Свет приходит с туманных портов,
из артерий крутых переулков.
Осень знает, что ты, как шкатулка,
заржавевшая порохом слов,
не откроешься, даже ножом,
пистолетами и "умоляю".
Но страшит, что никто не стреляет
и стоящий с отмычкой ушёл.
Под резьбой деревянной дрожит,
извивается чёртова правда.
Если ты материнская плата,
кто нажмёт в тебе "запуск" и "shift"?
Ты же веришь, что освобождён,
запираясь под крышкою гроба?
Свет уже в деревянной утробе,
он пришёл, говорит, мы уйдём
от своих плесневелых защит,
от беспомощной тяги двоиться,
оставаясь литой единицей,
но примерив чужие плащи.
Он, пришедший тропой мастеров,
меня твёрдо уводит по листьям
от бездарного программиста
до застройщика новых миров.
Он пришёл, только стало темней,
ибо сам я - источник и факел.
Свет наружу, а я в катафалке
на обратной его стороне.
На обратной стороне
© Copyright: Дарья Соль, 2016
Свидетельство о публикации №116091507706
Свидетельство о публикации №116091507706
Рецензии