Письмо от лета

Я снова трогаю струну висящей на стене гитары.
Звук «До» плывёт квартирой старой и растворяется в окне.
Он ветер спавший разбудил и тот хватает тут же флейту:
«Споём мы серенаду лету?» – шурша травой, меня спросил.

Кивнув ему, я у окошка, на стул уселся, не спеша,
И всё, чем полнится душа, из струн извлёк. А он, как кошка,
Мурлыкал в такт мне и играл, посвистывая птицей флейтой…
- Ну, где теперь ты, слышишь, лето? Тебя не видно между скал.

Ты не катаешься на волнах, духи не ищешь средь цветов…
Ты скрылось между облаков? Довольно прятаться там, полно!..
Ответом лета был листок, слетевший с самой верхней ветки
Берёзки белой, однолетки.
-Ну, что там, что там между строк? –

Спешит с вопросом ветерок. – Письмо из меленьких прожилок.
Написано, конечно, мило, но в нём одна тоска, милок!
Тоскует лето там, вдали, куда его прогнала осень.
Ему там одиноко очень. Спасают чайки, корабли.

Они несут ему с собой родные запахи из Крыма,
Блуждая в водах близ от Рима, несут  мою, твою любовь.
Я бросил листик ветерку, а он умчал листочек в небо…
«Вот так за ветром, к лету мне бы…» - с тоской подумалось мне вновь.