Зайду в свой дом, доем холодный ужин.
Зажгу камин. Присяду на диван.
Я никому сейчас уже не нужен,
Хоть волком вой -- такие, брат, дела!
Была жена, была семья когда-то:
Я верил ей, но вера подвела.
Порой за всё случается расплата --
Дорога дней все чувства извела.
Я жизнь любил, и радовался жизни.
Писал стихи, что прилетали в дом
Из облаков, где ангелы повисли,
И отбивали крыльями поклон.
Да кто поймёт уставшего поэта,
Когда стихи -- есть пища души?
Вокруг стихов вращается планета,
Над домом рифма птицею кружит.
Её запью я кофе или чаем,
И на бумаге мысли изложу.
Мы старость дней в унынии встречаем,
Таблетки пьём и ходим по ножу.
Он кровь прольёт, и ничего не скажет:
Не даст совет, и не расскажет весть,
Что строки те писал поэт со стажем,
Что уберёг в стихах любовь и честь.
***
© Copyright: Валерий Познякевич, 2016
Свидетельство о публикации №116091409918
Свидетельство о публикации №116091409918
Рецензии