Смеркается всё раньше. Осень всё же

Смеркается всё раньше. Осень всё же.
Вдоль тротуаров ночью фонари
на свечи золотистые похожи,
которые не гаснут до зари.
Сентябрь, как странник, издали, несмело,
кленовой веткой машет поутру,
монисты звонкие кокетливо одела
берёзка, что танцует на ветру.
Альбом пейзажей распахнула осень:
обрыв, цветов увядших лёгкий штрих,
и акварельная отчаянная просинь,
неповторимых красок краткий миг.
Закатов эликсир волшебный стынет,
туманы вяжут кружево в полях,
дрожит и рвётся струнка паутины,
за лесом тает песня журавля.
Ах, осень… Нет, не надо торопиться,
не жги костры, дождями не грусти,
не позволяй листве у ног кружиться,
в последнем танце хрупкой красоты!
Я не успела… Счастье мимо, мимо,
как лист осенний, сорванный судьбой,
сентябрь с улыбкой уличного Мима
мне на прощанье помахал рукой.
Но на губах осталась  горечь мёда
и нежности сиреневый букет,
воспоминаний терпкая свобода,
и чьё-то тёплое и тихое: «Привет…».
 P.S. Смеркается всё раньше. Осень всё же.
        И фонари погаснут лишь с зарёй.
           Но кажется, что всё… ещё… возможно,
              и, может быть, мы встретимся с тобой.