба иная,
ловцам назло и назло владыкам.
Что спят, о прошлом не вспоминая,
и жмутся ночью к таким же диким.


© Copyright: Лев Либолев, 2018
Свидетельство о публикации №118020705637



С НЕЗНАКОМЦЕМ
http://www.stihi.ru/2017/05/25/11533

С незнакомцем базарили допоздна,
со знакомцем - два слова, и разбежались.
Хорошо ещё, что не послали на,
ни на совесть нe жали, и ни на жалость.
Незнакомый  не спрашивал что и как,
а знакомый - ну как? И пошел, не глядя,
делать кофе, в него добавлять коньяк.
Я пришел, значит ясно - не в шоколаде,
а иначе звонил бы издалека
и трещал о погоде пространно, длинно...
Что финансы не падают с потолка,
что у бога на всех не хватило глины,
что из грязи лепил, что пример тому
оба мы - он успешен, я неуспешен...
И на кухне сидим, освещая тьму
проспиртованным блеском своих проплешин.
С незнакомцами проще, что хочешь ври,
правды хочется - режь её, стерпит, что уж.
Ни к чему переписывать словари -
со своим лексиконом немало стоишь -
у него он такой же - на мате мат,
всё оттуда же - улица, восьмилетка.
Есть такие, что слушают, не шумят,
только мечутся, будто бы звери в клетке.
Всё расскажешь ему - не предаст, кому?
Вот знакомый - тот может, друзей навалом.
Потому, даже если зашел к нему -
только выпить. Уходишь больным и вялым,
чтоб найти неизвестного, пить вдвоём,
откровенничать, каяться и смеяться...
С незнакомцем надёжнее о своём,
а знакомец окажется святотатцем.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117052511533



СИТЦЕВОЕ ПЛАТЬЕ
http://www.stihi.ru/2017/04/05/9081

А перед дождичком в четверг
во двор, в котором некто вырос,
зашел, увидел и отверг
и платье, и на платье вырез,
тот самый некто. Полдень плыл,
сгущаясь комариным зудом.
Мазками масляных белил,
по вымытым с утра посудам,
в руках у женщины. Маня
немногим, непокрытым тканью,
в теней бесстыдных пятернях,
полуденных и окаянных,
казалась девочкой она...
Сползало ситцевое платье,
и часть плеча, обнажена,
желала что-то пожелать ей.
А он молчал. Он помнил день,
когда от робости краснея,
сказал - ты платьице надень.
Я дон Кихот, ты - Дульцинея,
а мельниц множество в тени
акаций и сиреней вялых.
Казалось - руку протяни...
Но всё прошло, как не бывало.
И вот сейчас она одна,
плечо в полосках от бретели.
Какая чувственность видна
в её полуодетом теле.
И платье то же, и овал
её лица совсем такой же,
как тот, который целовал,
вбирая вкус и запах кожи.
Дождя бы... Чтоб сирень в садах,
четверг и чистая посуда...
Вопрос - зачем пришел сюда...
Ответ - чтоб вновь уйти отсюда.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117040509081



СКАЛА
http://www.stihi.ru/2017/02/14/10125

Привыкаешь уже к отражениям лиц в зеркалах,
постепенно стареющим. Все постареем когда-то,
кроме тех, кто ушел, обозначив прощальные даты,
зеркала занавесив. Мы будем стоять, как скала
на переднем краю. Постепенно пустеют ряды,
и никто не подставит плечо, не нацедит из фляги...
А за нами юнцы... Не спешите под пули, салаги,
вам ещё доживать до морщин и седой бороды.
Вам в походы ещё с полной выкладкой, вам в города
и в деревни входить, вам букеты, да хлебушек с солью...
Но когда в сапогах, то на душах грубеют мозоли,
и никто не поймёт, это армия или орда
наступает по трупам... Мальцы, не спешите стрелять,
пораскиньте мозгами, примите совет ветерана...
Нас не раз хоронили в себе чужедальние страны,
а своя предавала, как самая низкая ****ь,
но своя всё равно... Научитесь любви, пацаны,
вам ещё отражаться в глазах, зеркалах и озёрах...
Ну, а мир, даже если худой, лучше добренькой ссоры,
и на самом краю прошлой жизни не сложишь цены,
только будущей. Так что любите, растите детей...
Мы хлебнули уже, мы по горлышко навоевались,
и не надо - победа и смерть, ни к чему - юбер аллес,
вас никто не поймёт... Разве черви в земле... Да и те...


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117021410125



СЕНТЯБРЬ
http://www.stihi.ru/2016/09/06/7240

На ожидание нет времени,
сезон закончился, иссяк.
Уже не тление - горение,
сгорание всего и вся -
травы у дома на окраине,
пожухлых листьев сентября...
Благословенное сгорание
и воскресение - горя.

***

Ещё не осень, но преддверие,
гуаши блёклые цвета
и заоконная феерия -
мазков случайных суета...
И ни художника, ни зрителя,
намолен дом, как божий храм.
Сентябрь почил в своей обители,
как шмель, уснувшй между рам.

***

Трещат костры, стреляют искрами,
дымит подмокшая листва...
А над оградами ребристыми
немыслимые существа,
крылатые и бестелесные,
взволнуются - к чему стрельба?...
И город, словно соболезнуя,
смахнёт испарину со лба.


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116090607240



СКАЗОЧНИК МАГРИБА
http://www.stihi.ru/2016/08/18/6887

И нечего сказать... Молчу, как рыба,
Наплёл довольно, что уж там скрывать.
Небритой рожей сказочник Магриба
славянских дев укладывал в кровать,
но только в мыслях, души не тревожа.
А что теперь... Итог совсем не нов -
судьба легко накидывает вожжи
на самых непокорных скакунов
и ставит в стойло. Может и жестоко,
и лучше пристрелила бы, но ей
куда милей молчание Востока,
чем жаркий шепот западных кровей
и лязг ножей в дворовых передрягах -
какие сказки, тут не до вранья...
Писаки - те же пришлые варяги,
в чужое сердце искру зароня,
сожгут и храм. Поэтому, пожалуй,
пора понять - я лучшего не смог,
а меч не лучше скифского кинжала,
когда тебя подрежут под шумок.
За что - неважно. Хватит глупых бредней,
любой сюжет истории знаком -
незваный гость потопчется в передней,
потом впотьмах повозится с замком
и всё поймёт - опять пошел по кругу,
в любой земле, тем паче - на Руси,
княжна вольна подтягивать подпругу,
да бить плетьми, о большем не проси.
Так дОлжно быть, так правильно, так верно,
пора молчать, и значит - замолчи.
Кому нужна рифмованная скверна,
кому нужны поддельные ключи
от царских врат. Владея тайной речи,
храни секрет, Создатель будет рад...
Твоя судьба осталась в Междуречье,
где к Тигру жмётся бешеный Евфрат.
Я это знаю... Дар необъяснимый
никак нельзя кому-то ставить в плюс.
Мои слова... Я сам расстанусь с ними,
я брошу их, я с ними расплююсь,
чтоб дальше жить без голоса и слуха,
в своём дворе, в дому, в себе самом.
Тогда от строк, во мне звучащих глухо,
уже никто не тронется умом.
А дикий скиф не станет новосёлом
в моём стихе... на кухоньке моей.
Пора писать о чем-нибудь весёлом.
Пора писать... Да только вот сумей
молчать, но в голос... Если же, однако,
рискну упрятать малое в большом,
пошлёт Всевышний встречу с акинаком,
а может - с дагой или палашом.


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116081806887



СТРАСТНАЯ
http://www.stihi.ru/2016/04/30/18

Под стать недельным тяготам Страстной,
текучий звон, размеренный и редкий.
Удары, набежавшие стеной,
меня приподнимают с табуретки
в периметре балконном. У перил
стою, на бремя пятничное глядя,
и вижу лик в серебряном окладе,
который ждёт, чтоб я заговорил
о чем-то важном... Где-то со среды
молчу, себя в себе не ощущая...
Дождит... И капель стройные ряды
пытаются разбавить чашку чая
в моей руке. По правое плечо
намокший виноградник и церквушка,
налево - город. Острые верхушки,
а неба край немного усечён
и скошен к Майну. Бьют колокола,
выносят ортодоксы плащаницу...
А пятница почти что истекла,
и можно помолчать и повиниться
в неверии своём. Посмотришь вниз -
всё так же, как в другие дни недели -
уже кусты зелёное надели,
подачки ждёт бродяга-баянист,
наигрывая жиденькую фальшь.
Свечей огарки... Капельки елея...
Седые липы с видом генеральш,
глядятся в небо, чуточку жалея,
что скоро май, а там - июнь, июль...
Волнение, цветение, упадок.
Сегодня - лишь горение лампадок,
да пятница... Поди подкарауль
цитату из Писания в дожде,
какой-нибудь отрывок из Псалтыри.
И лязг мечей, и топот лошадей
поди услышь, пока сидишь в квартире,
уставясь на иконы... Город спит,
приняв за быль несбыточную небыль.
И церкви метят маковками небо,
для звёзд, что не нашли своих орбит.
Для душ, что не нашли покоя там,
для нас, сидящих ночью с чашкой чая,
с неверием, идущим по пятам,
неверующих смертью отмечая
словами - что посеем, то пожнём...
Прошла неделя, завтра понедельник...
И то ли на тебе твой крест нательный,
а может статься - это ты на нём.


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116043000018



СТЕРЖНИ ПИТЕРА
http://www.stihi.ru/2016/02/29/6660

Забиться в Питер по зиме,
исчезнуть в комнате отеля,
где кожу кожей звать не смей -
она всего лишь эпителий,
когда в открытое окно -
мороз и ветер, крик и шорох.
И ты шарахаешься, но
несёшься вдаль, как лошадь в шорах.
Вдаль, через мост, пугаясь львов,
воображением рассержен,
а Питер, вечный, как любовь,
вгоняет в сердце острый стержень -
Адмиралтейскую иглу.
И ты, доверившийся шторам,
гуляешь взглядом по стеклу
над Петропавловским собором,
над усыпальницей царей,
Невой, исполненной графита...
И стержни Питера острей,
и мягче сердцем неофиты
в отелях к вечеру, когда
полоски света в створках окон
рисуют прошлое, года
вокруг тебя свивая в кокон,
ещё до выхода... Развод
мостов пока не предвкушая.
Так лёд лежит над сводом вод,
так дремлет рыба небольшая,
предощущая свой уход
ещё зародышем в икринке...
Корсар, Онегин, Дон Кихот,
просмотренные в Мариинке,
зимой доступнее. Гранит
пологих лестниц отшлифован,
и Питер таинства хранит
своих погостов и часовен
под снегом белым, подо льдом,
в неожидании метели,
когда приходят звуки в дом
и бродят у твоей постели.
Бормочут что-то, кокон вьют
и точат питерские стержни,
благословляя неуют -
остаток нашей жизни прежней,
как будто строчку из письма,
что мы любимым адресуем.
Так предсказуема зима...
и Питер так непредсказуем.


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116022906660



***
http://www.stihi.ru/2015/11/18/7544

солнце нагло тычет в глаз лучом,
будто пальцем. ранняя побудка
мне опять расскажет ни о чем.
мне о чем-то? нет, увольте, дудки,
утро, дай мне выспаться, не трожь,
засветло подняться нет причины.
мало в жизни есть помятых рож?
выделка не стоила овчины?
нет, овчинка выделки... ну да
вспомнилась пословица некстати.
что там снилось... снилась ерунда.
слов неутомимый соискатель -
спящий мозг, разбуженый тобой,
солнцем зимним, лучиком за шторой...
что нас ждёт... подъём, потом отбой.
библия вчера, сегодня тора.
лучик... ну и слово. нет - словцо...
черт... встаю. зима ломает планы,
жертва вдруг становится ловцом,
но ловцу и жертва нежеланна
зимним утром... к черту стыд и срам,
сыт по горло байками из склепа.
мало толку врать профессорам,
что зимы теория нелепа.
практика надёжнее - подъём,
курево и кофе... и побриться.
чуть попозже бабки подобьём,
свежий ветер, гордый, как патриций,
встретит на балконе. с глаз долой -
вон из сердца... снег повалит скоро,
классик знал, что буря кроет мглой...
в этом ни упрёка, ни укора -
матрица. надвечная строка,
женщиной прочитанное слово.
жертвенность бывает и строга
в миг предощущения улова.
там, где даже смерти не до сна,
где вещает знаками немое -
жизнь занесена и спасена
этой приходящею зимою.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115111807544



САБЖ
http://www.stihi.ru/2015/11/11/11314

выходишь неодетым на балкон,
по-птичьи шею втягивая в плечи,
на согнутых - коленопреклонён,
ты выглядишь вполне по-человечьи
в семейных (так положено) трусах
и курточке, накинутой небрежно.
на кухне холодильник Бирюса,
над ним портрет - генсек, товарищ Брежнев.
эх, было время!... куришь не спеша,
потом бычок заначишь - не бросать же...
по радио привычная лапша,
без капельки конкретики по сабжу,
не то, что раньше... зря забычковал.
ещё затяжек пару напоследок
и можно в хату. день прохладный вял,
как будто сводки вражеских разведок...
уже зима. с балкона глядя вниз,
закутаешься в куртку поплотнее.
всю жизнь девиз - не кайся и не гнись,
а также не ведись на ахинею
про то, что никотин - смертельный яд.
и что от капли сдохнет даже лошадь...
пока ты куришь, холодом объят,
становится здоровьице поплоше,
слабеет глотка, лёгкие горят,
табачный дым уходит в небо лентой...
чего ещё мне ждать от ноября,
зимы пришедшей верного клиента.
иду на кухню, чай и бутерброд,
генсек бровастый пялится с портрета,
да так, как будто за душу берёт...
душа поёт, генсеком обогрета
по-человечьи... эх, была страна,
и ширь, и глубь, и дали, и просторы!
уже ноябрь... душа обострена,
опять читаю Библию и Тору.
ещё Коран. осилишь тройку сур -
пора курить. бычок отыщешь где-то,
ноябрь зовёт куда-то в зимний сюр,
и на балкон выходишь неодетым.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115111111314



СПЛИН
http://www.stihi.ru/2015/09/29/2903

Осенний сплин. Во внутреннем дворе
уже скучают столики и стулья...
И, плечики промокшие сутуля,
клиенты убегают поскорей
куда подальше... Летний ресторан,
совсем не приспособленный к прохладе,
свернул работу. Гость из дальних стран -
залётный голубь, чтоб он был неладен,
опять изгадит мебель. Как всегда
упал доход. Хозяин рвёт и мечет...
а купол шапито безвкусно клетчат,
и плохо сложен. В прошлые года
всё было так же. Год похож на год -
всё те же уходящие клиенты,
пустынный двор, подземный переход,
воды незамерзающая лента
бежит из оцинкованной трубы -
опять прорвало. Тёплая, однако...
И в этом нет ни помысла, ни знака,
под зиму впечатления грубы,
циничны и бесчувственны. Квадрат
дворовый в геометрии упадка,
но гость из дальних стран упадку рад -
играть не нужно в салочки и прятки
с хозяином. И листьями шурша,
он ищет крошки, важно и ретиво.
Заученную песнь речитативом
о том, что жизнь под вечер хороша,
заводит ветер... Высохший фонтан
давно забыт. Забыты нимфа с фавном...
Сезон закрыт. Влюблённым случай дан
остаться и беседовать о главном,
сомнения и страхи подавив,
живя надеждой мёртвого сезона...
И голубь замолкает потрясённо,
разглядывая каменных двоих.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115092902903



САТРАП
http://www.stihi.ru/2014/11/19/9871

Уже встаю... встаю! Будильник, мой сатрап,
за что в такую рань, и в темень вот такую...
Как хочется курить, особенно - с утра,
пока замшелый быт меня не атакует,
пока зовёт балкон - покурим натощак,
на язву наплевать, когда ещё прикрутит...
Откроем эту дверь, дрожа и трепеща,
заморим червячка во внутреннем продукте
оборванного сна. Конечно не весна,
из тёплых простыней попробуй-ка на холод...
Но кофе подождёт. Луна потрясена -
какой-то идиот в халате долгополом,
закутан до бровей, пускает сизый дым
колечками из губ... И что-то там бормочет.
Будильник материт, рифмует от балды -
не то - пошел ты на... не то - помилуй, отче.
Чинарик в кулаке, а кожа-то красна,
и пальцы не согнуть - уже белы на сгибах.
Так нет бы, чтоб добрать ещё кусочек сна,
поспал бы, дурачок, да не сушил мозги бы.
Стоит себе, дымит... Потухшие белки,
унылый нос повис, и профиль полусонный...
Чего с ним говорить, попробуй, облеки
рифмованную чушь во что-то по сезону.
Замёрзнет, дуралей. Гоморра и Содом
ему как дом родной, хотя он там и не был.
Сули ему добро, грози ему судом,
не слышит нечего, глядит себе на небо,
и курит. Видно сам доверился игре,
уже и позабыл, с кем был контракт подписан...
Он курит натощак, впадая в свальный грех
ритмических проказ, словесных экзерсисов.
Уходит лентой дым, белёсые витки -
причудливая вязь по краешку киота...
И небо говорит - да сколько ж вас таких...
да сколько вас таких... таких вот идиотов.


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114111909871



СИНДРОМОМ
http://www.stihi.ru/2014/11/18/8378

Одной эмиграции хватит. Пожалуй другую
уже не осилить. К тому же и время другое...
Пройдусь до киоска - там круглые сутки торгуют.
Надеюсь, что этот киоск никогда не прикроют.
Привет, продавщица! Смотри-ка, вот счастье попёрло!
Да я это, я... Узнаёшь, молодица-красотка?
Пора закупаться. Затарюсь по самое горло,
но мелочи нет. Разменяешь последнюю сотку
на звонкую медь? Слава богу, копейка в копейку.
Едва уложился... Ещё и полтинник на сдачу.
Смеётся - житуха - копейка, судьбина - индейка,
а избы горят, да и кони всё скачут и скачут.
И всё мимо нас... А чего ожидать от судьбы-то?
От жизни чего? Хорохорюсь, пока молодая...
Да все продавцы февралями считают убыток,
когда ноябри - покупатели их покидают.
Ты тоже февральский? Я знала - ты тоже февральский...
Конечно февральский, таких повидала навалом.
Закупятся, скажут - не смейся, девчонка, не скалься,
кому б ты иначе своё барахло продавала.
Мы все эмигрируем плавно из месяца в месяц,
кому - в ноябре, а кому-то декабрь - и на поезд...
Не знаю что выбрать... Тут что-то должно перевесить,
иначе застряну в холодном февральском запое.
В заносах суровых, когда отменяются рейсы,
и люди неделями спят на постылых вокзалах.
А ты бы сказала - зайди на минуту, погрейся...
А ты бы сказала... Но ты ничего не сказала.
Спасибо, родная, за этот отказ откровенный.
Могло по-другому? Да нет, не могло по-другому...
Синдром, что от Веймара, вытечет кровью из вены,
и сменится скоро привычным Стокгольмским синдромом.
На том и расстанемся. Мне бы дойти до перрона,
где можно забыться, знакомых навек провожая...
Где черные вороны холодны к серым воронам,
А барышня белая ждёт своего урожая...


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114111808378



СНАДОБЬЕ
http://www.stihi.ru/2014/04/23/899

я с ней не говорю. писать не надо бы,
да вот пишу, изламывая слог...
замешиваю гибельное снадобье,
ругаю колдовское ремесло,
ласкаю эту руку длиннопалую,
запястье растревожив болтовнёй.
но знаю точно - слов моих так мало ей,
что даже беспокойно за неё.
и пульс частит... уже готово варево,
когда же угощу её... когда...
я с нею так давно не разговаривал
стихом... из ниоткуда в никуда...


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114042300899



СКУКА
http://www.stihi.ru/2014/04/16/5526

Авель был гораздо сильнее брата, и победил того в борьбе, однако, тронутый просьбой Каина о милости, отпустил его. После чего и был коварно убит.(с)

сегодня Каин не интересен,
хотя задуматься - чисто царь.
сто тысяч раз пропечатан в прессе
портрет улыбчивого лица.

забыто прошлое. кто помянет,
тому, как водится - глаз долой.
а тело, стрятанное в бурьяне,
укрыл беспамятства плотный слой.

все жертвы приняты, пусть не богом,
и в ноги падают богачи,
кто на свободe... а по итогам -
такая скука, что хоть кричи.

тоскливо Каину, безутешен,
обида камнем лежит в груди...
уж он бы Авелей бил да вешал,
как жаль, что был-то всего один.


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114041605526



СЕКРЕТИК
http://www.stihi.ru/2014/02/08/1546

пора замкнуть квадрат оконный,
негромко щёлкнуть шпингалетом...
ещё не вымело с балкона
листву, нападавшую летом.

сухие, скрученные листья
забыты, словно папильотки -
подарок ветра-приколиста
такой же ветреной красотке -

кривляке-осени смешливой,
совсем не плаксе. в самом деле
в костюмчик с палевым отливом
её дожди переодели.

запечатлели на портрете
её загадочный характер,
оставив маленький секретик
в оконном замкнутом квадрате...


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114020801546



С УТРА
http://www.stihi.ru/2013/07/26/4701

вставать с утра, и в зеркало не пялиться,
не думать - кто с поверхности глядит...
вполне понятно, что не горький пьяница,
предельно ясно, что не эрудит,
а так себе... довольный этим статусом,
не думая на зеркало пенять,
забудешь, что вчера конкретно вляпался
во что-то непотребное опять...
побреешься... порежешься... и вспомнится,
заноет, кожи вспоротой сильней...
она. она... бесстыдница и скромница,
чей вкус текущей крови солоней.
попробуешь расставить всё по полочкам,
подыщешь подходящие слова...
и чувствуешь себя последней сволочью,
хоть вроде и ни в чем не виноват.


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113072604701



СЕРЬГИ
http://stihi.ru/2013/07/10/393

она старуха, одна из бывших.
сухая спинка, прямой пробор.
в её квартирке - тоска и мыши,
и попугая брюзгливый ор.

ему не писаны все законы,
но часто, милость сменив на гнев,
она ругается у иконы,
одной-единственной на стене.

в недавнем прошлом была и кошка,
полегче было... хоть не одна.
и бриллиантовые серёжки
могла на праздник достать со дна

шкатулки древней. а папиросы
никак не бросить - привыкла к ним.
она одна из партийных боссов,
давно не помнящая родни,

а только кошку... и ужин клейкий
съедает чинно, в один присест.
её забота - считать копейки,
одну прокурит, одну проест.

и не достанет на праздник серьги.
не спит. а спит - так не видит сны...
а ночью кажется, будто Сергий
о чем-то шепчет ей со стены.


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113071000393



СТУЛ-СЕДЕЛЬЦЕ
http://www.stihi.ru/2014/11/23/5452

Если коротко - то переломана ножка стула,
потому и сидишь ты на стуле слегка сутуло,
наклонясь к перелому, подспудно ища опору,
упираясь ногами в беспочвенность разговоров.
Отвергаешь софистику, факты опровергая,
эта истина кончилась - завтра придёт другая.
Оттого обескровлены губы, обгрызен ноготь,
охромевшая логика стула давно трёхнога.
Аргументы, которые найдены, слишком шатки,
очень сложно тебе усидеть на хромой лошадке,
на седельце из кожзаменителя-дермантина...
А в мозгу возникает обычнейшая картина -
Где-то в комнатке старого дома открыты окна,
и в дождливое время гардины безбожно мокнут,
балахонами тёмными, ворохом грязных кружев -
изнутри одиночество, серая пыль снаружи.
Опустевшая комната и за окном софора,
отголосками споров - проводка по коридору,
потолочная роспись от лампочек черной гарью,
и кошмары. Ещё - мармелад на агар-агаре...
Неодоеден. Забыт. А из мебели - стул-седельце.
Он поломан, тебе от него никуда не деться.
Ты такой же, как он - колченогий и бесполезный,
и сошел бы с него, но куда... Под ногами - бездна.
И врастаешь в него, существуешь на нём сутуло...
Если коротко - просто боишься упасть со стула.


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №1141



ТАВ
http://www.stihi.ru/2017/11/01/6151

Милая, в темь предосеннего сада
нам не уйти, неумехам.
Хочешь, слезами меня раздосадуй,
хочешь - заливистым смехом.
Выйти из темени - это наука,
а заблудился в трёх соснах -
тут и останешься, сколь ни аукай,
вместе со скукой несносной.
Здесь, у скамейки, в беззвучных скандалах,
смех истерический пряча.
Как же нас, милая, жизнь раскидала,
в скуке глухой и незрячей.
Крикнешь - ни звука, ни взгляда, ни жеста,
как же нам быть, посоветуй...
Сад предосенний исполнен блаженства,
там, за полосочкой света.

***

Где-нибудь к сорока думаешь - всё, кранты,
где-то за пятьдесят кажется - край и точка.
В семьдесят сверлит мысль - кто-нибудь, но не ты,
Тору перечитал, вроде бы, до листочка.
Так и живёшь смеясь в общем-то над собой -
кто-то ушел, а ты небо коптишь, как свечка.
Видно и у Творца может случиться сбой -
взял, да и позабыл глупого человечка.
Вот и веди отсчёт жизни наоборот -
семьдесят, пятьдесят, не за горами сорок.
Время придёт - Господь вспомнит и подберёт,
Он голова всему, вовсе не глух и зорок.
Всё учтено, живи, радуйся, молодей,
Им и отпущен срок, так что спеши не шибко.
там подождут пока, там-то полно людей,
ты и не нужен там, Божеская ошибка.
Тору читай опять, выучи назубок,
крайнюю букву Тав скоро заменит Алеф.
Встретят отец и мать, и усмехнётся Бог
жизни наоборот, смертью тебя исправив.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117110106151



ТРУБКА
http://www.stihi.ru/2016/12/14/524

Не спать и благодушно трубкой пыхать
за чашкой чая... Лучше - вискаря.
Писать стихи - назойливая прихоть
и это зря, конечно... Это зря -
не спать ночами, всех лишать покоя
то кашлем, то шуршанием листа...
Не пишется. Да что ж оно такое.
Колышутся долитые полста
и пахнут пряно. Пальцы пожелтели,
обкурена окружность чубука...
Подводит обессиленное тело,
поддержанное креслом под бока,
но держится... Заносы и завалы,
белым-бело, пиши хоть до утра...
Но муза с хитрой рожей зазывалы,
крылом не тронет чуткого пера,
не даст взаймы достойного словечка,
дыша в затылок, глупости шепча...
Подмигивает ласковая свечка
и кошка со сноровкой щипача
залезла на колени... Домочадцы
давно глядят рождественские сны...
А вдруг стихи сумеют достучаться,
а вдруг они уже занесены
в сознание... И рифма, как слепая,
ощупает величие и гнусь...
И как тут разобраться, засыпая,
проснусь я завтра... или не проснусь.


© Copyright: Лев Либолев, 2016
Свидетельство о публикации №116121400524



ТОПОЛЬ
http://www.stihi.ru/2016/04/08/8698

Глаза в глаза не встретиться бы только...
Словечком "бывший" колотый не раз,
я знаю точно - как же мало толку
в пустых словах, сплетённых в пару фраз
совсем не к месту. Вроде бы и не о чем,
неловкость рук не скроешь за спиной...
Ну как сказать, что я остался неучем,
и что пишу всё так же с прописной
строку событий. Что ты мне ответишь,
некстати вспомнив номер на двоих...
Слова-слова - обтирочная ветошь
для некогда изломанной любви.
Чего стыдишься, встречей нашей брезгуя...
Припудри носик, видишь, заблестел.
Ну-ну, не плачь, скажи мне что-то резкое,
добавь, что много разных важных дел,
и что пора... Поправь кудрявый локон,
одёрни платье. Всё, потехе - час.
Другое время пялится из окон,
нахально в наше прошлое стучась.
Закрыто всё.. И даже не проведывай
те дни, в которых мы ещё близки...
Знакомо точит скука людоедова,
Привычно люди чешут языки.
Не веришь... Что ж, захочешь - познакомлю,
не хочешь знать - словами доканай.
Я старый тополь, сломленный у комля,
ещё живу остатком волокна.
Пускаю даже листья в дни весенние,
храню в себе всё то, что смог сберечь...
Хотя давно не верую в спасение
случайных встреч... почти ненужных встреч.


© Copyright: Либолев 2, 2016



ТРУД
http://www.stihi.ru/2016/03/30/5579

На бычьих шеях маечный загар,
на кружке пива - белым дымом - пена.
Вот пуля пролетела - и ага -
в подкорке набухает постепенно.
Я вас люблю, я думаю о вас -
поди такое в мозг усталый вбухай.
С пивка перебиваемся на квас
и маемся жарой и расслабухой.
Обеденное время в горсаду,
мадам наварит рубчик на разливе.
Фонтан швыряет мелкую слюду,
воробушки ругаются визгливо.
Пакетом целлофановым шурша,
в тенёчке, на облупленной скамейке,
раскладывают закусь кореша -
десяток рыбок, вяленых и мелких.
А после, снедь прикрыв газетой "труд",
болтают горячо, неугомонно,
как запросто врагов своих сотрут
потомки мирового гегемона.
Что там у них не то, что здесь у нас.
К беседе не желая приобщиться,
считает мелочь, к бочке прислонясь,
разморенная солнцем продавщица.
Шныряют вороватые коты,
принюхиваясь к лакомой рыбёшке,
юнец прыщавый ищет наркоты,
в карманы пряча потные ладошки.
А нам-то что... все мысли о простом -
всего часок на солнышке погреться.
И рядом с позолоченным крестом
два профиля наколоты под сердцем.
Но избранная линия верна -
из наших бед куются все победы.
И пиво пьёт огромная страна
от века, до скончания обеда.


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116033005579



ТЕНЬ
Либолев 2
куда Макар не гонял телят,
куда никто не нашел дороги,
бросает некто глумливый взгляд,
слегка насмешливый и не строгий.
он знает эту тмутаракань
не понаслышке, а досконально.
куда ни денься, куда ни кань.
а он отыщет тебя, каналья.
посмотрит ласково, проследит,
как ты корячишься в захолустье,
забыв про фирму и аудит.
и никуда тебя не отпустит
из поля зрения. он с тобой
везде - на станции у вокзала,
у речки, с вычерненной водой,
и даже в доме, в гостинной зале.
на кухне, где не плита, а печь,
где нет кастрюль, а горшки и крынки,
он тихо шамкает - обеспечь,
чтоб всё осталось, как по старинке -
цветы на окнах, диванный плюш,
ковёр, кoшлатый и пропылённый.
кусочки солнца в осколках луж,
тропинку в парк, тополя и клёны.
храни всё это в своей глуши -
где все кросотки всегда - Алёны,
любой ремесленник - внук Левши,
где вечер, заревом опалённый,
блестит на яблонях краснотой,
и желтым ставит на грушах блики...
где дом, оставленный и пустой,
резьба, наличники и калитки,
где он хозяин... куда ни день
себя, но ясно под взглядом детским
он - тень от прошлого. только тень.
и от неё никуда не деться.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115122806812



ТУЕСОК
http://www.stihi.ru/2015/08/10/1908

В коридоре - больничных оттенков тоска
и зелёная краска на стенах.
Рассыпая, как ягоды из туеска,
пару капелек влаги бесценной,
засыпает в кровати огромный мужик,
восковыми губами бледнея,
у невидимой, но ощутимой межи,
в миллиметре одном перед нею.
Сколько давленной клюквы досталось врачу,
сколько в марле кровавого сока...
А вчера говорил - целый мир сворочу,
белозубый, весёлый, высокий.
Но сегодня пугает свинцовая тишь
из того, что играло и пело...
Мамка видится, шепчет - куда ты летишь,
рассыпаешься ягодой спелой
под руками унылого дядьки - врача -
он тоскливее краски зелёной.
Привезли - осмотрел - и "на стол" проворчал,
докурил сигарету под клёном
возле входа. А после - ещё поглядим
кто кого... Всё равно ведь покойник.
и кромсал, матерясь, и сопел, нелюдим,
как мясник на какой-нибудь бойне...
Засыпает мужик у последней межи,
но не знает, что чуть удивлённо
скажет нянечка - глянь-ка, он всё ещё жив,
значит - вытянем... Рядом, у клёна,
врач докурит последнюю. Наискосок
от больницы, какой-то бродяга,
пронесёт, не касаясь земли, туесок,
полный красных раздавленных ягод.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115081001908



ТЕРПСИХОРА
http://www.stihi.ru/2015/08/08/7018

А у неё рисунок губ осенний,
целует - как дождём касается щеки...
Её бы мог любить поэт Есенин,
да что поэты ей, они временщики,
тем более такой, как этот рыжий,
златая голова сразила наповал.
Он брал её, он ей шептал - ори же,
он ей писал стихи, и в губы целовал,
надеясь на успех... Смешной мальчишка,
вольно тебе играть на царских позвонках...
Сентябрь в её глазах уверен слишком -
дожди смывают всё, их музыка звонка.
Они по лужам ходят на пуантах,
ей втайне показав немыслимые "па",
её даруют варвару и анту,
хоть пялится вослед поклонников толпа,
и сутками судачат в коридорах
о прихотях её, о танцах босиком.
Она могла бы зваться Айседорой...
Он ею не любим. Скорее - был иском
и найден... Чтобы танец вышел чище,
в надломленности рук, волнению назло,
ей ближе был мужицкий кулачище,
чем княжеских бровей страдальческий излом.
Станцует... а потом пройдёт и это,
по осени она захочет перемен...
Так много музыкантов и поэтов,
от ласки этих губ любой из них смирен.
Идут за нею стадом, хнычут хором -
влюблённых дураков талантливая рать.
Он не поэт... Она не Терпсихора...
Но это хорошо, что им не нужно врать.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115080807018



ТАМ
http://www.stihi.ru/2014/11/14/28

Когда я разучусь брюзжать и хныкать
о том, что всё не так, и всё не в жилу,
то стану жить гулякой и ханыгой,
которому ты некогда служила.
Найдёшь меня у парковой ограды,
уснувшего на камне разогретом,
где гроздья, в пятернях у винограда,
склоняются над выпившим поэтом,
укрыв его от солнечного зноя,
служение твоё перенимая...
И ты упьёшься этой новизною,
как тихим словом нищенка немая.
Такая встреча заново разделит
тебя со мной. Хотя и чем-то свяжет.
Ты, может, онемеешь в самом деле.
поняв, что я не нужен, и не важен.
Что страшен пропылённою одёжей,
что рожею несвежею противен,
что я, как все поэты, ненадёжен,
и даже мерзок, где-то в перспективе.
Ты нехотя погладишь куртку в пятнах,
с бровей кустистых снимешь паутину.
О чем же ты скучаешь... Непонятно.
О ком жалеешь чуточку картинно,
слегка надменно. Пальцами касаясь
обветренной щеки и подбородка...
А тень твоя, огромная, косая,
к полудню вновь становится короткой
и ровной. Виноград роняет листья,
аллеи парка скоро дождь омоет...
Уже и капли - мелкие солисты,
прокашливают горло громовое.
А ты молчишь... Ты мне, как прежде, служишь,
уснувшему на камне, селадону.
Вон голуби барахтаются в лужах,
ломая отражения мадонны
в обычном платье, с крестиком на шее,
кудрявый локон свит упругой плетью.
И гроздья, вызревая, хорошеют.
Пчелиный гул, как наигрыш на флейте,
звучит негромко... Я тобою прерван,
как будто сон, непонятый, нечеткий...
Когда-то я служил твоим непервым,
и верил, что ограды - не решетки,
и что бордюр - не паперть. Моросили
дожди... Я сплю и чувствую отсюда,
как ты по мне скучаешь. Там. В России,
Где никогда я не был. И не буду.


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114111400028



ТАКОЙ ПАССАЖ
http://www.stihi.ru/2014/09/25/326

Сегодня ветренно, и я, мой друг, не скрою -
плохой хозяин гонит Из дому собак,
прилипнут листья разномастного покроя,
определяя, кто герой, а кто слабак.
Oстаньтесь дома, мон ами, поставьте чайник,
что теревени разводить, к чему слова...
Придут чаёвничать желанный и случайный,
и будет выбор Ваш слегка тяжеловат.
Кого оставить, а кому пора на ветер,
женат желанный, а случайный нехорош.
За приручённых Вы конечно не в ответе,
но Ваше мнение не ставится ни в грош.
Такой пассаж, но не уходят оба гостя,
гонять чаи по вечерам любой горазд.
Но Вы не плачьте, милый друг, Вы это бросьте,
ведь не останется никто и в этот раз.
Болонке Вашей не впервой хрустеть бисквитом,
роняя крошки и от жадности давясь.
А Вы и ветер за окном конечно квиты,
и не случайна эта родственная связь.
Уже давно зонты просушены в прихожей,
пальто на вешалке и пара модных шляп.
Но не уходят кавалеры, боже-боже,
и Вы им чаю подливаете, шаля
вполне притворно, даже ветренно отчасти,
их приучая к исполнению команд...
Собачье счастье, что сказать, собачье счастье,
что по-французски именуется шарман.
Собак на улицу не выгонишь, так что же,
такие мысли Вам привычны и легки...
Герой не нужен, мон ами, слабак ничтожен,
и переклеивает ветер ярлыки.


© Copyright: Лев Либолев, 2014
Свидетельство о публикации №114092500326



ТАЮЩИЙ РАФИНАД
http://www.stihi.ru/2014/08/11/5985

Черный человек,
     Черный, черный,
     Черный человек
     На кровать ко мне садится,
     Черный человек
     Спать не дает мне всю ночь.

Сергей Есенин


Друг мой, зачем ты мне врёшь, что болен...
Ведь aлкоголь к сентябрю надоест сполна,
может тогда распрямится изогнутая спина.
Время обрушится птицами с колоколен,
явится осень, мой друг... а пока что над
полем непаханным тает твоё "доколе",
словно ещё размокающий рафинад

в чашечке с чаем. Сидит на твоей кровати
чёрный человек, приходящий из головы.
Он говорит - ну чего ты опять завыл?
Ложечкой звякает, увещевает - хватит,
угомонись же, не то я иду на вы,
щерится... Брови его в паутинной вате,
речь неразборчива, в слове шуршит ковыль

мерно, гнусаво... Твоя голова не птица,
можно ушами махать, да лететь невмочь
прямо с постели. Но как же тебе помочь?
Спать не получится. Что-то и не сидится.
Зря я потратил в беседах с тобой всю ночь,
коль у тебя и не голос, а птичья дикция,
если ты, милый мой, каркать и сам охоч.

Что ты здесь корчишь эстета и книголюба...
Сколько мне пальцем водить по страницам книг?
Чёрный я, и потому разгадаю вмиг
жизнь забулдыги. Такие дела, голуба,
что же ты сжался, скукожился и поник -
шепчут надтреснутым скрипом гнилые губы,
будто бы вздулся и лопается гнойник

в памяти. Видятся всех сентябрей огарки,
вторят ему, вспоминая о той стране,
где шарлатан обрывал золотой ранет
с веток в саду. Это яблоко высшей марки.
Нёс в кабинет, запирался... Ещё в окне
виделись домики, речка, мосты и арки...
Это забыто, его и в помине нет.

Нет и её. Даже чашка её остыла,
сохнут чаинки отметинками шутих,
что попадали в тебя. Ну а дальше - штрих,
место обрыва...Её называл ты милой
в междуусобице тайных неразберих,
ты негодяй, отвратительнейший громила,
раньше болтал беспрерывно, теперь затих,

мерзкий авантюрист. Ты не болен вовсе,
добрый сентябрьский сплин - бытовуха мук.
И посетитель чернявый в твоём дому
новое качество болестей не привносит,
это посильно поэтишке самому -
мыкаться, маяться, вороном падать в осень.
Bсё, что сегодня приходит тебе на ум -

Зыркать по-птичьи, занудно кропать катрены,
листья опавшие стряхивать с козырька
крыши пологой... Осколки кривых зеркал
неоднозначны, но цельны и суверенны.
А человека ты сам себе заказал...
Вскроешь запястья, потом забинтуешь вены,
чтоб сентябри пeресматривать свысока...


© Copyright: Лев Либолев, 2014
Свидетельство о публикации №114081105985



ТОРБА
http://www.stihi.ru/2014/04/15/1316

неразрывная память, прорех не сыщешь,
а что с воза упало - ищи-свищи.
сохраняется рублик, теряешь тыщу,
выливаешь окрошку, готовишь щи.

по-простецки, не нужно деликатесов,
разносолы для памяти - чистый яд,
обжираловка - это от стрессов средство,
потому вспоминается всё подряд.

было-не было - значит - нафантазируй,
будто яблоко Еве ты сам отдал...
что мы в память складируем для блезиру -
полустанки, проулочки, города.

забываются лица, за ними - даты,
помним птичек и кошек, ещё - собак.
анекдотец затасканный, бородатый,
и словечки крылатые - "не судьба".

всё на месте, тащи на себе, на горбись,
не теряя ни крошечки, ни куска...
а прорех не отыщешь в бездонной торбе,
жаль, что молодость тоже не отыскать.


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114041501316



ТРАВЛЯ
http://stihi.ru/2013/07/29/5388

я знаю - она их читает ночью,
катая на кончике языка.
ей нравятся терпкие междустрочия,
рифмовкой приправленные слегка,
чуть-чуть... перечитывает, смакует,
и, в сорокаградусную жару,
её, бессловесную и земную,
острейшие специи жгут и рвут.
оплавленный воздух уже отравлен,
клубится фантомная тишина.
спасаясь от солнечной, летней травли,
читает написанное она.
ночами... на вкус принимая слово...
глотая без устали всё подряд...
а я не поэт, я всего лишь повар,
который готовит ей терпкий яд.


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113072905388



ТИШИНА
http://stihi.ru/2013/06/20/5428

а потом притягтельным станет окно,
занавесочки с рюшами и подоконник.
и на улице кадры немого кино
побегут между листьями ярких бегоний,
предлагая чужое родному взамен...
незатейливо, скучно, "и нашим и вашим",
вдруг протянет стрелу голубой цикламен,
раскрывая уверенно мелкие чаши.
безразлично, убийственно, в стёклах окна
отразятся нелепостью поздних стараний
все цветы... и тогда прорастёт тишина
с одуряющим запахом пыльной герани...


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113062005428



УДАЧА
http://www.stihi.ru/2017/06/27/9559

Удачи нет, хоть вот она, лови.
Была, прошла... Промазал, се ля ви,
Такая жизнь - промолвишь с подковыркой.
О чем жалеть, другой-то не дано,
и жизнь - кино, вино и домино -
для всех одна, не парься и не фыркай.
Удача что? Быстрей настричь бабла,
забыть о той, которая мила
была с тобой совсем не ради денег.
Уже и дом не чаша, а сундук,
и всё, что в нём случается не вдруг,
прими, как факт, пройдоха и бездельник -
удача - блеф. И сколько ни зови
она тебе не станет визави
в пустой квартире, вилле, даже в замке.
Всего достиг, да толку ни хрена,
и нет "кина, вина и домина",
и нет любви - её не знают самки.
Удачи ждал какого-то рожна...
проходит жизнь, с другим твоя жена
куда счастливей - кстати, дети тоже.
Живут попроще, там дела не айс,
да вот с тобой взяла и развелась...
Ну что в нём есть, улыбчивый и тощий.
Удача в чём? Влюблённый дуралей,
отец детишкам. Был бы понаглей -
пошел бы в гору. Нет - останься нищим.
А ты хозяин судьбам и мирам,
коль деньги - Бог, то банк сойдёт за храм,
кинище и винище с доминищем -
другая степень. Что же ты один
в сквозном проёме плюшевых гардин -
( да, Пастернак, мы это проходили).
Икра, коньяк, жратва на серебре,
ты сам творец твоих Гиперборей,
творец своих иллюзий и идиллий.
Удачи нет. А жизнь идёт на спад,
не дремлют бесы, ангелы не спят.
И всё всегда, увы, совсем не гладко.
а счастье - вот, дотронься не спеша,
оно что ключ в кармане алкаша,
всегда с тобой, но где-то за подкладкой.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117062709559



УРОВЕНЬ ФАРСА
http://www.stihi.ru/2017/04/07/10874

Наверстать не дано, не прочитано множество книг,
что успел - то моё, остальное читаю по списку...
Только времени мало, и в смысл до сих пор не проник,
пробегая по строчкам, замыленный взгляд василиска.
Так заумно, мой бог, не постичь до скончания лет,
что задумывал автор, а списку не видно и края.
Постранично читаю истории вечной памфлет -
постигаю азы, веселюсь, хохочу, угораю.
Выхожу на балкон покурить, и от смеха давясь,
беспричинного смеха, который шугает пернатых,
ощущаю в себе с непрочитанным странную связь,
и желание не возвращаться в родные пенаты,
где давно ничего не осталось, где всё снесено
и застроено заново - если вернусь, не узнаю
обновлённого города... Что же случилось со мной,
почему оказалась просроченной виза въездная
в то далёкое время. Где то, что запоем читал.
Что казалось трагедией, вышло на уровень фарса.
Кто ушел в никуда, кто себе сотворил пьедестал -
если хочешь смеяться последним, сперва пропиарься,
подпевая тусовке и глядя светилам в глаза,
обхохочешься после, одобренный борзой столицей.
Может в список войдёшь, это значит, что день задался,
это значит, пора хорохориться и веселиться,
быть меж равными равным, себя потеряв навсегда,
междустрочным прочтением классика обременяя.
Сколько зауми, господи... Пусть отлетают года,
но придётся признать, что действительность в книгах иная.
Осознаешь её, пошатнёшься бумаги белей,
понимая, что всё перечтённое просто химера...
И не место тебе в длинном списке чужих кораблей,
кораблей Мандельштама, а может быть, даже Гомера.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117040710874



УЕХАТЬ
http://www.stihi.ru/2014/10/02/8893

Уехать куда-то в плацкартном вагоне,
где тёмная простынь и светлый чаёк.
Увидеть, как бьется на полках в агонии
родное бабьё, и своё мужичьё.
Продлить наваждение в запахе спёртом,
в сивушных маслах, в сигаретном дыму.
Почуять на миг за грудиной аорту,
подумать - уйму я её? не уйму?

Взбесилась наверное... Слышь, проводница,
когда остановка, и сколько стоим?
Агония длится... Агония длится.
Соседи? Да не умирается им.
Хрипят полусонно - дотянем... дотянем...
оно не впервой, не дадимся ни в жисть.
Задремлешь - и снятся маманя с батяней,
проснёшься - уже полустанок, кажись.

Выходишь, а рядом, крестясь и зевая,
попутчики кости затёкшие мнут...
Деревня, речушка и домик на сваях...
Ещё б задержться на пару минут.
А может - остаться... обжиться, растаять,
совсем раствориться в лесах и полях...
Не выйдет, сломает житуха простая,
поманят акации и тополя.

Бетонные стены, трамваи, киоски,
шумиха на площади, гомон толпы...
Житьё - пешеходная зебра в полоску,
где наша судьба перемолота в пыль.
А наши поездки - пустые попытки
уйти от себя, обмануться на миг...
Надолго ли? И собираешься прытко,
и резво к вокзалу бежишь напрямик.

И снова плацкарта аорту придавит,
ночные агонии, матерный бред...
Составы на сцепках ломают суставы,
вагон источает людское амбре.
Приснятся маманя с батяней, приснится
такое, что вскинешься на кураже...
И, может, разбудит тебя проводница.
а может - никто не разбудит уже.


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114100208893


УСТАТЬ...
http://www.stihi.ru/2013/08/17/732

интересно и то, что уже невозможно устать.
не выходит никак... это всё-таки требует силы.
просто тянется время, сжирая здоровье и стать...
ну а может сожрало уже и меня не спросило.

нет, ещё не сожрало, но мышцы совсем не болят
от работы тяжелой... и кости не ломит под вечер.
тяжело уставать, натыкаясь на брошенный взгляд,
понимать, что ответить не выйдет, что попросту нечем.

оттого и бодришься - улыбка и грудь колесом,
балагуришь легко, философствуешь часто и рьяно...
но не вынести взгляда, который совсем невесом,
а под утро совсем неуставшим сползаешь с дивана,

будто свежий огурчик в пупырышках новых затей,
чтобы снова пытаться устать от любовных проделок.
где бы сил поднабрать... есть немного ещё, да и те
неспособны влиять на твоё непокорное тело.

а оно - ни в какую, стареет, но не устаёт,
и на взгляд отвечает таким же уверенным взглядом,
чтоб устать от любви... чтоб смертельно устать от неё...
жизнь прожить и совсем не устать... ну кому это надо...


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113081700732



УХОДИМ
http://www.stihi.ru/2012/12/14/7502

уносим с собой по частям, по кускам
остатки побед и реваншей,
читая судьбу по седым волоскам.
их не было... не было раньше...

но сыплется белое на серебро
в когда-то густых шевелюрах,
и бесы любовные спят под ребром,
и кони меняют аллюры

на иноходь. жизнь - эммиграция лет,
прощаться не хочется, братцы...
мы падаем, не удержавшись в седле,
чтоб в белой судьбе измараться,

a может очиститься, души отмыть
во всяких Парижах и Ниццах,
в обьятиях белой не нашей зимы,
с цветками снежинок в петлицах.

с портретами близких в худых портмоне,
тузами в неполной колоде...
уходим по-белому, или же не
уходим... уходим... уходим...


© Copyright: Либолев 2, 2012
Свидетельство о публикации №112121407502



ФЛАГ
http://www.stihi.ru/2016/12/24/232

Если ты оставляешь последний редут,
не пугайся позора знамён...
Тe, кто были умнее, тебя предадут,
скажут - этот не слишком умён
и не жалко его оставлять на убой,
отступление, это игра.
Но не мужество, пухом над верхней губой,
не юнца горловое "ура"
заставляют держаться... Лишь дурость одна,
погеройствуй, окопная вошь...
А над бруствером, если макушка видна,
то до завтрева не доживёшь.
Кто патроны унёс, кто водицу из фляг,
кто бинты на себе уволок...
Остаёшься... Гляди на простреленный флаг,
и тебя так прострелят милок.
Это жизнь... Ты-то думал, что ты на войне.
На войне всё страшней и честней,
там быстрее взрослеют, и смерти видней,
кто навек повенчается с ней.
Ну, кого прикрываешь худющим плечом,
тех, кто предал тебя по пути?
Понимаю, война... тут позор ни при чем,
просто некуда больше уйти.


© Copyright: Лев Либолев, 2016
Свидетельство о публикации №116122400232



ФАРС
http://www.stihi.ru/2016/02/29/12094

где величие замысла выше нечитанных книг,
говорить больше не о чем - каждый сюжет оговорен,
и задумчивый сад, что к решётке ограды приник,
и развесистый дуб, и закрученный штопором, корень
возле самой земли прибавляет ещё оборот -
возвращая на круги своя изначальное слово.
предлагаю стихи, но никто их теперь не берёт,
сладкогласых пичуг перебили давно птицеловы
на страничных полях. фолианты ушли на труху,
дневниковые записи - в пепел. да много ли надо...
если руку набил - то умеешь молоть чепуху,
не трагедию - фарс, нарасхват разберут буффонаду,
и отсыплют деньжат. вот тогда и постельный режим,
отболеешь стихами, зароешься в библиотеку,
позабудешь про сад, мы забвением часто грешим,
добавляй оборот, и про штопор почаще кумекай,
ну, и закусь, конечно... эдемские кущи забудь,
там, где яблони были, дубы приникают к ограде,
и тропа заросла, и уже не отыщется путь
к изначальным словам, к часослову, который украден
и потерян потом... даже ветхозаветный Адам
от величия замысла перевернулся бы в гробе.
очень просто сказать - я тебя никому не отдам,
прикрывая стихами отсутсвие нескольких рёбер.


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116022912094



ФЛЕР
http://www.stihi.ru/2015/01/02/663

От посленовогоднего стола
ещё разит весельем и похмельем.
И радость, догоревшую дотла
мы в меленькую крошку перемелем
на мельничке просроченных торжеств -
так мелят черный кофе. Кофемолка
невольно поперхнулась и умолкла,
вращательный осмысливая жест.

Здесь головокружение в чести
покуда не поправишься рассолом.
Но если просветления достиг,
часы заводят медленное соло.
Еловый дух, ещё - пороховой,
в консервной банке - мятые окурки...
И флер духов от сказочной снегурки,
да платье с оторочкой меховой

на спинке стула... Яркий серпантин
завит в замысловатые спирали.
когда б я удосужился найти
приметы посещений этой крали,
давно б нашел... Но если бы искал
немного раньше, был бы потрезвее...
я б девичьи сомнения развеял,
целуя светлый локон у виска,

фарфоровые щёки... но сейчас
застолье завершилось. Делу время -
потехе час... Истаяла свеча,
и съеден торт, и выпачкано в креме
прощальное письмо... ещё разит
ушедшим годом, хвоей и салатом.
Сопит, икрой объевшийся по блату,
домашний кот - лентяй и паразит.

Здесь посленовогодье, эпатаж
остался от гуляний и похмелий.
Усталый голос - платье не подашь?
И шорох осыпающейся ели.
Тоска в глазах, раскрытых широко,
ушедший год и флер кофейной черни.
И чудится тебе ежевечерне
холодный перестук её шагов...


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115010200663



ФОБИЯ
http://www.stihi.ru/2013/12/16/6022

чертов город, он душит меня петлёй.
в телефонной трубке хрипит - аллё,
где ты прячешься, хватит уже бояться...
а в ответ - помехи, в ответ - шумы,
мелкий дождик все косточки перемыл,
но не хочет раскаяться в святотатстве.

стены жмут, упираясь то в грудь, то в бок,
каждый домик - спичечный коробок...
голос в трубке шипит отсыревшей спичкой.
вечереет, вокруг не видать ни зги,
чахнет улица, каждый её изгиб,
не излечится, чем бы её не пичкал...

остаётся молчать, результатов - ноль,
не пробиться, нe выкричать всё равно
эти страхи... наверно неизлечимы.
это фобия - жизнь в четырёх стенах.
всё лекарство - хороший бокал вина,
и советы психолога-анонима -

позвони. и неважно - куда... кому...
помолчи, если громко молчишь - поймут.
голос в трубке - убийца, но очень скоро
жизнь поправится, время наладит связь,
и тогда ничегошеньки не боясь,
ты забудешь про маленький, душный город.


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113121606022



ФАНТАСМAГОРИЯ
http://www.stihi.ru/2012/04/07/937

фантасмагория событий,
нет, не фантастика, отнюдь.
когда-то, кто-то, где-нибудь
сплетёт разрозненные нити
в косу тугую... извинитe,
что интригую Вас чуть-чуть,

не начиная разговора.
но сказка - ложь, да в ней намёк,
хоть многим это невдомёк...
Вы подождите, очень скоро
всё расскажу. и всe укоры,
и каждый маленький упрёк

я опровергну. Вы готовы,
фантазий нежная раба?
фантасмагория забав
на пике чувственного слова
не остаётся без улова.
не ускользнёте, не судьба...

*****

я обойдусь без предисловий,
к чему ненужная возня...
Вы ожидали от меня
любви прекрасней всех любовей,
но остаюсь немногословен,
и не велю седлать коня,

или закладывать карету.
ведь есть почтовый тарантас...
я напишу стихи для Вас,
лишь на минуту став поэтом.
Вас воспою, и Вам, воспетой,
не избежать в который раз

уже знакомых Вам капканов,
плетёных ласками сетей.
Вы предпочтёте суете
не праздность пошлого обмана...
Вы предпочтёте быть желанной,
пусть даже только на листе

бумаги. спорьте, Бога ради,
сопротивляйтесь... аз воздам.
но Вифлеемская звезда
ведёт учет моим тетрадям,
и мир, что у меня украден,
другим для утешенья дан

*****

а Вы противитесь. колени
сжимая, мыслям вопреки...
строка несёт тепло руки.
на Вас отбрасывают тени
метаморфозы преступлений,
и смотрят души из реки,

которой имя Стикс. Так что же,
писать мне дальше, милый друг?
порочный круг...порочный круг...
не прячьтесь, это не поможет -
мои тетради - то же ложе
с нелживой трепетностью рук,

с негромким голосом... читатель,
Вас беспокоит странный жар?
Вы понимаете, дрожа,
что я недаром время тратил?
Вы вспоминаете некстати,
что слово режет без ножа

и, как палач средневековый,
на части рвёт живую плоть.
что может Вас перемолоть?
что Вы услышать не готовы
мой стих, и стать его уловом,
а там, не приведи, Господь,

в нём раствориться без остатка...
но я Вам не желаю бед.
не приучаю Вас к себе.
я лучше выброшу тетрадку,
и что-то напишу украдкой...
хоть ничего не жду в ответ

*****

и никаких фантасмагорий.
сегодня двадцать первый век,
и виртуальный фейерверк
безликих слов, увы, в фаворе,
и этих слов безликих - море.
не Магомет идёт к горе,

совсем напротив - к Магомету
идёт гора. ну, что ещё...
не сожалея ни о чем,
доверить чувства интернету?
велеть закладывать карету,
а после слёзы лить ручьём,

хранить оброненный платочек,
и, посещая литпортал,
улыбкой не коверкать рта,
сменить слова на пару строчек,
а распечатанный листочек
отправить той, что так горда,

и непреклонна? дорогая,
читать с экрана Вам в напряг?
письмо, написанное зря,
не открывали Вы, скучая...
давайте вместе почитаем.
ну, что там звёзды говорят?

какой прогноз для наших блогов,
какой составлен гороскоп?..
что Вам налить? Вдова Клико?
есть коньячок... совсем немного.
а грога нет. не нужно грога.
нам с грогом будет нелегко

читать стихи о принцах крови,
о знатных дамах в соболях,
про Елисейские поля.
мой милый друг, не хмурьте брови,
ведь я шутил, а не злословил.
давайте всё начнём с нуля -

и в путь. в кварталы небоскрёбов.
вот фешенебельный отель...
вот номер на ночь... неужель
уснём в одной постели оба.
скажите, Вам хотелось, чтобы
была всего одна постель?

и чтобы тень ползла по шторе,
а мы, отбросив всякий стыд,
в грехопадении чисты,
познали радости и горе
фантазий... нет, фантасмагорий,
читая вечные листы,

ещё не читанные нами.
мы отцифруем беглый слог,
потом стихи поставим в блог...
нам быть и жить проводниками,
и кровь тягучую толчками
гонять по венам. видит Бог,

как мы читаем. отвернувшись,
косят в экран из-под крыла
на обнаженные тела
немые ангелы-чинуши...
не отыскав занятий лучше,
всё суетятся у стола

и подбирают микросхемы
сгоревших чувств. а где-то бес
к нам проявляет интерес.
он изучает наши темы,
он точно знает кто мы, где мы...
властитель душ, творец чудес,

вершитель судеб. искуситель.
он... только что ж мы всё о нём...
ведь оба мы не применём
на интернет сменить обитель...
любезный друг мой, не просите
стихов. гори они огнём...

ну вот и всё... мешая стили,
сминаю листики эпох.
эпистолярный жанр неплох...
но SMS-кой на мобиле -
а вы когда-нибудь любили?
нас спросит дьявол... или Бог...


© Copyright: Либолев 2, 2012
Свидетельство о публикации №112040700937



ХОДКО
http://www.stihi.ru/2017/01/26/8508

Полночь... Город лихорадит.
Прячь окурочек в рукав,
грейся дымом бога ради,
фильтр губами отыскав.
Ночь, холодная чахотка,
сгложет, будто невзначай...
Очень резво... Быстро. Ходко.
Съешь конфетку, выпей чай -
время вышло. Темь, прохладца,
столбик около нуля...
Стой, кури, зубами клацай,
да лопатками вихляй,
словно хочешь опереться,
оттолкнуться от перил...
Город, каменное сердце,
видишь, ангел воспарил.
Нет, не я... Куда мне, где там,
маюсь немочью земной.
Вот стою, курю одетым,
дым клубится надо мной.
Над пустым пространством куба,
небом, вместо потолка.
Сиплый выдох студит губы,
улетая в облака.

***

Всё длиннее недели,
всё наваристей щи...
От пустой канители
барыша не ищи.
Прибавляй по минуте,
никуда не спеши,
говори - не ревнуйте
к непридуманной лжи.
Всё взаправду когда-то,
хоть разок, да навскачь -
море, берег покатый,
и хозяин - ловкач
у дверей магазина -
заходи, покупай...
Беспородная псина,
да песок, что крупа,
бьёт наотмашь с размаху
в равноденственный час...
Обнаженная Маха
изнывает, лучась
предвкушением встречи -
это ближе к весне,
те же самые речи
и любовники с ней
на картине... Так что же,
удлиняются дни...
Коль убыток ничтожен,
новизной не мани.
Всё останется старым -
и слова, и дела...
Я, отмеченный даром,
отмывать добела,
забывать ненароком
и молчать ни о чем,
у чужого порога
с перебитым плечом.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117012608508



ХВОЯ
http://stihi.ru/2013/06/27/6016

там, в глубинке, где в землю врaстают дома,
без надежды увидеть когда-то хозяев,
где колодцев пустые провалы зияют,
понимаешь, как много ты дров наломал
уезжая отсюда. побродишь чуток,
сигарету докуришь, и бросишь чинарик.
тихо скажешь - понятно, что были не баре,
но ведь счастливы были, как не был никто...
а теперь, приезжая сюда на денёк,
чтоб поправить кресты, и подкрасить оградки,
сам себе говоришь - всё то, вроде бы, гладко...
только гадко. а вот почему - невдомёк.
словно точку поставишь. нацедишь стопарь,
опрокинешь... не скоро потянет в глубинку.
и придавишь окурок тяжелым ботинком...
не кошмарь же, глубинка меня, не кошмарь
развалюхами. ну вот какого рожна
приезжаю... а с лиственниц сыпется хвоя.
и опять задевает меня за живое,
засыпая знакомые мне имена.


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113062706016



ЦАРИЦА
http://www.stihi.ru/2017/07/06/7172

Утром она поднимается и бодрится,
после вчерашнего только и остаётся
думать о завтрашнем. Женщина и тигрица
в бешенство хоть не впадает, но в идиотство
запросто - всё происходит на автомате -
шарит по комнате, надо бы похмелиться...
Лучше спала бы... Просила - не поднимайте.
Дальше комедия в красках, словах и лицах -
где? Ничего не осталось? Поздняк метаться...
Сдохну по-быстрому, слышите, домочадцы.
Трубы горят непрестанно, безумно, адски.
Сердце колотится. К сердцу не достучаться.
Муж белоглазый от ярости, любит очень,
знает - не даст - и не будет допущен к телу.
Скоро и дети вернутся, а день испорчен,
сколько же можно... Он выдохся до предела,
с нею воюя. А выпьет - притихнет сразу,
но не надолго. Пройдётся, что королева,
пользуясь тем, что он любит её, заразу,
зная, что боль хороводится где-то слева
и не уходит, а копится... Дети, внуки...
Если на людях, прекрасней не сыщешь пары.
Оба адепты безумствующей науки -
схватки семейной и уличного пиара.
Всё, оклемалась, готовит, стирает, гладит,
снова красивая, властная, как царица.
Младший закатит глаза от её оладий,
старшие с нею не могут наговориться.
Здесь эрудиция, вкус и ещё - порода,
не налюбуешься... Вечером в ресторане
муж, постаревший немного, седобородый,
выглядит, словно опять молодой да ранний.
Так и сияет. Какая она красотка,
всё ей позволено - тихо шуршат банкноты.
Сотка за сотку. За этой - другая сотка
булькает в горлышке нечеловечьей нотой.
Дома ругается - это не слышать лучше -
мат ультразвуком, солёный, площадный, низкий...
Дочь, как тигрица, шипит, зажимая уши
тонкими пальцами будущей пианистки.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117070607172



ЦИ
http://www.stihi.ru/2017/01/08/26

Всё ищешь выключатель, в темноте
нашаривая выпуклости клавиш...
Забвение - одна из тех смертей,
которую касанием ославишь,
осветишь неожиданно, и вот -
подскажут очертания дивана:
такая в доме больше не живёт,
и ты стоишь в дверях, как гость незванный,
не в силах мановением руки
вернуть и тьму, и спящие фантомы...
Так вздрагивают ночью старики,
плутая в тайнах собственного дома,
вытягивая руки, как слепцы
и шлёпанцами шаркая неловко.
Китайский бог накапливает "ци",
качая в такт нефритовой головкой,
на столике. Остыл вчерашний чай,
из крана каплет... Жизнь даёт советы -
не трогай выключатель. Не включай.
Поверь, тебе уже не надо света.

***

Накачался опять в драбадан, до зелёных соплей,
одинокий сосед. прицепился, что клещ до барбоса...
В сотый раз о жене, умоляя глазами - налей,
дай забыться хотя бы сегодня, последствий не бойся.
Ей-то, новопреставленной, хуже не будет уже,
наорала бы прежде, а нынче по ссорам тоскую...
Тишина коридорная, долгая, смерти хужей,
как её понести, как осилить паскуду такую...
Липнет старый... Послать бы, да жалко его, дурака,
не пожрёт, а напьётся, и фреш расползается винный...
У дающего пьющему да не отсохнет рука,
будет повод ещё, не заметишь - и сороковины.
Ну, идём, неотвязный, ты только мозги-то не парь,
посидим-покалякаем, выкурим по сигарете...
Коммунальная кухонька и запотелый стопарь,
подсобите вдовцу, на минуту его обогрейте.
А заснёт - не будите... Душа от потерь сожжена,
доходяга совсем - тишина коридорная гложет...
Примет стопку на грудь - и, возможно, приснится жена,
молодая, красивая... и на супружеском ложе.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117010800026



ЦЕПЬ
http://www.stihi.ru/2015/04/23/8861

Забыть про всё на краткий миг,
собраться и пойти
туда, где были мы детьми,
где капелек петит
стучит по крышам, по зонтам,
печатая легко,
что эта ниша занята,
что зря ты к ней влеком.
Что много есть таких же ниш -
заброшенных дворов.
Что нет звонков, нo ты звонишь,
себя переборов.
Ещё звонишь, хотя промок,
и зонт, увы, не спас.
И что оскалился замок,
как будто пёсья пасть.
Провал окна не остеклён,
дыра двери пуста,
листвой исходит старый клён,
ещё не перестал.
Зачем ему переставать,
когда чуть-чуть дрожа,
на землю рушится листва,
и ствол кленовый ржав.
Ещё упрямится старик,
испугу вопреки.
Ступай, и капельки сотри
платком с твоей руки.
Уйдёшь, как призрак, невесом,
но в память о жильце
грохочут листья, как за псом
оборванная цепь.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115042308861



ЦАЦКИ-ПЕЦКИ
http://www.stihi.ru/2013/06/18/27

просто нужно смириться, принять на веру,
хоть и верить не хочется в эту гнусь,
что на пыльной поверхности шифоньера
пальцем четко написано - не вернусь.

что придётся готовить по-холостяцки,
и ходить в неотглаженном барахле...
что когда из квартиры исчезли цацки,
то квартира похожа на грязный хлев.

цацки-пецки... такое смешное слово...
мелочь просто. безделица. ерунда.
и надеешься - может вернётся снова,
а ведь было написано - навсегда.


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113061800027



ЧИТАЛЬНЫЙ ЗАЛ
http://www.stihi.ru/2017/03/27/8822

Читал опять. Наощупь, наугад
искал такое, чтоб меня задело,
но не нашел. Молчал библейский гад,
и тот второй молчал, такое дело.
Тогда, перелопатив кучу книг,
поняв, что этот поиск мой напрасен,
усвоил, что живительный родник
не нужен для таких, как я, орясин.
Что ад, что рай - всё после, а сейчас
кому нужны заоблачные дали.
Познать науки, проще не учась,
тома шерстить? Мы их в гробу видали.
Знакомый двор, беседы работяг
за кружкой пива, это ли не школа.
В беседах что? Родной державный стяг.
Что между слов? У нас король-то голый.
Все знают всё, окончив первый класс -
учебник брось, прислушайся вживую,
как вся страна за партой напряглась,
зубри - я мыслю, значит, существую -
и повторяй на день по сотне раз
в кругу таких же точно лоботрясов...
Но так же на мыслишку разорясь,
писали книги Пушкин и Некрасов,
вот так писал Толстой и иже с ним,
а нам читать их домыслы и бредни?
В читальный зал. Порыв необъясним,
идёшь туда и топчешься в передней.
Но нет, как нет... А раньше во дворах
тебе и школа и библиотека.
Из праха вышли, скоро снова в прах,
и слов не будет, будет только эхо.
И в тот же миг захочется назад,
опять за книгу, слов не разумея...
Во двор мальчишкой, как в Эдемский сад,
где яблок тьма и слышен шепот змея.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117032708822



ЧЕРЕЗ РАЗ
http://www.stihi.ru/2016/03/12/462

всё чаще ночью спится через раз,
а днём не покемаришь - дел по горло.
на стёкла выдыхаешь пару фраз -
могло бы попереть, но не попёрло.
и день прошел в заботах и трудах,
пора бы отдохнуть, да только где там...
задремлешь - и приснится ерунда,
и ходишь по квартире неодетым,
пока луна, играя и резвясь
в квадратике оконного проёма,
налаживает призрачную связь
с бессонницей под маской полудрёмы.
толкнёшь её бериллиевый блик,
откроешь рамы улице навстречу...
так много припозднившихся калик
плетут во тьме быссмыссленные речи -
поспать бы... но не выйдет ни черта,
хотя подумать - времени до черта...
и света неуёмная черта
на стенке, будто на доске почёта,
находит фото всех, кто крепко спит,
тебе уснуть ночами не давая...
и старшая из всех твоих обид,
бессонная обида родовая,
тебя трясёт, как мокрые листы
за окнами в дождливую погоду...
а лица в черных рамочках пусты,
как заживо обглоданные годы
войной, тюрьмой, бессонницей впотьмах,
наощупь, в свете лунного берилла.
попробуешь унять прощальный взмах
ладони, что наткнулась на перила,
почувствуешь, что рано... что прервать
бессонницу успеешь много позже...
и падаешь в холодную кровать,
ожог фонарный чувствуя на коже.


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116031200462



ЧЕРНЯШКА
http://www.stihi.ru/2016/03/04/10416

Издевается, пишет - чего ты молчишь, герой?
я тебе говорила - ты ямы другим не рой,
а не то угодишь, и останешься в яме сам...
Он в ответ - ничего, тут под утро такая тишь,
благодать и покой... Ты, наверное, просто мстишь
мне за то, что молчу, что не глажу по волосам,
не целую тебя. Он писал -ну, и что же ты?
Я запомнил - на столике ваза, цветы желты,
и детишки твои хороши, подросли поди...
Скоро выпорхнут птенчики, вылетят из гнезда,
будешь плакать и слушать за окнами поезда.
Но она непреклонна - сказала - не приходи,
мне и тут хорошо. У тебя там одни враги,
ты советы оставь, ты себя там побереги,
а у нас-то рассветы, берёзы, да черный хлеб,
ты об этом забыл... Он со злости порвал письмо,
не хотелось, но как-то случилось оно само.
У неё на иконе святые Борис и Глеб,
у него - никого - отродясь не держал икон,
Святополк окаянный смеялся ему вдогон
и крестил одиночеством... даже в большой толпе.
У неё-то друзей и подружек полным-полно,
у него - разговоры, да курево и вино,
а забот у него никаких - наливай, да пей.
Он читает - европы-америки не про нас,
наш народец попроще, приземист и коренаст,
своего не упустит, чужого не отберёт...
Так ему надоело. Вот дура-то, черт возьми.
Чертыхается и по привычке встаёт к семи,
понимая, что всё в этой жизни наоборот.
И неясно, зачем подниматься в такую рань,
у неё на окошке бонсай, у него - герань,
у её мужика барахлишко от Хуго Босс...
Он приносит черняшку из "русского" - тёмной ржи,
сам себе наливает, и сам говорит - держи,
обойдёмся и беленькой, не из графьёв небось.
Ближе к вечеру снова напишет, она прочтёт
и ответит. Он знает ответы неперечёт -
не скучай, мой хороший... Он скажет ей - не реви,
это жизнь, понимаешь... Пойми и реветь не смей.
И понять невозможно, о чем там, в таком письме...
Вроде и ни о чем... ну, а вроде бы - о любви.


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116030410416



ЧЕРТА
http://www.stihi.ru/2015/05/12/151

Этим словом я ставлю сегодня крест,
я черту подвожу, закрываю список
тёплых дней, мне идущих наперерез,
говорящих - а ты погорел, спалился,
что твоя сигарета. Остался пепел,
сохраняющий форму внутри объёма
тёмной комнаты, где тяжело любому,
как бывает святому в стенах вертепа.

Надо форточку настежь, но пыль столбом,
просочится помалу - черты сотрутся.
A святые, берущие на слабо,
как всегда - соучастники всех обструкций.
Невозможно их слушать, вникать в детали
обсуждений домашней палаты лордов.
Блок задумчиво пялится из офорта,
бюстик Пушкина замер на пьедестале.

Достоевский, Есенин... никто не свят -
никого никогда не нашли в капусте.
А черта есть у каждого, но своя,
и хотелось бы в рай, да грехи не пустят.
Сигарета дотлела, мой список полон.
Заседание мигом пошло на убыль,
отмолчались опять Пикассо и Врубель,
отшутился Кандинский на грани фола.

Душно в комнате... Время открыть окно,
время вещи проветрить, мозги прочистить.
А китайский болванчик - смешливый гном,
недоверчивый, въедливый и речистый,
говорит - выходи, не молись, не кайся,
докури - и на улицу из вертепа.
На столе керамическая Эвтерпа,
рядом с ней - азиатский кусок фаянса.

Эх, поэты-художники, чахлый сброд,
пропылённые лица, портреты, вещи...
Я сегодня иду отдавать ребро
для создания преданнейшей из женщин.
Потеплело сегодня... игра словами
обсуждению больше не подлежит.
Бестолковый писака, невечный жид,
я черту подвожу тихим словом "амен".


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115051200151



***
http://www.stihi.ru/2015/03/09/11811

чьи тут песни звучат? да ничьи...
глохнет музыка в сонных кварталах.
и морока людской толчеи
проступает на лицах усталых,
угнездясь в постаревших чертах
музыканта со скрипочкой старой...
перепуганной птичкой мечта
покидает шагрень тротуара,
как мелодия - нотный альбом.
улетает на поиски света...
и усталость колотится лбом
в перекрестье сиреневых веток,
там, где гроздья висят над плечом
скрипача без наград и отличий...
а играет о чем? ни о чем.
просто так. для людей и для птичек.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115030911811



ЧАС ПИК
http://www.stihi.ru/2014/12/02/6858

На ходу засыпаешь... Иди и сопи в две дырки,
торопись, будто лошадь, почуяв дорогу к дому.
Под копирку следы, сновидения и придирки
к моложавой бабёнке и к дядьке немолодому.
Тот ругается, эта хохочет. Неспящих - тьмы.
Тьмы и тьмы краснощёких, весёлых, лихих сомнамбул...
И несёт их в потоке быссмыссленной кутерьмы
по заснеженным улицам с криками - нам бы, нам бы!

Нам бы намбер заветный - и амба, записан в сонник,
по приметам живём и зависим от сновидений.
В телевизоре снова - муссоны, масоны, Сони,
и рекламу с экранов никто никуда не денет,
да и незачем... Если спокойно идти след в след,
переулочки выведут - просто держись бордюра.
И помогут тебе - мужичонка навеселе,
неумытый ребёнок, смешливая баба-дура.

Заплутать невозможно - несёт, будто щепку в топку,
прогоришь - не заметишь, но город не обогреешь.
Тихий сон на ходу, бесконечный, бездонный, топкий...
Вырывайся... И к дому, как лошадь, беги скорее.
Вдоль бордюра, под стеночкой, от мужиков, от баб,
белозубых улыбок, советов, от просьб и взглядов.
Этот город и улицы эти - твоя судьба,
это судьбы других - миллиона и миллиарда,

где любой, кто угодно - спокойный, отважный, робкий,
только щепка в потоке, всего лишь статист на ставке.
если ты остановишься - тут же застрянешь в пробке,
обернёшься случайно  - и можешь погибнуть в давке.
В этом городе время застыло... Всегда - час пик,
а девиз на рекламных щитах - оставайся с нами!
Оставайся, прохожий, чего там - живи и спи,
ну, а если невмочь продолжать - утешайся снами.


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114120206858



ЧЕЛЛИНИ
http://www.stihi.ru/2014/11/09/428

Привыкаю стареть. Постигаю такую науку.
Обретаю негибкость суставов скульптуры Челлини.
Не случилось детей, но зато не случится и внукам
унаследовать смертную тяжесть Персеевых линий.
Старость, она в позвоночнике, жизнью гнутом,
в хлопотах мелких, в насущных земных заботах...
Даже Персей гениального Бенвенуто,
будто еврей, не работает по субботам.
Отдыхает старик. Окисляется бронзоволикий.
Острый меч затупился от времени, эка досада.
Полированный щит не способен отбрасывать блики,
потому и забыт. Но пока что эффект не разгадан.
Время пришло, привыкаю стареть не хныча,
не вспоминаю про меч, и не помню лиру.
И достаю из моих потаённых нычек
слово - изделие мастера-ювелира.
Протираю тряпицей, смотрю и учусь постепенно,
украшения-цепи всегда подойдут Андромеде...
Благодатная старость сочится сквозь древние стены,
объясняя, что подвиг - одна из вселенских комедий,
Смех, да и только. Привыкну, куда деваться...
Я постарею скульптурно, замру в металле.
Если уходишь со сцены под гром оваций,
кажется, будто и в возрасте идеален.
Hад тобою смеются... Но каждый когда-то был молод.
Бенвенуто Челлини, что прячется в бронзе Персея?
Обучение старости? Это, пожалуй, крамола.
Понимание юности? Что же ты, мастер посеял
в детях и внуках... Как время тебя ломало...
Вечность, она отдыхает на сотворённом...
Я обучаюсь, хотя и надежды мало,
если глядит со щита голова Горгоны.


© Copyright: Либолев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114110900428



***
http://www.stihi.ru/2014/07/29/4503

чирикали по-птичьи малыши,
девчонки прихорашивали кукол
обдумывали платьишек пошив...
пока их этих кукол не лишил
осколок оборвавшегося звука.
он вырвал у мальчишек медвежат,
лишил игрушки маленьких владельцев,
он резал слух, как лезвие ножа...
звучанию никто не возражал,
попробуй возрази ему, осмелься,
когда ревёт снаружи и внутри
безудержно, бездумно, оголтело...
мелодия хрипела до зари,
что тело куклы заживо горит,
и медвежонка плюшевое тело.


© Copyright: Лев Либолев, 2014
Свидетельство о публикации №114072904503



ЧУМА
http://stihi.ru/2013/08/12/4553

уже почти что лето истекло,
пора забыть потуги альтруиста...
пора понять, что "заднее число"
хоть хорошо, да нА руку нечисто,

как всё, что мы подписывали им,
сводя баланс прокуренного лета.
а ну, давай, приятель, погуглим.
какие нанче темы для памфлетов...

вот, например, любовь и иже с ней.
пиши о ней за деньги, бабки, башли...
проходит лето. стало холодней.
я по утрам синиц пугаю кашлем,

но всё равно курю... календри
давно забыл. забросил все тетради.
ну что ты всё талдычишь - не кури...
хочу и буду. что ты мне заладил

о списке тем... длиннющем списке тем.
да нет любви, уж лучше о погоде...
и пачка в день, дружок, а между тем
уже почти что лето на исходе.

но время есть. покурим по одной,
напьёмся вусмерть, будем веселиться...
пойдём в театр, завалимся в кино.
проходит лето... эка небылица.

и наплевать, что лёгкие черны,
да нам чума - лишь повод для застолья...
а дел всего-то - выжить до весны.
переживём, нам что, впервые что ли...


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113081204553



ШКАЛИК
http://www.stihi.ru/2016/02/09/6265

Где коты ошивались, пометив углы,
и втихую сосед оприходовал шкалик,
некто сел на иглу, некто спрыгнул с иглы,
словом - оба нашли то, чего не искали.
Мы играли в пристенок, а после - в буру,
по копейке сначала, по рублику позже.
Я ушедших товарищей не соберу,
в этом дворике я - одинокий прохожий.
Перекрашены окна и дверь под замком,
но всё так же несёт из углов аммиаком,
и не плачут в парадных звонки ни по ком,
и не помнят соседи о разном и всяком,
допивая мерзавчики втайне от жен,
наступая впотьмах на цилиндрики ампул.
Кто там спрыгнул, кто сел... Тут вопрос не решен,
только те же коты, да разбитая лампа.
Всё такое же... Только вот воздух иной
здесь на Малой... а может - Большой Арнаутской...
Будто детство ко мне повернулось спиной,
чтоб случайно глазами со мной не столкнуться.


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116020906265



ШАРИК
http://www.stihi.ru/2015/08/18/429

В прокуренной квартире благодать
и дух пивной нисколько не отвратен.
На картах получается гадать,
когда им скажешь - вы не привирайте,
а только правду. Или - в дурака,
партейку-две. До нового запоя...
Я проигрыш себе не предрекал,
я думал, что заткну себя за пояс,
да где уж там... Сейчас ещё одну
скурю, потом слегка поправлюсь пивом
и выйду в город. Мне идти ко дну
хотелось бы лихим, неторопливым,
упругим шагом. Чуть навеселе,
затариться жратвой на три недели
и синькой. Первый парень на селе,
которому деревни надоели,
давно забыл про сад и огород,
бухая от рассвета до заката.
А выйдешь в свет - и всё наоборот,
и сам себе и друг, и враг заклятый.
Закупишь всё, потопчешься у касс...
Пора домой. Блесни упругим шагом,
никто тебе сегодня не указ,
ни жизнь твоя в студенческой общаге,
ни лучший друг, ни бывшая жена,
квартира, где прокурены обои,
душа, что алкоголем сожжена,
и прошлое, ненужное обоим.
К чему страдать - любую карту бьём
набором цифр на диске телефонном...
И так привычен комнатный объём
как мухе шарик тусклого плафона.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115081800429



ШЛАК
http://stihi.ru/2013/06/11/2307

возвращаться хочется не туда,
где всё те же улицы и мосты,
где всё те же страны и города,
где горел, и плавился, и остыл.

превратился в шлак, и тебе легко
понимать, что дело совсем не в том
на какой ты выпадешь террикон,
или где, отметят тебя крестом.

на одной из карт по добыче руд,
прогоревших во временнОй печи...
не надейся даже, что подберут,
и не верь, что кто-нибудь отличит

от таких же. скажет - нашел... узнал
самородок  тусклый из давних лет...
не узнают больше в тебе металл.
и не важно где, и в какой земле

ты навек останешься. где сполна
осознаешь - истина так проста...
а скучают только по временам,
не сумев соскучиться по местам.


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113061102307



ЭПОХА
http://www.stihi.ru/2017/04/12/11974

Эпоха безжалостна, просто ни к чёрту эпоха,
уходят великие и мельтешит мелкота...
Писателей много, и пишут, пожалуй, неплохо,
да только эпоха, увы, оказалась не та.
Что мысль изреченная - ложь, это вовсе не ново,
куда ни потянешься - заняты кем-то места.
Основы незыблемы? Как бы разрушить основы,
кидаясь в анархию слова, как будто с моста
в спокойную воду, пугая рыбёшек, пуская
круги эпохальной, не нами придуманной, лжи...
Плохая эпоха? Задумчивая, колдовская,
не реквием этой эпохе, а оду сложи.
Воспой уходящее, сколько великих почили
совсем не на лаврах, по ссылкам и по лагерям.
И кланялся кто-то стихом пaлачу и ловчиле,
портретам, зажатым в тиски позолоченных рам.
При чем тут эпоха... Прибьёшься к любому причалу,
хотя и потреплет изрядно, просолит насквозь...
Не надо ворчать, что эпоха тебя укачала,
что ты заржавел, как в неё заколоченный гвоздь.
Услышит и вырвет... Эпоха безжалостна, помни,
довольствуйся тем, что сегодня твой стих задался...
А круг по воде расползается жизни огромней,
и лишь отражение пристально смотрит в глаза.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117041211974



ЭФФЕКТ ДОМИНО
http://www.stihi.ru/2017/02/08/814

Может скрутит... Останусь тогда,
перекошенный и безъязыкий,
просто выдохну - не покидай
и прости мои прежние бзыки.
Допиши, дочитай, досмотри
эту сторону, где обездвижен
каждый нерв, каждый стих, а внутри
вместо крови настойка из вишен.
Переспелых, прокисших давно,
только булькает в мертвенных венах,
постигая эффект домино -
чуть заденешь - и рухнет мгновенно
всё, что было. Забудешь, о чём
ты писал, говорил... Где граница
между смертью и параличом,
что ушло, что смогло сохраниться
для тебя... Для сиделки моей,
отвергающей дрязги и сплетни.
Ну, а ты постарайся, досмей,
дочитай до страницы... последней.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117020800814



ЭРЗАЦ
http://www.stihi.ru/2017/01/20/171

Я знаю - читает. И в этом есть
не смысл, что-то вроде. Эрзац, пожалуй.
Пишу, понимаю - стихи не весть,
и сам я поэтишка обветшалый,
потрёпанный временем, хитрый плут...
Не умный, а хитрый. Не важно вовсе,
когда прочитают и наплюют,
не раз говорил - ко всему готовься.
К любому ответу - хвальбе, хуле,
а если получится - слава богу,
скомандует клака - парад алле!
и ты не соскучишься, лежебока,
читать комментарии - автор крут,
убейся ап стену и выпей йаду...
Но ты понимаешь - слова соврут,
она-то не скажет, ей слов не надо.
Читает, и ладно... Я знаю сам -
плохая наследственность, всё такое...
И жду комментариев по глазам,
неприкосновением беспокоя.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117012000171



ЭКВИЛИБР
http://www.stihi.ru/2016/04/06/9259

Пока сотрясается сонный автобус
до одури, или же до тошноты,
я в нём полудохлым созданием горблюсь,
ленивым жильцом на одной из шестых.
На лучшей, казалось бы... Утром ущербным
я, сложенный втрое, к седушке прижат,
качусь по дороге, усыпанной щебнем,
туда, где кубы нoвостроек лежат.
Где сторож в бушлате, в наколках и синьке,
откроет ворота, впуская в бетон,
меня и бригадных, Камаз-апельсинку,
и воздух свободы, что в нас потаён.
А в робе сырой распрямляя колени,
дрожа бессознательно телом худым,
я чувствую зов отвратительной лени,
привычной, как сладкий отечества дым
от краски горелой, копеечной Примы -
начать с перекура, тогда и вперёд.
Рабочая смена и неповторимый
порыв трудовой, что за горло берёт.
Пора на риштовке грешить эквилибром,
лицо окуная в побелочный мел...
А выпадет случай - так что-нибудь стибрим,
а кто не сумеет... ну что ж, не сумел.
Знакомо до боли, ведро и шпатлёвка,
указники пьют огуречный лосьон,
спасаются этим, глазеют неловко -
подох бы иначе, а выпил - спасён.
Обед украшает девица-фиалка,
рабочих обслужит по трёшке за раз...
Пружины копируют скрип катафалка,
даря не заразу - букетик зараз,
под запах столярного клея, олифы...
Взлетаешь по лестнице, весел и крут,
а если сорвёшься, то ангелы Склифа
тебя до утра по частям соберут.
Положат на мокрые ватники с краю,
лежи, доходяга, дыми в потолок...
До рая непросто дойти умирая,
когда в преисподнюю бес поволок.
Прорвёмся... таким не важны аттестаты,
забыты, заброшены, втоптаны в грязь,
мы неучи, крестники восьмидесятых,
домой уезжаем с работы смеясь.
И снова автобусы, потная давка,
бродячий конвой одичалых дворняг.
Ну, что, шелудивая, хватит, не тявкай...
Дорога, шлагбаум, за ним товарняк.
Жена и детишки в такой же коробке,
хрущёвская двушка, страна велика.
А ты, победитель, забитый и робкий,
под флагом шпатлёванного потолка.


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116040609259



ЭКИВОК
http://www.stihi.ru/2016/03/16/11099

Сколько было в жизни всяких книг,
хватит до скончания учёбы...
Вечно отстающий ученик
что-то перечитывает, чтобы
сдать ещё несданные хвосты.
Тут шпаргалок нет, а кто не в курсе -
смотрит академик с высоты -
пункта завершения экскурсий,
книжных путешествий и тревог -
выдержу-не выдержу экзамен...
Чтение - хитрейший экивок
с точным окончанием на "амен".
Вычитал - двусмысленности нет,
жизнь куда сложней библиотеки...
Кухонька, на столике ранет,
курево, лекарства из аптеки.
Чашка чаю, тёмное окно -
рано встал... Читал - теперь не спится.
Часто снится школьный глобус, но
шарик плохо вертится на спице.
И не помню лиц учителей,
будто полустёрты и размыты...
Вот бы стать немножечко смелей,
вот бы нам сказать - а мы-то... мы-то
всё взахлёб - и прозу, и стихи,
так, приврать... Хотя и поздно, право.
Сколько в мыслях праздной шелухи,
глупостей потешная орава
водит хороводы... Как мальки,
всё, что прочитал, уйдёт сквозь невод...
Видимо, и шансы велики
сдать хвосты не больше, чем на неуд.
Книжный червь, читатель... Стыд и срам,
троечник, не ставший фаворитом,
я читаю прозу по дворам,
а стихи - по форточкам открытым,
шторкам или свежему белью,
лекциям старушек на скамейке...
Слушай, академик, я налью
чаю в чашку... Вечный имиджмейкер
нашего невечного двора,
выпьем за сохранность старых книжек...
Всё снесли, я знаю, был вчера,
но об этом ниже... ниже... ниже.


© Copyright: Либолев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116031611099



ЭПИГРАФ
http://www.stihi.ru/2015/08/28/9682

По окончании желаний
и прекращении игры,
не узнаю себя в мужлане,
который был надёжно скрыт
и ловко спрятан. Твердолобый,
не чуждый склок и фатовства,
я знал уколы мелкой злобы,
но всё же не переставал
дерзить и пыжиться. Характер
привычно требовал утех.
Игра! Но в предпоследнем акте
уже и сил не стало тех,
и нет желаний прежних вовсе -
прошел былой ажиотаж.
И каждый день на сцене осень,
и каждый год - одна и та ж.
Не театральная, без грима,
актёр, плетущийся в хвосте
непьесы, где неоспоримо
неожидание вестей.
Где нескончаемы невстречи,
и недопиты нечаи...
Всё бутафория. Перечим
самим себе, что мы ничьи,
что неподвластны всем сюжетам,
что будет всё совсем не так...
Мы тихо шепчем - как же это?
играя предпоследний акт.
Начало осени - эпиграф,
забыт в томлении пустом...
И акт последний - недоигран -
на землю падает листом.


© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115082809682



ЭКЗАМЕН
http://www.stihi.ru/2015/03/01/6481

Отрезаем напрочь, бросаем наземь,
ну и сами - навзничь, гори огнём...
Кто мы есть? учащиеся гимназий -
выбираем линию, после - гнём.
Гнём свою. Бывает - и загибаем,
перегибы тоже не раз, не два...
Линий много, нам подойдёт любая.
Но никто нам выбора не давал.
Значит - китель форменный и фуражка,
и зубри уроки, да плющи зад...
Обреченность жертвенного барашка
заполняет преданные глаза.
Да и ты не лучше - косичка, бантик,
белый фартук, гольфики до колен...
И впотьмах наощупь - рюмашка кьянти,
да твоих обьятий пьянящий плен.
Гимназистка, барышня, линий валом -
по ладоням выписана судьба...
Резать проще, если поцеловала,
бросить легче, если окончен бал.
Падать навзничь - это умеем сами,
не бараны даже, скорее - тля...
И до смерти можно сдавать экзамен
самым строгим в жизни учителям.


© Copyright: Лев Либолев, 2015
Свидетельство о публикации №115030106481



ЭРАТО
http://www.stihi.ru/2013/09/07/7100

её тревожных глаз голубизна -
почти что лёд на донышке бокала...
кто вкус её бесцветных губ не знал,
кого она ни разу не ласкала,
тот жил наполовину... пить до дна
отдав себя... бросаться в этот омут...
не каждому по силам глубина,
доступная кому-нибудь другому.
не каждый вдруг решится и допьёт
холодный, обжигющий остаток,
дотронется однажды до неё,
как девственник касается Эрато,
забыв про тех, кто были до него,
про тех, кто обмануться были рады...
прельщенные неяркой синевой,
и вкусом губ, не знающих помады...


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113090707100



ЭТЮД
http://www.stihi.ru/2012/12/26/5897

тогда, чужой среди своих,
всё понимая с полуслова,
я шел по городу. притих
июль две тысячи седьмого

хмельным кузнечиком в траве,
резвиться было неохота...
размяк, раскис, осоловел,
за воротник стекая потом,

погожий день. а птичий гвалт
почти задохся. в этой стае
меня никто не узнавал.
я шел по улицам, листая

путеводитель. будто гость,
турист, искатель приключений.
и за гвоздём вбивала гвоздь
усталость в слабые колени.

не оставалось больше сил
нa шаг и вдох... и вот тогда-то
я о прощении просил
за то, что думал так предвзято

об этом городе. спустя
каких-то восемь лет, в июле...
жара запуталась в снастях
фелюг рыбацких, и уснули

кариатиды, притомясь
держать нелёгкие балконы.
асфальта выцветшая бязь,
и небо синего шифона

пропахли солью. руку мне
лизнула пегая собака.
узнала... стал ещё темней
наш двор. под толстым слоем лака

ворота те же. здесь не не ждут
меня. и годы пролетели...
меланхолический этюд,
роман, похожий на бестселлер.


© Copyright: Либолев 2, 2012
Свидетельство о публикации №112122605897



ЮБИЛЕЙНАЯ МОНЕТА
http://www.stihi.ru/2013/08/24/3302

а после - хоть потоп. ты знаешь, брат,
уже в висках довольно серебра,
чтоб тиснуть юбилейную монету,
а после, обозвать её рублём,
который доживает бобылём,
хотя ему износу вовсе нету.
а золотник? пока что не поник.
пойдём, дружок, зальём за воротник,
чтоб стало всё как прежде, как сначала.
совсем не пьёшь? здоровье подкачало?
по бабам? нет? спаси и сохрани?
ну ты даёшь... обрюзг и обветшал.
мой друг, в чем только держится душа...
и вместо кофе утром чай и гренки.
ты помнишь как бухали мы у Генки,
эх, как была житуха хороша.
но всё прошло быстрее, чем в кино,
и мы с тобой играем в домино,
а те друзья, с которыми грешили,
сменили кто на доллар, кто на шиллинг,
а кто на евро рубль советский, но
давай отметим новый юбилей,
ты ни о чем, дружище, не жалей.
у нас тут на двоих монетный дворик.
да нам с тобой всё пофиг априори,
и наплевать, в какой лежать земле.


© Copyright: Либолев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113082403302



ЯМА
http://www.stihi.ru/2012/06/03/5811

Меняю срочно скорби и печали
на божий дар и чистую тетрадь.
и  время поворачиваю вспять,
туда, где всё свежо, и всё вначале,
и ничего не нужно поправлять.
ни звуки междустрочного регистра,
ни лёгкий сбой, мелодику и ритм...
об этом мы ещё поговорим.
всё было оприходовано быстро,
и выброшены были словари.
казалось - мир уместится в кармане,
но забегая  чуточку вперёд,
скажу, что всякий сам себе и врёт,
мелодией гнусавой одурманен,
на самом деле всё наоборот.

всех ловкачей умело оболгав,
сплавляешь лом унылых неликвидов.
улыбкой заслоняешься для вида,
вельможам лепеча, что ты слуга
блудливых слов, безликих палачей,
в мантильи облаченных менестрелей.
и всё, о чем они тебе напели,
выплёскивалось ночью при свече
на чистый лист. и плавилась строка,
и тлели угли под латунным тиглем,
а звуки величавые настигли
тебя, но только обожгли слегка.

а что потом... отцеживая воду,
ты уплотняешь жиденькую речь,
чтоб даже пустяком не пренебречь
пустому вдохновению в угоду,
его пушинкой стряхивая с плеч,
сметаешь пыль густой одёжной щеткой,
ненужный сор и вычурную грязь...
ошибок мелких больше не боясь,
слова в строке выстраиваешь четко,
плетёшь из них причудливую вязь
узоров разных. тоненькие нити,
скрепляешь чутко сотнями узлов...
добро легко соседствует со злом,
как будто в гайку вкручен нужный винтик,
в уключину уложено весло.
всё выверено, пригнано, весомо,
а слов порядок непоколебим...
но в них патологический зажим
всплывает двадцать первой хромосомой,
и весь твой труд развеивает в дым.

из слов состряпав скудной снеди горсть,
скормить её пытался миллионам
в столовых общепита и салонах,
куда и сам захаживал, как гость,
что хуже и татарина. незван,
пуд соли рассыпая по солонкам,
всем предлагал увлечься вкусом тонким,
как самому казалось - колдовства.
блевали все, отведавшие снедь
невыпеченных бледных откровений,
а ты, считая задницей ступени,
катился вниз, мечтая умереть.

глагольных рифм не видно и в помине,
твой текст уже король, а не плебей.
но стреляный умелый воробей
в который раз проведен на мякине.
что остаётся... плакаться судьбе
на слабину? искать неторопливо
доселе неизвестные ходы,
в непроходимой куче ерунды?
хлестать порок бичом императива,
растить нелепых образов сады,
поля, леса? и сеять, сеять, сеять
разумное и вечное. смешной
поэтишка притащится домой,
вполне довольный новой Одиссеей,
обедом приготовленным женой,
вином... а там - за ручку. вечный пахарь
опять рыхлит словесный чернозём.
мечтает о высоком и своём,
шедевр сформировав в районе паха.
чего уж там... для ясности замнём.

всё о любви. описан Вавилон.
Содом и пресловутая Гоморра
не станут основанием для спора...
к чему скрывать - творец всегда влюблён
совсем не в муз бесплотных, вовсе нет.
в чужих гаремах он совсем не евнух.
под платья дев струится так напевно,
так незаметно ласковый сонет,
стыда неймущий... маг и чародей,
растлитель душ, с замашками сатира.
и шепчет беззастенчивая лира,
что от него не спрятаться нигде.

уже пора бы взяться за Вильяма,
когда достиг немаленьких вершин...
не для кого-то, просто для души.
и снова сам себе копаешь яму.
а за окном соседи - алкаши
пускают вкруг бутылочку портвейна,
по-братски делят плавленый сырок.
вот пчёлы заготавливают впрок
пыльцу. шмели гудят благоговейно,
детишки проказёнили урок.
ну, словом - жизнь! тепло не по сезону,
вино допито, время слать гонца,
и в магазин уносится пацан...
ну что тебе, поэту-эпигону,
присочинить для красного словца,
для пущей убедительности... в общем,
не поминая всуе чью-то мать,
сломай перо, и не терзай тетрадь,
стремись писать понятнее и проще...
а может быть - и вовсе не писать.


© Copyright: Либолев 2, 2012
Свидетельство о публикации №112060305811