Нам за сахар и морковка,
Нас, голодных, целый полк,
А у Шурки мать-торговка,
Он в конфетах знает толк.
Вот идёт он, разодетый,
Расфуфыренный такой,
Шоколадную конфету
Кувыркает за щекой.
Говорит он, еле-еле
Раскрывая полный рот:
«Вот сосу ее неделю,
А конфета всё растёт».
Мы стоим, глотая слюни,
Врёт, конечно, паразит!
Слава Богу, мы не нюни,
Плакать гордость не велит.
Но за этим косогором,
Где цыгане скот пасут,
Мы ему устроим скоро
Свой, ребячий, самосуд.
Разобьём ему сопатку,
Превратим её в желе,
Чтобы не было так сладко
Одному ему в селе.
Шурка
© Copyright: Иван Стремяков, 2016
Свидетельство о публикации №116091408523
Свидетельство о публикации №116091408523
Рецензии