Вот уже 11.32.
Ровно в полночь влетает ко мне сова.
Азбукой Морзе выклёвывает слова.
Я их учу наизусть.
А у тебя повсюду – бархат и плюш.
Сквозь окно прорастают хвощи и плющ.
А в полдень к тебе приползает уж
Со странным именем Грусть.
А слова мои – так себе, ни о чём,
Ни к какому замку не идут ключом.
И даже вниз они не летят кирпичом.
И цена им, по сути, грош…
А жаль, что слова мои не ахти.
Вот когда я смог бы их суть найти,
Я б сотворил из них конфетти.
А ещё бы – кольцо и брошь.
И отдал бы это тебе – бери!
Сколько ж будем мы беды в себе ярить?
И пора бы уж наши календари
Свести в единый режим.
И возможно, ты скажешь: Я так ждала!
Но сгорала весна до беды, дотла.
И метелью шуршала вокруг зола.
Знаешь, давай сбежим!
11. 32
© Copyright: Олег Паршев, 2016
Свидетельство о публикации №116091507729
Свидетельство о публикации №116091507729
Рецензии
