Он писал под диктовку Бога
Вечерами, склонившись в тетрадь.
Комнатёнка его - убога...
Лишь бы было на чём поспать.
Старый тополь от ветра качаясь,
Закрывал ему свет в окне...
Он писал о любви , улыбаясь,
Он любил писать в тишине...
Он писал о погоде осенней,
Что скучает без глаз родных!
Чтоб пирог испекла с вареньем,
И что ждёт скорей выходных.
Что измаялся на чужбине,
Жизнь проклятой он называл.
Быть нельзя одному мужчине!
И Любимой её называл...
А она, кормит детушек малых,
Держит дом в чистоте, скотину.
И не видит его глаз усталых:
Вот уж год его нет...с полтиной!
Нет работы, жить нечем было
И любимый уехал в город.
Он работой порвал все жилы,
Чтобы дети не знали Голод...
А судьба над нам издевается,
И работе не видно конца...
Дети год, как без папки маются,
Забывают глаза отца...
Он любил писать в тишине
© Copyright: Татьяна Свирина-Кныш, 2016
Свидетельство о публикации №116091407847
Свидетельство о публикации №116091407847
Рецензии