Рисующий лошадей

Много ли нужно человеку для полного счастья? Нет, совсем чуть-чуть. Лишь только намёк на то, что оно существует, одна подсказка, где его искать. Для того, чтобы сделать человека несчастным, необходимо ещё меньше. Практически ничего, потому как мы несчастны уже с самого рождения и остаёмся несчастными на всю жизнь.
В одной из семи небольших, но очень красивых вселенных жил очень одинокий, но очень талантливый художник. Он рисовал ночью и днём, утром и вечером, в ясную погоду и пасмурную, потому что больше ничего не умел делать. Он не умел писать и читать, не умел разговаривать ни с кем, кроме своей худощавой тени, не умел смеяться и плакать, радоваться и грустить, он не умел заваривать чай или распахивать шторы в своей комнате, чтобы она стала чуточку светлее. Иногда он ставил классическую музыку на старой пыльной пластинке, садился перед своим холстом, брал простой карандаш, который в руках одинокого художника, почему-то, казался уже совсем не простым, и начинал рисовать. Тень его повторяла все действия до единого: она так же садилась, брала карандаш и рисовала, но у художника получались картины, а у тени лишь пустота, глубокая и печальная. «Ты никогда не сможешь рисовать красиво» - говорил художник тени. А она не могла ответить, даже если ей очень этого хотелось. Ведь тени не разговаривают с людьми. Но каждый раз она пробовала как первый, не сдавалась и не опускала руки, даже несмотря на критику талантливого художника.
 Однажды художник остановился. Он выронил из рук свой карандаш, лишь взглянув на то, что создавал несколько месяцев. «Это ужасно» - прошептал он. В этот момент внутри художника не было ничего, кроме пустоты, кроме тени, глубокой и печальной. В порыве гнева он разорвал холст на две части и вышвырнул в окно. А когда в отчаянии поднял глаза на стену, то увидел, что его тень всё ещё сидит и рисует. «Зачем? Зачем ты рисуешь то, что никто и никогда не оценит?!» - воскликнул художник. Тень не могла ответить, она продолжала рисовать. А художник всё время добавлял: «У тебя не получится, ты не сможешь.»
Шли года. Несчастный художник больше не рисовал. Он потерял свой статус, стал обычным человеком, таким же, как и все. Он не выходил из своей комнаты, не появлялся на глазах у людей, и многие даже было подумали, что художник заболел или вовсе умер. Как-то тихим осенним вечером в квартиру художника постучали. Медленными шаркающими шагами он подошёл к двери. А посмотрев в глазок, увидел пожилого человека в чёрном пальто и очках. «Откройте, пожалуйста.» - прозвучало оттуда. Дверь отворилась и в комнату вошли: «Добрый вечер, Ваши соседи беспокоятся о Вашем состоянии, и пригласили доктора. Я доктор. Скажите, Вы хорошо себя чувствуйте? Давно не видно Ваших картин.» «Соседи ... Не знал, что у меня есть соседи.» - растеряно отвечал художник. «Почему в вашей квартире так темно? Позвольте мне включить свет» - сказал доктор. «Нет! – воскликнул пациент – Ни за что не включайте свет, я не хочу видеть ни его, ни того, что он мне покажет!» «Вы явно сошли с ума, уважаемый, завтра за Вами приедут. Вам необходимо лечиться.» - сказал доктор и поспешно ушёл.
На следующий день он вновь приехал к художнику, но уже не один, а со своими коллегами. На стуки в дверь никто не реагировал. «Ломайте!» - приказал доктор. Дверь распахнулась. Во всей квартире горел свет. Когда доктор зашёл в комнату, то увидел художника, безжизненно лежавшего на полу, а в его глаза были воткнуты два острозаточенных карандаша. Доктор поднял голову и осмотрелся: все стены и потолок были изрисованы. Это была великолепная картина великолепного создателя. Бескрайнее поле и табун чёрных лошадей, бегущих где-то вдалеке, а напротив пустого мольберта незамысловатая подпись «Тень». «Что ж, - сказал доктор – хорошо, что именно эта картина стала последним, что увидел этот потерянный в себе человек.»